Soirée morne d'août

Waitress au travail. Ne reste plus que quelques tables à servir et je toucherai mon pourboire, de même que le volant de ma voiture. Soirée plutôt moche. Des clients mornes qui boivent de la bière sans alcool. Des enfants qui hurlent et piochent et renversent tout. Une dame a même réussit à lancer le jaune d'oeuf de ses pâtes carbonara sur ma jupe. MA jupe. Sans s'excuser. Pas ma faute si ton mari me matte. Baise-le plus souvent et il saura se conduire en public.

J'entre dans la cuisine, où Française nettoie sa table chaude.

- Est-ce qu'on sort ce soir ?
- T'as soif ?
- Autant que toi...

Nous convenons de nous rejoindre au bar sur St-Vallier, faire de la terrasse sur des chaises de plastique vert. Nous avons manqué quelques soirées Mottés dans les dernières semaines, nous espérons bien nous reprendre.

De retour à Québec, je dépose Balou à son bar de la Haute-Ville, redescend vers mon quartier crade. Dès que j'entre, le téléphone.

- Tu t'en viens ?
- Ben là, j'arrive chez nous.
- Mets ton linge de pitoune Waitress, pis arrive.
- C'est bon, je pars dans cinq minutes, tu peux me caller un gin.

J'arrive au bar. Française hurle que sa poule de luxe est là. Un chien accroché à la clôture de la terrasse essaie de me manger un mollet au passage. Hummm. Pas grand monde. Tranquille partout dans la ville. Deux autre cuisiniers boivent leur bière d'après-shiff. Comme quoi nous terminons tous aux même heures. C'est le cinq-à-sept de la restauration. Il est près de minuit.

La mornitude me suit encore. Il ne passe rien. Un grand punk finit par me demander d'aller fumer un joint avec lui. Tentation. Waitress a arrêté ça il y a un an, faut poursuivre. Il revient ensuite, en me donnant du vous, tentant de savoir mon nom. On se présente, il enfourche sa bicyclette et part.

Après cinq gins tonic, Française démarre sa moto tandis que je marche vers l'appartement. Avec une envie de frencher, d'avoir des lèvres sur les miennes. Je n'ai rencontré personne sur le chemin du retour.