Du manque d'organisation

Jeudi, environs cinq minutes avant qu’il soit l’heure de quitter l’appartement pour rejoindre mes collègues à l’Île-d’Orléan. Waitress en panique, les cheveux mouillés, pas maquillée, attendant que ses vêtements soient prêts à sortir de la sécheuse. Téléphone.


C’est Balou, avec sa voix post-calvados. Il m’apprend qu’il dîne avec un ami, propriétaire d’un restaurant dans le très cossus Sillery. Qu’il est à la recherche d’une serveuse le midi à temps partiel. Vingt secondes plus tard, j’obtiens un rendez-vous avec le patron du bistro pour le lendemain, à 14h00. Waitress toujours en panique, avec le sourire.

*

Vendredi, mes yeux s’ouvrent. Pas de téléphone qui sonne. Il doit être tôt. Une femme doit me joindre vers 10h30 pour obtenir mon adresse. Elle se choisira un chaton. Un de moins. On se rapproche de la paix.


À la cuisine, je prépare la cafetière. Mes yeux tombent sur l’heure. Eh merde. 12h47. Ne jamais se fier sur les inconnus pour se lever.


Il me reste une heure et dix minutes pour me présenter à l’entrevue. Mon CV n’est pas à jour. Mon imprimante est chez Jeune Homme. Je l’appelle. Répondeur. Je regarde sur MSN. Pas connecté. Merde, merde, merde. Je regarde dans ma boîte de courriel, peut-être que la dernière fois que j’ai fait mon CV chez lui, j’ai pensé à me l’envoyer pour conserver une copie de sauvegarde. Non. Pas fait. Merde, merde, merde. Et puisque j’ai un nouvel ordinateur, je n’ai même pas un vieux modèle d’il y a trois ans pour prendre de la vitesse.


Je trouve une copie papier du dernier que j’ai fait. Un peu chiffonné. Rendu là, on s’en fou. J’appelle Française.


- Je te réveille ?
- Un peu.
- As-tu une imprimante ?
- Oui, mais elle n’est pas branchée depuis que j’ai déménagé.
- Ok. Je peux passer chez toi pour imprimer ma lettre de présentation pour mon entrevue ?
- Ça ressemble à une fille qui manque d’organisation.
- Je sais, je sais. Je peux-tu ?
- Oui, je t’attends.


Vite fait, je rédige une lettre de présentation. Des conneries. Jamais je n’ai donné quelque chose d’aussi insipide à un employeur potentiel. Tant pis. Je regarde l’heure. 13h09. Waitress pas douchée. Je n’ai pas le temps de me préparer, de passer chez Française et d’arriver à l’heure au resto.


- Française ?
- Voui ?
- Je peux te demander un énorme, ÉNORME service ?
- Quoi ?
- Je peux t’envoyer ma lettre par e-mail pour que tu l’imprime et passes me la porter pendant que je me prépare ?
- Ish.
- Je t’en prie !
- Ok, ok.


J’envoie le document à ma copine et comme je m’apprête à entrer dans la douche, la sonnerie du tel.


- Waitress, ton Word est trop récent, je peux pas l’ouvrir.
- Merde, merde, merde. Je fais copier coller alors.


Waitress saute dans la douche, enfile un pantalon noir, une camisole noire et une veste noire à la vitesse de l’éclair. Le temps de me coiffer et de me maquiller, on cogne à la porte. 13h35. Française en boxer devant moi, un pli de drap sur la joue droite.


Elle me tend une feuille. Pépin. Gros pépin. Le texte, en tout petits caractères, prend à peine la moitié de l’espace en plus d’être enligné à droite. C’est laid. Très laid. Waitress a envie de chialer. Un CV pas à jour, froissé, avec une horrible lettre de présentation, autant au point de l’esthétique que du contenu. Waitress chiale un peu. S’excuse et dit merci. Française repart, je demande un taxi.


13h52. Waitress entre dans une belle salle à manger, aux murs orange brûlé et tangerine. Trois serveurs, jeunes, souriants.

Nerveuse, nerveuse.