Femme Insatiable

Et si... ?

2008-10-10T11:37:00.000-07:00

La Waitress avait besoin d'une pause, l'hiver dernier. Le cafard prenait trop d'espace dans sa tête, l'impression d'un quotidien plat l'emportait sur l'envie de raconter. Du repos, du temps avec les copains. La neige a finit par fondre, le soleil a ramené la chaleur sur la ville.

Puis un cambrioleur est débarqué à la maison. Parti avec l'ordinateur et quatre filets de saumon. Résultat : Un été à jouer dehors et un formidable boycott du poisson. Du temps dans l'eau, des rencontres, un nouveau job. Une belle saison. La tête s'est débarrassée du côté sombre.

Dans les derniers jours, un nouveau portable. L'automne qui s'amène, avec les foulards et les mitaines.

Et si la Waitress effectuait un retour ?

Du temps au soleil

2008-01-08T06:16:00.000-08:00

Jeudi, 18h00. Il fait froid, - 12 000 environs. Le moteur de la voiture tourne depuis quelques minutes. Se sauver. Je lance mon sac dans le coffre arrière, m'installe au volant. Faire le plein et fuir Québec, l'espace de trois jours. N'ai avisé personne. Pourtant le week-end était planifié avec des copains. Le répondeur débranché. Waitress injoignable. La paix, la paix, la paix.

Je survole le fleuve, encore quelques kilomètres d'autoroute avant de tourner sur la route agricole qui aboutira sur Thetford. Le froid pénètre l'automobile, comme si la carrosserie perdait son étanchéité dès que j'atteins les grandes vitesses.

Les sapins sont chargés de neige, ils ont finit par baisser leurs longs bras. Les conifères ont abdiqué devant l'hiver. Je pense. C'est étrange de rouler et de reconnaître les arbres en bordure du chemin. De vieux copains qui attendent là, pour me dire quelle distance il reste à franchir. Plein d'étoiles dans le ciel. Un moment, je dévale les collines avec la Grande Ourse qui brille fort devant moi.

Je traverse la ville pour poursuivre vers la campagne, vers l'immense montagne qui domine le paysage de la maison familiale. P'tit frère est là, avec sa blonde. Ma soeur. Et la mère. Avec un souper qui m'attends, un plat mijoté longtemps, longtemps.

Trois jours de douceur. De ballade en forêt, de rire et de jeux. Du temps sucré, comme un baume pour le coeur.

Toujours là !

2007-12-28T14:02:00.000-08:00

Non, ceci n'est pas la mort d'un blog.

Travaillant un peu moins depuis le 22 décembre dernier, la Waitress tente de rattraper un mois de vie sociale afin d'avoir de nouvelles anecdotes à raconter. Avec quelques pauses de sommeil, pour faire disparaître le noir sous mes yeux.

Mon nouveau regain d'énergie m'a permis de trouver assez d'audace pour demander deux jours de congé par semaine. Patron un peu perplexe se demande pourquoi j'en ai besoin. Et réfléchit à la question. Au moins j'aurai tenté quelque chose...

On y est presque !

2007-12-18T05:05:00.001-08:00

Mardi, mercredi, jeudi et vendredi. Quatre petits jours à traverser pour atteindre le congé. Quatre petites jours et je reprendrai un rythme qui me permettra de faire autre chose que de travailler.

Alors, je l'annonce en grande primeur : Waitress arrivera à Noël en même temps que tout le monde !

Mésaventure au pôle nord

2007-12-14T05:52:00.000-08:00

En compagnie du Jeune Homme, à l'épicerie du quartier. Nous devons faire les courses rapidement avant d'aller chercher le Réceptionniste qui se joindra à nous pour le souper. Après quinze minutes de tergiversations, nous convenons d'une soirée petites bouchées. Brushetta, escargots au Ricard, fromages, pâté, proscuitto et melon, roulades de saumon fumé, et crevettes cocktails.

Puisque nous effectuons le tout avec la faim au ventre, le budget est vite dépassé. Tant pis.

Nous ramenons les nombreux sacs à la voiture. Je tente d'ouvrir le coffre arrière. Pépin. GROS pépin. Dans ma main, une clé cassée. La même qui débarre les portes de l'automobile, la même qui sert à mettre le contact. Panique.

Waitress : Non, non, non, NON.
Jeune Homme, le corps plein de spasmes pour cause de rire : J'avoue que c'est le genre de truc qui t'arrive tout le temps !

En secret, je tente de refouler mes larmes, ma rage. Juste envie de crier, donner des coups de pieds à ma foutue bagnole; tannée de ces mésaventures à la con, n'en peux plus, la vie, le sort, le destin, le bon Dieu ou je sais pas quoi qui s'acharne sans répit sur moi. Un break. S'il-vous-plaît.

JH : T'as une autre clé ?
Waitress : Oui.
JH : Où ça ?
Waitress : Chez moi...

Avec nos bottes comme moyen de transport, nous prenons la route vers l'appartement. Dans une soirée de - 72 000 °C. Et dire que la Waitress a oublié son foulard sur le crochet derrière la porte d'entrée...

De la survie

2007-12-11T07:42:00.000-08:00

Depuis le 2 décembre dernier, la Waitress a entrepris une longue série de jours de travail sans repos. Prochain congé : 22 décembre. Le tout ponctué de double, bien entendu. Vous m'excuserez de trouver peu de temps pour passer par ici vous raconter ce qui se passe dans mes journées.

Lorsque je trouve un peu de temps devant moi, je relis ces quelques conseils que j'avais gracieusement offerts aux workolics de ce monde, il y a quelques mois. L'ennui, c'est qu'ils ne fonctionnent plus très bien. La machine est épuisée depuis longtemps, il aurait fallu de véritables vacances pour que mes anciens trucs restent efficaces !

Je fais donc appel à vous. Que puis-je ajouter à cette liste pour survivre jusqu'à Noël ? Si jamais je réussis l'expérience, sachez que j'aurai de merveilleux textes à pondre. Souper avec le Jeune Homme et le Réceptionniste, histoire de travail et des nouvelles de Joli Minois...

Aidez-moi, je vous en supplie !

Waitress commence à répondre...

2007-12-07T05:45:00.000-08:00

Waitress au travail. Le restaurant est fermé, les serveurs font le ménage au plus vite pour quitter l'endroit. Patron dîne au comptoir. Entre deux bouchés, il passe des commentaires sur chacun de nous.

Patron: J'dois pas être si pire que ça, y'a Waitress que j'ai encore jamais fait pleurer.

Waitress: Parce que j'attends d'être chez nous pour brailler...

Patron la bouche ouverte. Pas un mot. Et le réconfort des sourires silencieux de mes collègues.

Waitress l'indiscrète

2007-12-04T11:55:00.000-08:00

3h00 du mat. La Waitress marche vers l'appartement, après une soirée de boisson passée chez Jeune Homme. De gros flocons tombent sur la ville, étouffent les bruits. L'impression que le temps est suspendu, que le reste du monde est sur "pause". Que la neige et moi en mouvance.

À quelques rues de mon lit, j'entends quelqu'un crier. Je m'arrête.

- Si j'étais en dedans, tu fourrais avec, j'le sais.
- Arrête.
- T'es une crist de salope. Une pute. Vieille vache.

Je m'approche d'une fenêtre. Vitre et rideau fermés. Tandis que l'homme insulte sa conjointe, elle chante. Pas de parole, juste un air triste et doux. Pour ne plus l'entendre. Pour faire de sa voix une couverture chaude et rassurante.

Waitress pétrifiée sur le trottoir. La scène me ramène dans le passé, j'ai mal pour cette femme. Pour moi.

J'ai frappé à la fenêtre. Un grand coup. Et je me suis sauvée sans regarder derrière.

Du pouvoir de l'argent

2007-12-01T08:49:00.000-08:00

Vendredi, 15h00. Un couple d'amis du Patron installé au bar. Termine une bouteille de vin. Des clients réguliers, que j'aime bien. Tandis que je range le plats d'agrumes, que je nettoie la machine à espresso, nous discutons de choses et d'autres. Sans trop savoir comment nous en sommes arrivés là, ils me parlent de leur fils qui s'est suicidé il y a deux ans. Je les écoute, les encouragent à poursuivre la discussion. Comme si je sens que c'est important qu'une étrangère le fasse, qu'ils en ont besoin.

Ils passent la porte du restaurant une heure plus tard. En me remerciant pour la conversation. Je leur dis que ça m'a fait plaisir, en toute sincérité.

Homme : C'est rare qu'on puisse parler comme ça, pour vrai, dans un café. On apprécie.

Un gros pourboire laissé derrière eux. Waitress mal à l'aise. L'impression d'avoir été payée pour faire l'oreille. Alors que j'aurais fait la même chose, punchée out, assise à siroter un café à leur côté.

Comme quoi les gens sont si malades qu'ils tiennent même à monnayer l'empathie.

Envie de repos

2007-11-28T19:15:00.000-08:00

Waitress en pleine errance dans les rues de la Basse-Ville. Avec le froid qui attaque le corps, qui embue les yeux et force le pas plus rapide. Il fait nuit, tout est calme. Je regarde vivre les autres en passant devant les fenêtres aux rideaux minces, aux stores entrouverts. L'heure est au souper, ça sent la soupe et la friture dehors.

Je repasse ma journée de travail. Beaucoup de clients, avec peu de temps devant eux, et cette lassitude dans le corps. Je n'arrive plus à dormir plus de quatre heures, les muscles et le cerveau se fatiguent. Waitress et un besoin de vacances. Ou d'un congé normal. 24h00 à moi dans une semaine, ce n'est pas suffisant. Et le collègue qui demande que je le remplace deux week-end consécutifs en décembre... Pas le choix de le faire, suis la seule disponible. Je n'arrive jamais à dire non. Trois semaines sans repos à l'horizon. Il faut que je dorme d'ici là. Et qui me remplacera, moi ?

Pendant le rush, tandis que je baladais des assiettes avec un flagrant manque d'entrain, l'envie de laisser tomber la vaisselle. De la regarder se fracasser sur le plancher. Voir les morceaux de porcelaine s'éparpiller entre les pieds des clients. De salir les beaux manteaux accrochés aux dossiers de chaises. Voir Patron courir vers moi pour m'engueuler. De le laisser me traiter d'incompétente. Lui donner raison et partir, passer la porte avec un salut de la main.

Je me voyais déjà, chez moi, avec un chèque de chômage au coin de la table. Avec du temps pour faire ce dont j'ai envie, avec tout le temps du monde pour me reposer.

Alors j'ai continué. Le rush a passé, j'ai pris ma voiture et regagné l'appartement. Il fait nuit, froid. Dehors, ça sent la soupe et la friture.

Al Bee

2007-11-26T12:28:00.000-08:00

Il arrive un moment où le sommeil solitaire devient lourd pour les éternels célibataires. Plus qu'une histoire de lit trop grand, trop vide, trop froid, c'est la chair qui appelle à un peu d'amour. Enfant, on nous serre toujours contre de grands corps, des lèvres humides dans le cou, des mains qui nous chattouillent et ébouriffent les cheveux. Puis on nous dit que nous sommes vieux pour se faire cajoler, bercer. Sevrage d'affection.

La Waitress vit un important épisode d'insomnie. J'ai beau lire, prendre un bain, boire du lait chaud, je me résigne à regarder passer les heures de la nuit. Lorsque je me retrouve à dormir avec quelqu'un par contre, je trouve le sommeil en quelques minutes. Comme si la chaleur du corps qui m'enveloppe me rassure, me comble et vient détendre cette tête qui pense sans arrêt.

J'en ai discuté avec Al Bee, l'été dernier. Lui aussi connaît le même trouble. M'a confié qu'il laisse souvent la télévision allumée, pour se faire croire qu'il n'est pas seul dans son appartement. Moi aussi. Je me laisse une lumière en permanence au salon. Pour me laisser croire qu'une personne m'attend le soir, au retour à la maison.

Un accord entre nous. Lorsque la solitude devient intolérable, qu'elle creuse nos yeux et prive du repos, un coup de fil. Viens-tu dormir avec moi ?

Au bar, plusieurs pensent que nous sommes un couple. Parce que nous quittons l'endroit enlacés, en souriant. Contents de savoir que la nuit sera douce, calme et chaude. Qu'au matin, on pourra partager un café et une cigarette et prolongé la suspension du temps.

Parfois, on s'embrasse, on se caresse. Rien de plus. Ce qu'on aime, c'est dormir en cuillère ensemble, peau contre peau. Sorte de relation platonique qui comble les besoins affectifs sans faire de mal à personne.

Samedi, nous étions invités à bruncher chez un ami commun. Alors que nous fumions une cigarette sur le balcon, en grelottant, un peu saoul après avoir bu deux bouteilles de champagne et une bouteille de vin avant d'avaler quoi que ce soit de solide.

- Waitress, je me demandais pourquoi je suis pas amoureux de toi, cette semaine.
- Je sais pas. Moi non plus, j'arrive pas à tomber amoureuse de toi. Pourtant on est bien ensemble.
- Oui.

On s'est serré fort dans nos bras. On s'est embrassé un peu. Éclat de rire avant de rejoindre les autres. On se sent stupide.

Al Bee. C'est plein de tendresse que j'ai pour lui. On ne se demande jamais rien. On passe le temps côte à côte. Pour se libérer des souffrances avant qu'elles ne nous étouffent, pour apprendre à regarder la lune, la nuit, et la trouver seulement belle dans sa rondeur.

Le manteau blanc

2007-11-25T10:51:00.001-08:00

Hiver. Dehors, la neige recouvre désormais la ville de Québec. Pas de goût de soleil, ni de terrasse. Comme si la Waitress souhaitait la bienvenue à la nouvelle saison. Que le froid qui engourdit ses doigts et ses orteilles la tire de la torpeur qui la tient depuis quelques semaines. Que le blanc va bien à la Vieille Capitale, comme à son coeur.

Une envie de marcher, de sentir l'air frais dans mes poumons. D'observer le nouveau décor.

Dans mon quartier, les voisins commencent à installer les lumières de Noël aux fenêtres. Le soir, les couleurs clignotent et se reflètent sur la glace des trottoirs. Petite angoisse.

Cette année, mes parents ne seront pas au pays pour Noël. Ma petite soeur les accompagnera. Frérot ira dans la famille de sa copine. Et la Waitress ? Elle ne sait pas. Pas d'amoureux à accompagner dans une famille étrangère. Les deux restaurants pour lesquels je bosse seront fermés, pas la possibilité d'aller y tromper le temps.

La volonté d'inviter des amis à souper et fêter chez moi. Avec un vrai sapin, du champagne et quelques cadeaux. La Française se rend quelques part au Lac St-Jean, Al Bee qui a prévu être chez d'autres amis, le Jeune Homme qui donne peu de nouvelles depuis l'été, Mâle Alpha qui préfère se tenir loin de moi pour protéger son coeur. Les autres qui verront Papa, Maman et les Matantes. Et si je me retrouve seule ?

Impression de solitude. Avec la peur de la confronter. Je regarde la neige tomber sur la ville en maudissant cet esprit des Fêtes qui me gagne pour la première fois depuis des années.

De l'art du courtisage

2007-11-22T05:26:00.000-08:00

Un jour, Dieu créa le monde, puis les êtres humains. Comme la beauté, la classe et le respect furent distribués au hasard.

Il est 11h00. J'allume le néon "ouvert" dans la porte du restaurant. Deux hommes d'une cinquantaine d'années entrent et s'assoient au bar. Visages burinés, larges mains aux ongles noirs et vestes à carreaux. Sans doute des travailleurs manuels.

Deux cafés. Je fais couler un silex, apporte les tasses. Au bout de quelques minutes, je reviens avec la cafetière, propose un réchaud.

- Si tu veux me réchauffer, tu peux t'asseoir sur mes genoux.

Waitress se contente de soulever le sourcil droit et vire de bord.

- Heil Menou ! Tu veux me faire payer maintenant, Menou ?

Mouais. Menou t'amène la facture, tu vas crisser ton camp plus vite.

Dans ma section, un client régulier. Il passe environs deux midis par semaine avec moi. Un homme en complet, fin quarantaine, bon sens de l'humour. Sauf lorsqu'il boit. Ce qui est le cas aujourd'hui. Il en est à son septième verre de vin lorsque je lui apporte l'addition. Une maladresse de ma part et je fais tomber un panier de crèmettes à café. Je me penche, ramasse le tout en m'excusant.

- Ça mérite une fessée ça, ma belle.

Je me relève et le regarde d'un oeil mauvais. Patron qui entend tout.

- Attention, je donne droit à mes serveuses de frapper les clients non-respectueux.

- Ça me plaît, ça me plaît, la fessée mutuelle.

Au bar, un autre régulier. Il a appris que je suis célibataire. Chaque fois que je me retrouve derrière le comptoir pour couler une bière en fût ou un allongé, il me crie son numéro de téléphone. 555-5052. Lâche pas, mon homme.

À la 18, deux hommes lunchent ensemble. Professeurs à l'université Laval en science politique. Après deux pintes de bière et trois verres de vin chacun, ils passent au Calvados. Monsieur au foulard rouge ne peut s'empêcher de me flatter le bras lorsque je vais à leur table. Et même si je me tasse, il recommence. Me pose des questions sur mes études. Je raconte que j'ai dû mettre fin à mon Bac après une pénurie d'argent, que j'aimerais peut-être retourner sur les bancs d'école.

- Ça te prend un sugar dady, quelqu'un comme moi.

Humm. Pas certaine.

À la machine Intérac pour son paiement, il me prend par les hanches, me colle ses lèvres sur la joues et me serre contre son corps. Beurk.

Un dîné payant pour la Waitress, oui. Mais deux heures un peu moches, quand même. Heureusement, il existe sans doute des gens timides parmi mes clients...

Des joies de l'hiver

2007-11-19T12:12:00.000-08:00

Vendredi, après le boulot, direction Thetford. Terminé une grosse semaine au resto. Atteinte de façon profonde de la gastro, avec des doubles qui ne finissaient pas et beaucoup de clients avec ça, Waitress est crevée. Achète deux Red Bull au dep, en ouvre un avant de mettre le contact et je fonce vers les ponts. J'ai eu une invitation à me joindre à un souper, avec les filles que je fréquentais au secondaire. Je ne les ai pas vu depuis quatre ou cinq ans.

Nerveuse de les retrouver. Je sais qu'elles ont continué à se fréquenter, alors que moi, la vie m'a conduite ailleurs. Qu'est-ce que j'aurai à leurs raconter ? Est-ce que je serai exclue des conversations, ou bien ce sera comme auparavant ?

Il n'est que 16h00, peu de trafic encore. Ginette, ma Sunfire blanche, passe par-dessus le fleuve en un rien de temps. Je devrais être au domicile familial d'ici 1h00. Moran dans les oreilles, une clope au bec avec une gorgée de jus énergisant. Je quitte l'autoroute, prends une route agricole.

Surprise, je constate qu'il y a un peu de neige dans les champs. De petits flocons tombent doucement, recouvrent les arbres dégarnis. Paysage bien joli qui me donne un avant-goût de Noël. Waitress au coeur léger, du vent et de l'hiver.

J'arrive à St-Gilles. La neige commence à s'accumuler sur la route, il fait noir. En certains endroits, ma voiture glisse sur l'asphalte. Waitress un peu plus nerveuse. Je baisse le volume, cesse de chanter. De grosses rafales de vent, pleine de merde blanche viennent me cacher le chemin lorsque je passe devant les champs.

Plus j'avance, plus c'est difficile. La vitesse diminue, je suis à 80 kilomètre heure. Personne ne me dépasse, six voitures restent sagement derrière moi. Merde. Merde, merde, MERDE.

J'ai acheté ma voiture en janvier dernier. Tout au long de cet hiver, dès qu'il neigeait, je choisissais l'autobus. Ou le taxi. Hors de question de m'aventurer avec mon auto. Sauf que là, je me retrouve prise dans une tempête de neige, au milieu de nul part. Et si je virais de bord ? Non, stupide, il me faudrait refaire tout le chemin, pour arriver en plein embouteillage à Québec. Waitress continue.

À 50 kilomètre heure. Toujours personne qui me double. Seule dans ma voiture, en panique. Les courbes sont ardues, je dérape partout, malgré des pneus d'hiver presque neufs. Je croise sans cesse des voitures à cheval sur la ligne jaune, qui refusent de se tasser pour me donner une chance, qui aspergent mon pare-brise de gadoue. En actionnant les essuies-glace, je me souviens qu'il est temps que je les change. Ils ne fonctionnent plus très bien. Déjà que le vent me rendait la visibilité très réduite, j'arrive seulement à voir la route entre deux traces de slush brune. Bravo.

Pourquoi je n'écoute pas les bulletins météorologiques, comme tout le monde ?

Et elles sont où, les foutues grattes qui devraient m'ouvrir le chemin en laissant des traces de garnotte ?

Dès que je touche la pédale de frein, la voiture dérape. Dès que je touche l'accélérateur pour monter les côtes, je dérape. Waitress qui chiale, les jointures blanches sur le volant, le corps crispé.

Deux heures. Il m'a fallu deux heures pour gagner la maison de mes parents. J'ai les bras, les épaules et les trapèzes endoloris. J'ouvre la porte. La première chose que je demande, c'est une bière ou un verre de vin. Quelque chose pour m'aider à décanter.

C'est mieux d'être plaisant, le souper de filles. Si j'ai risqué ma vie, c'est pas pour me faire chier une soirée de temps. Certain.

Semaine catastrophe

2007-11-14T17:57:00.000-08:00

Dimanche matin, Waitress au resto. Je pousse la porte, brûlante de fièvre, maux de ventre et hauts le coeur en prime. J'accroche mon manteau et mon sac au vestiaire du sous-sol, remonte l'escalier. Vertige. Derrière le bar, je me prends un verre d'eau et deux Advils. Extra fort. Collègue regarde le pot de pilules et, l'air découragé, me demande si je suis sortie la veille. Pas vraiment. Malade comme un chien. Et je suis quand même présente au travail. Je m'attends à de beaux bravos, des clients hystériques devant mon courage et ma ténacité, une grande banderole avec "Go, Waitress, go" qui bat au vent de la climatisation. Pas à un collègue soupçonneux.

Quinze minutes avant le début officiel de ma journée, je suis dans le jus. Trois nouvelles tables dans ma section, sans compter le rush de 10h00 qui arrive. Suivit de celui de midi. Waitress pas forte vérifie la posologie des Advils. Deux aux quatre heures. Zut. Faut encore attendre un peu. Je me lance.

Sourires pâles, mains qui tremblent et sueurs infernales. Cernes profonds, visage blanc. Mes clients n'ont pas pitié de moi. Au contraire, ils se montrent encore plus exigeant qu'à l'ordinaire. Sans oublier le fameux cuisinier du week-end qui ne m'aime pas beaucoup. Ses assiettes sont à chier, je les retourne. N'aide pas à ma popularité.

Après 137 clients, j'ai droit à une pause d'une heure avant de reprendre pour la soirée. Repos mérité. Waitress regagne sa Basse-Ville, son sofa, et sa couverture de laine.

Retour au boulot. État: Beurk. Réservation : Aucune. Bonne nouvelle. Je pourrai fermer le resto assez tôt et retourner dormir. Dormir...

Arrive le premier couple de la soirée. Vingt minutes avant l'ouverture. Il y a pourtant une pancarte dans la porte avec un gros "De retour à 17h00". Ils sont vieux, peut-être aussi aveugles et analphabètes.

- C'est ouvert, Mademoiselle ?

- Oui, dans vingt minutes.

- Parfait, on va s'asseoir à la table près de la fenêtre.

- !!!!!!

Mise en place à peine entamée, je n'ai pas encore les informations du menu de la table d'hôte en vigueur. Le couple s'installe et me regarde me démener pour compléter un quart d'heure de travail en deux minutes. Mme Colorée, une habituée, fait son entrée. Moins dix. Bordel.

- Un café.

- J'vous fait couler un silex, vous donne ça dans un instant.

Regard mauvais. Elle me trouve incompétente; elle est là et le café n'est pas prêt. Câlis.

Un couple de nains passe la porte. Vestes de cuire, pantalons trop courts, la femme arbore une très chouette permanente. Et un bec de lièvre. Assez prononcé pour l'empêcher de bien articuler ses mots. Je lui fais répéter tout ce qu'elle me dit. Waitress mal à l'aise qui se concentre fixer les yeux. Non. Pas la bouche, les yeux. Remonte, remonte, Waitress. C'est ça. Les yeux.

Tandis que je leur explique le menu, une famille de quatre personnes arrivent. Décide d'aller s'asseoir eux-même. Leur fais signe de la tête que je les ai vu. Un homme et un garçon font de même. Suivit d'une femme seule. Merde, merde, merde. Bec-de-lièvre me demande pour la troisième fois le choix des entrées. Comme je lui réponds, une main sur mon épaule. C'est la mère de famille.

- Mademoiselle, est-ce que c'est vous qui allez nous servir ?

- Oui, je suis à vous dans deux secondes.

- C'est qu'on a faim, nous.

- !!!!!!!!

À 20h00, le cuisinier décide de partir. Terminé, plus de nouvelle table. Parfait. Il ne reste plus qu'un groupe d'étudiant qui prennent les dernières bouchées de leurs desserts et un jeune homme, seul, avec son portable et une tasse de thé. Nos regards se croisent souvent, petits sourires. Tandis que j'effectue le paiement de son repas avec sa carte de crédit, il se lève et me rejoint. Il me raconte qu'il vient d'emménager dans le coin, qu'il vient de Sorel. Je lui pose des questions sur son travail, ce qui l'a emmené à venir s'établir ici. Sourire charmant, joli visage. Gentil. Il me demande mon horaire, dit qu'il reviendra. Dommage que la Waitress soit malade. Elle aurait saisit l'occasion pour cruser un peu.

Seule dans le bistro, j'effectue la fermeture. Je monte les chaises sur les tables, vide le lave-vaisselle. Patron arrive, en criant. Ça fait trois heures qu'il tente de me rejoindre au téléphone. Mais la ligne n'a pas été raccrochée. Il m'engueule, déverse sa colère sur moi, me postillonne au visage. Les yeux pleins d'eau, je m'excuse. Rien d'autre à ajouter. Il vérifie les messages sur la boîte vocale, puis fait son enquête. Pour s'apercevoir que c'est le cuisinier qui a oublié de fermer le téléphone. Me demande pardon. Je ne réponds rien.

En prenant ma voiture, je réfléchie. Je suis malade. Me présente quand même à mon poste puisque personne n'est disponible pour me remplacer. Une journée à chier. Patron qui vide sa colère sur moi, comme tout le temps. J'aime pas ça. Mais pas du tout.

Le pire ? C'est que lundi, j'étais présente lorsque Patron a parlé de l'histoire du téléphone au cuisinier. Il en a fait une blague. Pas fâché du tout. Lui a même dit que ce n'était pas grave. Pourquoi moi je me suis fais engueuler, alors ?

Waitress a comme une envie de vacances.

N.B. La Waitress est désolée de venir pondre un texte de chialage. Mais faut que ça sorte, des fois !

Pas facile

2007-11-12T19:55:00.000-08:00

La Waitress est malade. Beurk. Assommée. Gardant mes énergie pour faire des sourires pâlots aux clients du resto (en souhaitant secrètement de les contaminés tous !), je vous reviens dès que possible avec mes nouvelles aventures. Parce qu'il s'en est passé, des histoires...

Sur ce, je me prépare une soupe aux tomates.

Friday night fever

2007-11-09T16:56:00.000-08:00

Depuis que je travaille au bistro, il existe la tradition du vendredi. Le seul soir (ou presque...) où je me permets de me péter la face sans remord, sans appréhension par rapport au lendemain.

Vendredi dernier, j'ai eu du plaisir. Comme tout le temps. Même si en cours de conversation avec Copine, je me suis sentie un peu moche. Pourquoi ? Simplement parce que j'ai réalisé que je profitais mal de mon célibat. Depuis la dernière année et demie, peu d'homme se sont retrouvés dans mon lit. Comme je me suis ramassée dans celui de bien peu de garçons. Toutes histoires ayant été racontée ici, je me considère comme une petite fille sage. Cinq hommes. En 18 mois. Dire que certaines rumeurs de la blogosphère me décrivaient comme une femme facile au début de l'été ! Copine, au physique qui ne répond pas nécessairement aux critères de beautés actuels, me bat largement. Après trois mois de vie seule. Faut croire que j'ai trop de principes...

La Waitress se dirige vers le bar, comme à chaque vendredi depuis quelques semaines. Le coeur léger. Plein d'ivresse. J'y rejoindrai mes amis. Mes connaissances. Ces gens pour qui je m'inquiète. Ces personnes que j'aime. Qui font en sorte que l'existence est belle.

Les pupilles dilatées je les rejoindrai d'ici quinze minutes. Et qui sait. Le bar m'offrira peut-être une nouvelles histoire pour demain...

Un mardi bien calme

2007-11-08T12:36:00.000-08:00

Mardi soir, Waitress au travail. Les heures passent tranquillement avec les quelques clients qui se pointent. Un juge et une avocate qui se saoulent au vin, deux amies qui placottent devant un bon repas. Deux femmes seules, l'une avec un roman et l'autre qui feuillette un livre sur Barcelone. Sans doute sa prochaine destination vacances. Chanceuse.

20h30. Je me prépare à fermer l'endroit. Tandis que je vide le lave-vaisselle, un homme entre. Me demande si quelqu'un l'attend.

- Non, vous êtes le premier.

Il s'assoit au bar, commande une pinte de blonde. Je discute un peu avec lui, c'est un client régulier. Patron nous rejoint. Tandis qu'il se verse un verre de vin, il m'offre une bière. Que j'accepte.

Le juge et l'avocate, bien ronds, quittent le restaurant en prenant leurs voitures respectives. Les quatre autres femmes en font autant. L'invité du client régulier tarde à arriver. Merde. Moi qui souhaitais terminer tôt, c'est sans doute foutu. Je lui sers une autre bière. Attente.

M. Frisé finit par débarquer. Commande à boire. Ne veut pas manger. Je fais donc préparer le plat du client #1.

Un couple entre. Des amis de Patron. Tournée de scotch. Puis un autre client régulier, M. Bougon. Un quinquagénaire qui chiale sur tout, tout le temps. Mais qui reste gentil avec moi. Heureusement. Suivit des trois serveurs du restaurant d'à côté. Décidément, je ne suis pas partie.

M. Frisé vient manger au restaurant six à huit fois par semaine. Parfois en compagnie d'un jeune homme bien charmant. Un chanteur du Bas-du-Fleuve. Qui connaît du succès surtout en France. Qui tourne un film en ce moment, quelque part sur l'Îles-d'Orléan. Waitress ne reste pas insensible aux sourires du Chanteur de Pomme. Et le Patron, un peu cocktail, en parle avec M. Frisé.

- T'es célibataire, Waitress ?
- Voui.
- Ben, il te trouve cute aussi. Faudrait arranger de quoi. J'vais m'arranger pour que tu sois en congé le 16 prochain, il joue à Québec, tu viendras.

Waitress rouge tomate s'enfuie. J'ai quelque chose à faire en cuisine. Merde. Merde. Merde.

Tout le monde qui boit. Beaucoup. Je ne cesse de remplir les verres. Le couple d'amis quitte le bistro, ils sont trop saouls. L'heure est au sommeil pour eux.

Patron et M. Frisé m'invitent à m'asseoir à leur table. Je me prends un autre verre. On jase, on boit, on fume des clopes en écoutant de la musique. Finalement, tout le monde me règle à 1h00. Grosses factures, pourboires généreux.

Seule avec Patron, je poursuis la fermeture. Une fois que tout est terminé, il me tend un autre verre de bière. Le cinquième. Merde. J'ai ma voiture. Et c'est moi qui ferai l'ouverture le lendemain. Mais j'accepte. On s'assoit côte à côté au bar. Patron en état très avancé. Me fait du charme. Finit par me dire qu'il m'adore. Il est temps que Waitress reparte chez elle. Après l'avoir incité à la prudence sur le retour à la maison, je referme la porte derrière moi.

Lendemain légèrement pénible. Je me sens fatiguée. J'ai atterri dans mon lit à 2h30 du matin. En voyant la tête du Patron, j'ai l'impression d'être en pleine forme. Il sent encore l'alcool. Et m'apprend qu'il a dormi sur une banquette du restaurant. Que sa femme est bien fâchée. Qu'elle croit qu'il l'a trompée. Waitress fait le reste des déductions. Avec moi. MOI. Merde. Merde. Merde.

Toutes les souffrances du monde

2007-11-06T07:18:00.000-08:00

Comme si tout mon entourage ne va pas bien. Les membres de la famille qui se tournent vers moi pour avoir des conseils. Chacun avec leurs angoisses et cette promesse au silence qui suit les confidences.

Au travail, il y a une collègue qui est entrée à l'hôpital. Sur la morphine depuis quelques jours. Les médecins qui savent pas ce qu'elle a, qui croient que ce sont les intestins qui sont touchés. 22 ans. Et on ne sait quand nous la reverrons.

Le patron qui, après quelques verres, me parle de problèmes financiers, de faillite potentiel. Je ne suis que la nouvelle qui s'intègre difficilement dans la clique.

Et cet ami qui sombre. Depuis longtemps, mais qui a atteint sa limite. L'amertume le gagne, la résignation aussi. Il parle de deuil, de lâcher-prise sans arriver à le faire. Un ami fatigué. Qui a toujours eu le coeur sur la main, qui a toujours été là pour aider et aimer les autres et qui se sent seul aujourd'hui.

Une copine qui m'inquiète. Qui se fait mal au corps pour fuir je ne sais quelle souffrance du coeur. Plutôt que de parler, elle se découpe les bras. Et si elle va plus loin ?

Ces autres connaissances qui échappent des phrases qui laissent entrevoir de grandes douleurs, comme des perches pour que quelqu'un puisse répondre avec des mots rassurants. Ces gens que je ne connais pas, mais qui me regardent avec une pointe d'espoir. Si seulement la Waitress pouvait faire quelque chose...

Et la Waitress si faible, démunie devant les maux des autres. Avec mes soucis propres, qui occupent la plupart de mes pensées. Je ne me sens pas la force de rassurer ces gens que j'aime, pas maintenant. En ne faisant rien par contre que leur arrivera-t-il ?

À la fin, est-ce qu'une personne me prendra aussi sous son aille ?

Des mauvaises surprises

2007-11-01T07:41:00.000-07:00

Suite à la tombée des premiers flocons de neige en début de semaine, Waitress a décidé qu'il était temps de poser ses pneus d'hiver. J'ai beau faire semblant qu'il fait toujours beau, la réalité me rattrape tranquillement. J'ai froid avec mon petit veston en velours que j'ai porté lors des fraîches soirées d'été. J'ai beau mettre des bas dans mes petits souliers ballerines, il me faut au moins quinze minutes pour que les orteilles me dégèlent lorsque j'entre quelque part.

N'écoutant que mon courage, je me suis lancée dans le trafic de fin de journée pour gagner le domicile familial, où sont entreposés mes pneus. Je déteste le trafic. Me rend nerveuse. Outre que le temps m'a semblée sans fin sur Charest, tout s'est bien déroulé.

Je suis même arrivée assez tôt à Thetford pour me rendre au garage et faire installer le tout. Assez tôt pour souper avec ma mère qui s'ennuie à mourir. Que je regarde avec tristesse. Après avoir jasé de choses et d'autres, je m'inquiète pour elle. J'en ai mal dormi la nuit dernière, à chercher une solution à ses soucis. N'ai rien trouvé. Merde.

Waitress s'est levée tôt pour reprendre la route vers Québec. Bien avant que le soleil daigne montrer son premier rayon.

Arrivée à l'appartement, une mauvaise surprise. Un des chatons étalé sur le plancher de la cuisine. Bouche et yeux grands ouverts. Raide. Figé.

Panique. Que s'est-t-il passé lors de mon absence ?

Waitress se sent coupable. Est-ce que j'ai fait quelque chose de mal pour que cela se produise ? Est-ce un autre chat qui l'a tué ? Était-il malade déjà ? Comment ça se fait que je ne me suis aperçue de rien ?

J'ai comme un chat dans la gorge.

Des principes de Waitress

2007-10-28T09:23:00.000-07:00

Vendredi. Waitress se pointe au bar, pour participer à la fin du cinq-à-sept. Assise au comptoir, je commande une bière, question de ne pas exagérer autant que la semaine précédente. Les gins & tonic, c’est traitre.

Al Bee m’accompagne, se tient à ma gauche. Nous nous relatons les diverses aventures de la semaine. Mon boulot et les hésitations, M. Magazine et l’envie de mourir sur place. Il me raconte la belle S. qui lui torture le cœur, qu’il ne veut plus revoir pour un temps. Arrive une série de shooters, gracieuseté la Barmaid. La traditionnelle tournée des « Amis du vendredi ».

Al Bee me présente son voisin, Pit. Une connaissance. Il discute avec nous, on déconne. Sur leur pseudo sortie de prison pour le week-end, de ma condition de dinde qui commence à freaker à l’approche de Noël.

20h17. Al Bee doit quitter, rejoindre une autre amie à qui il a promis de faire les courses.

- Tu fais quoi ensuite, Waitress ?
- Aucune idée encore, pas de plan pour la soirée.
- Moi je vais repasser plus tard. Penses-tu rester ici ?
- Sais pas, j’irai peut-être en haute-ville.
- Laisse un message sur le répondeur si tu vas ailleurs.

Je vais appeler Copine. Répondeur. Plus tôt, je lui ai laissé un message comme quoi je serais au bar, une invitation à me rejoindre. Elle ne viendra pas.

De retour à mon tabouret, une vodka attend à côté de ma bière. Chin-chin, Pit. Nous conversons à propos du service, métier qu’il a pratiqué pendant de nombreuses années. Jusqu’à écœurement. Il a alors entrepris une formation en boucherie. A vécu sa jeunesse dans un chalet près de ma ville natale. Nous en parlons. Puis, la littérature et le cinéma passent. Nos goûts sont souvent similaires. Conversation intéressante.

Nous montons au deuxième étage, où il y a moins de monde et moins de bruit. Vodka, vodka, bière. Je finis par me retourner et constater qu’Al Bee est de nouveau à mes côtés. On déconne un peu, lui me regarde avec de grands sourires.

Pit se rapproche de plus en plus de mon corps. Frisson. Sa main saisit la mienne. Il s’approche et m’embrasse. Ses lèvres pulpeuses sur les miennes. Frisson. Je me retire un peu. Il revient, n’ai pas la volonté de résister. Me propose d’aller chez moi.

- Non.

Il insiste, j’ai envie de flancher. Il m’embrasse encore, me mordille le bras. Chair de poule.

- J’aimerais te faire l’amour.
- Moi aussi. Mais, non.

Je sors fumer une cigarette avec Al Bee. Lui raconte ce qui se passe.

- Pourquoi tu dis pas oui ?
- Parce qu’il est tellement en couple.
- C’est pas ton problème.
- Je sais. Mais j’veux pas m’immiscer dans cette histoire-là.

Il me fait un colleux, me flatte les cheveux. Retour à l’intérieur. Pit poursuit son manège. Me murmure des obscénités au creux de l’oreille, m’embrasse, me mords. Sa main conduit la mienne à son entrejambe. Érection. Je me tasse, fais de gros yeux. Non. Non. Non.

Je commande deux gins d’un coup. Bois le premier en deux gorgées. Il sait maintenant que je ne changerai pas d’idée. Quitte le bar. Je bois l’autre verre doucement, les yeux rivés sur le comptoir. Last call. C’est à mon tour de partir.

Tôt samedi matin, je me suis réveillée. Encore cocktail. Un goût amer dans la bouche. Sans savoir pourquoi, je me doute qu’il m’aurait fait l’amour doucement. Qu’il aurait su dévorer mon corps, que nos gestes auraient gagné en agressivité. Que s’aurait été bon. Il aurait remis ses vêtements. Appeler un taxi pour regagner son appartement. Et sa copine.

Mais j’exige une cuillère après l’amour.

So fashion

2007-10-26T06:14:00.000-07:00

Waitress marche sans presse dans la rue. Il fait déjà noir. L'air est froid dans mes poumons, la lune bien ronde entre les immeubles. Direction dépanneur, question d'acquérir de nouveaux bâtons de tabac et de remettre ma location vidéo.

Avec ses milliers de néons trop éblouissants et le mouvement qu'on distingue par les deux grandes fenêtres entourant la porte, le petit commerce ressemble à une promesse de vie et de chaleur dans la nuit.

À la caisse, un homme discute avec le commis.

- J'suis content, je vais pouvoir faire mon lavage.
- Good. Bonne soirée, Monsieur.

L'homme porte de gros bas de laine gris dans des pantoufles vertes et bleues. Assorties à son vêtement de nuit. Continue de parler de sa lessive.

Je me dirige vers le fond du dépanneur, question de voir si un bon film ne m'attend pas sur les rayons. Un autre homme, aussi en pyjama. Avec des bottes de construction dans les pieds. Eh.

Je règle mon achat, et comme je pousse la porte, arrive une femme dans la quarantaine. Avec une jaquette bleue pâle, un peignoir, bas de laine et running shoes.

Le matin, je ne me serais pas posée de question. Mais à 18h00, rencontrer trois personnes qui ne se connaissent pas, habillées pour dormir pour se rendre au dep, je trouve ça louche.

Je n'ai pas feuilleté de magazine de mode depuis un moment déjà. Ma dernière visite au centre commercial remonte à longtemps aussi. Serait-ce une nouvelle mode ? Pourquoi personne ne m'a avertie ?

Après le boulot, je ne prends pas de chance. J'irai acheter le Elle Québec et le Clin d'Oeil avant de me rendre chez La Senza. Ou chez Sears, selon les recommandations des bibles de la mode.

Chose certaine, j'arrête de refaire mon maquillage pour aller au dépanneur. J'veux surtout pas avoir l'air complètement out.

Du désenchantement

2007-10-25T07:38:00.000-07:00

Waitress se prépare pour le travail. Sous la douche, je me mets à trembler. Je me sens nerveuse, comme à tous les matins. Tente de me raisonner en me parlant à voix haute « Ça va bien aller, calme-toi ». En fait, j’aurais plutôt envie de me rouler en boule dans mon lit et de ne pas répondre au téléphone lorsque le patron me cherchera. Disparaître, faire la morte pour lui.

Dans la voiture, mes muscles se contractes sans que j’y mette de volonté. Monte le son, allume une cigarette et je gueule sur la musique. Ça passe.

J’entre au restaurant. Vais déposer mon manteau, mon sac au sous-sol. Ça recommence. Et là, ça ne me quittera plus. Je prends les informations sur le menu du jour, vérifie ma section, termine la mise en place en surveillant la porte. À midi pile, je sais que je serai dans la merde.

Ma section se remplie d’un coup. J’apporte les verres d’eau, les apéros, prends les commandes. J’ai des entrées qui sortent sur le passe, ma collègue vient de partir avec les paniers à pain que je m’étais préparée, un câlis de capuccino à faire, des desserts à réchauffer et décorer, une facture à remettre et je vois que j’ai deux nouvelles tables d’arrivées.

Patron m’accroche pour me dire que c’est trop long à la 24. Que j’ai fait passer la 22 avant. Merde, ils m’ont donnée leur commande en rentrant dans le resto, les autres savaient pas encore ce qu’ils voulaient !

13h27. Ne reste plus que quelques clients qui sirotent leur thé vert. La tension retombe, j’entreprends le ménage. Avec le sentiment d’être nulle, pas à la hauteur.

Et ainsi, cinq jours par semaine. J’ai des cauchemars où on m’attaque, me menace, je dors mal. Je m’éveille en sachant que je vais aller vivre deux heures sur la corde raide. J’ai beau me dire que je m’en vais « jouer » au restaurant, ça reste quand même. Le chef avec son air bête, sa tendance à ne pas me répondre quand je pose une question. Le lundi, alors que Patron est absent, il me pète des coches parce que je prends les commandes trop vite. Le mardi, Patron me pète des coches parce que je ne prends pas les commandes assez vite.

Mon nouveau boulot ? Je sais pas. Je me demande si je dois laisser une chance ou bien déguerpir au plus sacrant. Parce qu’aujourd’hui, j’ai de profonds cernes noirs sous les yeux. Et j’commence à faire des boutons.

Journée merdique d'octobre

2007-10-23T15:59:00.000-07:00

Encore une nuit agitée. Je suis sur le canapé, endormie, lumières et télévision ouvertes. J’entends quand même ce qui se dit à l’écran. Une voix de petit garçon. Qui présente la météo. Allez savoir pourquoi, Waitress a la trouille. Terrifiée par un présentateur de météo, âgé de six ans. J’entends un bruit, qui provient de la porte d’entrée, située à la gauche du sofa. Quelqu’un qui entre chez moi. Je ne dors plus, mais garde les yeux clos. Trop peur de voir ce qui se passe. Sens la personne se déplacer, passer devant mon corps. Ou plutôt je le devine aux frottements de ses vêtements. L’inconnu s’assoit sur le divan, près de mes jambes. Waitress attend la suite. On soulève un bâton. Pour me frappe derrière la tête.

J’émerge du sommeil. Je suis sur le canapé, lumières et télévision ouvertes, allongée dans la même position que dans le rêve. Le cœur qui bat fort, je ne veux pas regarder autour de moi. Au cas où il y aurait quelqu’un. Je me raisonne après un moment, vais me coucher dans mon lit. Le même rêve une autre fois au cours de la nuit.

À 11h00, je quitte l’appartement pour me rendre au travail. Cigarette aux lèvres, Metric dans les oreilles. Sur le chemin St-Louis, tout prêt du restaurant, une voiture surgit d’une allée, me coupe le chemin. Au lieu d’avancée, elle s’arrête dans la rue. Demeure immobile. J’écrase la pédale de frein. Ma Sunfire glisse sur l’asphalte mouillée, un coup de volant à droite. Certaine d’emboutir le derrière de l’autre, je m’arrête à quelques millimètres de lui.

Les mains tremblantes, je me présente au travail. Le patron m’apprend que sept journalistes viennent luncher chez nous, que je m’occuperai d’eux. Pas de problème. Puisqu’ils arriveront d’ici peu, je tente de me ressaisir. Avec plus ou moins de succès. Toujours parcourue de tremblements, la bouche sèche. Ils arrivent. Prennent l’apéritif. Un deuxième. Ils attendent l’arrivée d’un retardataire. Tandis que je sers une autre table, Monsieur Magasine se pointe. (Voir ici et là)Merde. Merde, merde, merde.

Patron m’accroche pour me dire qui il est.

- Je sais.
- Une ancienne flamme ?
- Non.
- J’espère que l’histoire s’est bien finit, faudrait qu’il parle en bien du resto…

Dès qu’il me voit, il se lève, m’embrasse les joues, demande de mes nouvelles.

Les mains tremblantes, j’ouvre les bouteilles de vin, en fait le service, apporte les corbeilles de pain, les entrées sous l’œil calculateur de M. Magasine.

Malgré la nervosité, tout se passe bien. Waitress retire les assiettes vides, remplit les verres de vin, ajuste les couverts. Puis, le voisin de M. Magasine m’accroche par le coude.

- Mademoiselle, vous savez que le beau jeune homme ici est célibataire ?

Waitress bégaie. Merde, merde, merde. POURQUOI MOI ?

M. Magasine me demande si je passe l’hiver dans ce bistro.

- J’en suis à ma première semaine, je sais pas encore.

Premier à quitter la table pour poursuivre sa journée de travail, le garçon me fait à nouveau la bise en ajoutant qu’on se reverra bientôt. Sûrement, oui…

Avec un chef à l’air bête, aux réponses cinglantes, avec la pluie et le fait que ce n’est que le deuxième jour de la semaine, c’est ce que j’appelle une journée de merde.

Et en passant. Les journalistes, ça mangent et boient comme des porcs.

Agitation

2007-10-22T15:05:00.000-07:00

Dans la nuit de samedi à dimanche, j’ai fait un rêve étrange. De ceux qui vous fichent le cafard longtemps, même après une nouvelle nuit vide. Waitress déteste ce genre de songe. Comme s’ils annoncent de grosses briques à prendre sur la tête. Impuissance. Angoisse.

Janvier ou peut-être février. Une journée noire et froide. Ce n’est pas seulement l’hiver; je me sens attaquée par la température, même la Nature m’en veut. Une sorte de menace. Je marche dehors. La lune éclaire le chemin, mon haleine se transforme en buée. Je m’arrête devant une petite maison. Par l’unique fenêtre, je vois la lumière d’une bougie. Du mouvement. Puisque je grelote, je décide d’y entrer.

À l’intérieur, un vieux plancher, des poutres au plafond. Des meubles massifs partout, des livres recouverts de poussière. Je m’assois à la table et je regarde les dessins que forment les nœuds du bois. Lorsque je relève la tête, une femme se trouve en face de moi. Une cousine que je n’ai pas vue depuis quelques années. Les yeux exorbités, le visage plissé par la colère. Elle lève la main, me pointe de l’index. M’apprend qu’elle veut me tuer. Je tente de discuter avec elle, mais ça ne mène à rien. Je sais qu’elle mettra ses menaces à exécution. Je me sauve de la maison.

Retour à l’extérieur. Je courre dans la neige, il n’y a plus de lumière, je ne vois plus du tout où je vais. « L’hiver m’attaque, l’hiver aussi veut me tuer ». Je me répète cette phrase en boucle.

Je finis par arriver devant une autre maison. Là, c’est un feu de foyer que j'apperçois par la fenêtre. J’y entre. Les murs sont couverts de cadres. Différents de taille, de couleurs, de motifs. Et tous vides. Juste du noir ceinturé de bois. La propriétaire des lieux les montrent à un groupe de femmes qui se trouvent là. Mes yeux rivés sur un cadre double, teint en bleu et sans détail. « Je ne pourrai pas m’y cacher ».

Et je me réveille. Avec cette angoisse dans la poitrine qui me tient depuis deux jours.

Opération sauvetage

2007-10-21T06:29:00.000-07:00

Cadran. Dimanche, 7h30. Dernier déjeuner à l’île. Désormais, le restaurant ne sera plus ouvert que du mercredi au samedi soir. Snooze. Encore dix minutes de sommeil. Alors que ma tête revient sur l’oreiller, un hurlement de chat. Ils se battent ensemble, une fois de plus. Un autre cris, encore plus puissant. Pas normal, quelque chose cloche. Comme s’il y avait du désespoir plus que de la colère dans ce que j’ai entendu. Ça provient du bout de mon lit.

Sur le plancher, deux chatons, les femelles. Voulant les éloigner, je saisie un des deux corps. L’autre suit. Bordel, elles sont féroces ce matin. Je tire dessus pour les séparer, les miaulements reprennent. Slap. On m’a chopée un doigt, ça fait mal, le sang apparaît. Les chats retombent sur mon lit. Je les observe quelques secondes. Elles ne se chamaillent pas. Elles sont coincées.

Tout autour de mon couvre-lit, il y a des franges. À force de passer à la laveuse et à la sécheuse, certains fils ont été tirés, d’autres se sont emmêlés. Les petites chattes au travers des paquets de nœuds. Elles respirent avec difficulté. Les cordes autour de leur gorge.

Waitress en panique. Mes doigts tentent de dégager leurs cous, mais tout est si serré que je n’y arrive pas. Je cours chercher les ciseaux au salon. De retour à mon lit, je constate que les deux corps sont retournés au plancher. Que ça ne bouge plus. Je les ramène vers moi. Elles ont déféqué. Merde, merde, merde. Grouilles Waitress, y’en a plus pour longtemps.

Les ciseaux, payés 1$, sont pourris. Les lames ne rompent pas les fils, et mon effort pour les insérés entre la peau et la corde font souffrir les minous. Je me fais mordre à nouveau. Un couteau, un couteau.

Je me rends à la cuisine, revient aux chats. Je coupe un fil, le retire du corps. Toujours coincé. Il y en a trois qui passent autour du petit cou. Je les romps, un chat de dégagé. L’autre, les yeux ouverts, ne bouge plus, ne respire plus. Waitress pleure, pleure, pleure, les liens sont si serrés que j’ai de la difficulté à les trouver. À force d’acharnement, je réussis à les retirer. Un chat tout mou contre ma poitrine.

Je sens le cœur battre. Une pulsion espacée de plusieurs secondes. Le pouls qui s’accélère, la respiration reprend. Une petite chatte épuisée contre moi, mais bien vivante.

Ce matin, Waitress n’a pas eu besoin de café.

Le clan lesbien

2007-10-17T07:23:00.000-07:00

Française au téléphone, la voix nerveuse. Me demande de l’accompagner pour un souper dans un restaurant du Vieux-Port. Avec trois de ses copines, dont la Chanteuse. Une femme charmante qui lui plaît beaucoup, de là sa fébrilité. Elle craint de faire des gaucheries, de casser de la vaisselle sans le vouloir. J’accepte.

Quelques heures plus tard, sa voiture s’arrête devant l’appartement. J’entre à bord et vois tout de suite qu’elle stresse à l’idée de se retrouver auprès de l’objet de ses désirs. Je tente de la rassurer, de lui faire comprendre qu’il ne peut pas arriver grand-chose de bien terrible. Rien à faire. Elle conduit comme une folle, sa voiture qui zigzague entre la voie de gauche et celle de droite pour arriver à l’heure. C’est-à-dire avec trente minutes de retard.

Arrivées à l’Inox, nous prenons une bière avec Chanteuse et Matante avant d’aller au resto, où la P’tite Rockeuse nous attentant depuis quarante cinq minutes. Nous nous attablons, disons des niaiseries avec la serveuse, une amie aussi.

Française, avec toute son agitation, rit comme une loutre, ce qui dérange les autres clients. Reste que le plaisir est là; ça déconne, ça jase, la nourriture et le vin sont bons.

Tandis que je raconte une anecdote, LA question tombe.

- Es-tu lesbienne ?

Je n’ai jamais été amoureuse d’une femme. Je ne crois pas, donc. Cette question ne me dérange pas en tant que tel. Ce que je ne comprends pas par contre, c’est la raison de la poser. Lorsque je me trouve avec des hétérosexuels, on ne me demande pas mon orientation sexuelle. En compagnie de garçons gays non plus. Mais les lesbiennes me le demandent à chaque fois que je les rencontre. Pourquoi ? Est-ce que ça vient vraiment changer quelque chose à la personne que je suis ? À la conversation que nous tenons ? Peut-on simplement se côtoyer en toute amitié ou faut-il absolument définir les cadres qui nous entourent et les possibilités de couchettes ?

Parce que chaque fois que j’ai eu à répondre que je suis hétérosexuelle, on me regarde ensuite avec dédain. Pourquoi ? Quelques minutes avant, j’étais pourtant une fille sympathique. On m’exclu alors un peu des conversations, on ne me pose plus de questions.

Waitress devient alors pâle et sans intérêt. Un peu tannant.

Un lundi d'octobre

2007-10-15T22:05:00.000-07:00

Le Jeune Homme sort à peine de chez moi. Une belle journée, une belle soirée comme il n'en a pas eu depuis longtemps.

Aujourd'hui, lundi, premier jour à l'essaie à mon nouvel emploi. L'entrevue de la semaine dernière s'est finalement bien déroulé. Le patron du resto a à peine regardé mon CV, ce qui m'a donnée un bon coup de main. Je lui ai fait comprendre que je sais m'adapter à toute situation et que je connais bien mon métier, même si je le pratique depuis moins de deux ans. Il m'a crue, m'a fait confiance, ce qui m'a été bénéfique ce midi, alors que nous attendions quinze clients et que s'en est pointé plus que le double de nos espérances.

Au retour du boulot, je devais joindre Joli Minois pour un rendez-vous. Une voix nasiale au téléphone, il est grippé. Dur. Trop pour qu'il lui soit possible de me rencontrer. Puisque la dernière fois qu'il devait me voir il était trop fatigué, je me dis que cette histoire ne mène à rien. Je choisie de mettre une croix dessus. Tannée des espérances. J'ai mieux à faire. Waitress du vent à nouveau, des histoires sans queue ni tête, du ballottement. Rien à faire des emmerdeurs.

Jeune Homme qui me propose de le rejoindre à son boulot, sur une rue piétonnière du Vieux-Québec. Je le rejoins avec seulement quinze minutes de retard. Prêts pour un souper au Moine Echanson, question de découvrir de nouveaux fromages et charcuteries du terroir. Un lieu où l'on peut même boire du vin d'ici, tellement bon que mes propres préjugés tombent.

Nous marchons sur la rue St-Jean, animée par quelques touristes égarés. Au Carré d'Youville, trois bonshommes de neige nous attendent, l'air heureux. La patinoire est ouverte, un tas de neige font juste à côté. J'ai une envie de bagarre de boule de neige, envie non partagée. J'opte donc pour l'abstinence.

Un peu plus loin sur St-Jean, le resto est fermé, de retour mercredi. Merde.

- Jeune Homme, on fait quoi ?
- J'sais pas trop. J'ai une envie de sushis debord.

Nous convenons d'un établissement pas trop loin du Drague. J'en ai entendu de bons commentaires. L'endroit est malheureusement fermé. Nous parlons de la possibilité d'aller au Blue Grill, où nous ne sommes jamais allés. Nouvelle expérience. Tandis que nous marchons, Jeune Homme propose d'aller cogner chez le Maiken. Pourquoi pas ? Je me mets un peu de baume à lèvre, juste au cas.

Je cogne à la porte du dit Maiken. Qui répond, clop en bouche, vêtu d'un pyjama. "Fuck" et la porte se referme. S'ouvre à nouveau, comme une invitation à pénétrer dans l'appartement. Nous nous exécutons.

Trois personnes à une table du Blue Grill, désert. Nous discutons, de choses et d'autres. Moi, de Joli Minois qui me floche doucement, que je veux cesser de fréquenter. Du Jeune Homme et du Black & Blue. Du Maiken et de sa dernière fréquentation. Du Jeune Homme et de sa future date. Du célibat, du temps qui passe, de ma volonté à rencontrer un homme assez aisé pour m'emmener dans des cocktails dînatoire pour que je puisse me montrer en belle robe noire ou rouge sexy signée Chanel et boire des bulles.

La nourriture est infecte. Nous discutons quand même. le Maiken trouve la serveuse Jolie. Je ne suis pas d'accord avec lui, Ni souriante ni sympathique, elle fait son boulot comme si nous étions de trop dans la salle, pourtant vide.

Nous allons à l'épicerie, JH et moi avec une envie de tartare, le Maiken avec l'envie de faire les courses. J'y rencontre un ancien collègue de travail, smouck smouck, becs sur les joues, comment ça va.

JH et moi devant un tartare avec trop de mayonnaise chez moi. Infecte aussi.

Mais la Waitress avec un sentiment de bien être; l'impression d'avoir passé une journée où elle se sent un peu vivante, enfin.

Et le Joli Minois qui ne fera plus parti des préoccupations quotidiennes...

Du manque d'organisation

2007-10-13T12:03:00.000-07:00

Jeudi, environs cinq minutes avant qu’il soit l’heure de quitter l’appartement pour rejoindre mes collègues à l’Île-d’Orléan. Waitress en panique, les cheveux mouillés, pas maquillée, attendant que ses vêtements soient prêts à sortir de la sécheuse. Téléphone.

C’est Balou, avec sa voix post-calvados. Il m’apprend qu’il dîne avec un ami, propriétaire d’un restaurant dans le très cossus Sillery. Qu’il est à la recherche d’une serveuse le midi à temps partiel. Vingt secondes plus tard, j’obtiens un rendez-vous avec le patron du bistro pour le lendemain, à 14h00. Waitress toujours en panique, avec le sourire.

Vendredi, mes yeux s’ouvrent. Pas de téléphone qui sonne. Il doit être tôt. Une femme doit me joindre vers 10h30 pour obtenir mon adresse. Elle se choisira un chaton. Un de moins. On se rapproche de la paix.

À la cuisine, je prépare la cafetière. Mes yeux tombent sur l’heure. Eh merde. 12h47. Ne jamais se fier sur les inconnus pour se lever.

Il me reste une heure et dix minutes pour me présenter à l’entrevue. Mon CV n’est pas à jour. Mon imprimante est chez Jeune Homme. Je l’appelle. Répondeur. Je regarde sur MSN. Pas connecté. Merde, merde, merde. Je regarde dans ma boîte de courriel, peut-être que la dernière fois que j’ai fait mon CV chez lui, j’ai pensé à me l’envoyer pour conserver une copie de sauvegarde. Non. Pas fait. Merde, merde, merde. Et puisque j’ai un nouvel ordinateur, je n’ai même pas un vieux modèle d’il y a trois ans pour prendre de la vitesse.

Je trouve une copie papier du dernier que j’ai fait. Un peu chiffonné. Rendu là, on s’en fou. J’appelle Française.

- Je te réveille ?
- Un peu.
- As-tu une imprimante ?
- Oui, mais elle n’est pas branchée depuis que j’ai déménagé.
- Ok. Je peux passer chez toi pour imprimer ma lettre de présentation pour mon entrevue ?
- Ça ressemble à une fille qui manque d’organisation.
- Je sais, je sais. Je peux-tu ?
- Oui, je t’attends.

Vite fait, je rédige une lettre de présentation. Des conneries. Jamais je n’ai donné quelque chose d’aussi insipide à un employeur potentiel. Tant pis. Je regarde l’heure. 13h09. Waitress pas douchée. Je n’ai pas le temps de me préparer, de passer chez Française et d’arriver à l’heure au resto.

- Française ?
- Voui ?
- Je peux te demander un énorme, ÉNORME service ?
- Quoi ?
- Je peux t’envoyer ma lettre par e-mail pour que tu l’imprime et passes me la porter pendant que je me prépare ?
- Ish.
- Je t’en prie !
- Ok, ok.

J’envoie le document à ma copine et comme je m’apprête à entrer dans la douche, la sonnerie du tel.

- Waitress, ton Word est trop récent, je peux pas l’ouvrir.
- Merde, merde, merde. Je fais copier coller alors.

Waitress saute dans la douche, enfile un pantalon noir, une camisole noire et une veste noire à la vitesse de l’éclair. Le temps de me coiffer et de me maquiller, on cogne à la porte. 13h35. Française en boxer devant moi, un pli de drap sur la joue droite.

Elle me tend une feuille. Pépin. Gros pépin. Le texte, en tout petits caractères, prend à peine la moitié de l’espace en plus d’être enligné à droite. C’est laid. Très laid. Waitress a envie de chialer. Un CV pas à jour, froissé, avec une horrible lettre de présentation, autant au point de l’esthétique que du contenu. Waitress chiale un peu. S’excuse et dit merci. Française repart, je demande un taxi.

13h52. Waitress entre dans une belle salle à manger, aux murs orange brûlé et tangerine. Trois serveurs, jeunes, souriants.

Nerveuse, nerveuse.

Mise à mort, Part II

2007-10-10T10:55:00.000-07:00

J’invite Joli Minois à la cuisine, où il découvre Française en pleine préparation du repas. Je me sens affreusement gênée; elle aurait dût être partie à son arrivée. Ainsi, il m’aurait été possible de mentionner qu’elle m’avait donné un coup de main, plutôt qu’il constate qu’elle a tout fait. J’offre une bière à JM, nous discutons tous ensemble.

JM : Tu restes souper avec nous ?
Française : Non, je finis ma bière et je me tire.
JM : Ben non, ça pas de bon sang, faut tu restes.
Française : J’ai quelque chose de prévu plus tard, je pourrai pas.
Waitress : Bha, tu prendras l’apéro avec nous, alors ?

Trois flûtes à champagne apparaissent, puis la bouteille de vin mousseux. JM fait une drôle de tête. Il vient d’apercevoir les deux bouteilles de vin. Un léger calcul le mène à la conclusion que j’ai l’intention de le saouler un peu, ce qui ne fait pas parti de ses habitudes en pleine semaine. Ni lors du week-end. Tchin-tchin, on trinque. Waitress nerveuse se retient de ne pas vider son verre d’un trait.

À table, devant le tartare de bœuf. J’attends une pause de conversation pour la première question. C’est parti. Nous discutons du fait que Joli Minois a invité son ex au souper de fête de sa mère, trois semaines plus tôt. JM en colère contre Waitress. Il la croit possessive et jalouse.

- Euh, non. C’est pas le fait que tu ais été avec elle qui me dérange. Plutôt le pourquoi tu as tenté de me le cacher.

Au plat de résistance, Waitress poursuit l’attaque. J’avance nos projets plutôt divergeant pour le futur, notre manière de vivre qui ne se ressemble pas.

- Waitress, j’ai l’impression que tu fais tout pour me décourager d’être avec toi.

Dans les dents. Quoi répondre ? Il a raison. Je commence à devenir amoureuse. Puisque je me doute que ce sentiment n’est pas partagé, je tente de faire en sorte qu’il me fuie. Je n’arrive pas à me convaincre de ne plus le téléphoner, à refuser ses invitations, à l’expulser de mon existence. Il faut que l’initiative vienne de son côté, au plus vite. J’aurai mal et ça passera. L’ennuie, c’est que je ne peux pas lui dire. Il me prendra pour une folle. À moins que ce ne soit déjà le cas ?

Waitress change de sujet.

Le brick aux pommes et au romarin sur la table. J’arrive à la finale.

- Si tu ne sais pas ce que tu veux avec moi, si tu hésites à ce point, JM, tu ne crois pas que c’est justement parce que ça ne t’intéresse pas, que tu devines que ça ne fonctionnerait pas nous deux ?

Renversement de situation. Ce devrait être le coup de grâce, le moment ou il avoue que j’ai misé juste, que nous devrions cesser de nous fréquenter. Il me retourne plutôt la question. Pense que je fais de la projection, que c’est plutôt moi qui hésite, envoie des messages contradictoires.

Et la Waitress d’avouer qu’elle devient amoureuse…

***

Une semaine plus tard, j’ai encore des nouvelles de Joli Minois. Nous nous voyons toujours. Et il n’a pas encore parlé. J’ignore ce qu’il pense, ce qu’il veut, ne veut pas. Et je me balade partout, ma tête coupée sous le bras.

Mise à mort, Part I

2007-10-06T11:47:00.000-07:00

Mardi, jour de congé #2. La Waitress ignore de quoi seront composées les prochaines heures. Une invitation au cinq-à-sept, l’obligation de faire des courses, peut-être une envie de ballade en voiture. Le soleil brille, l’air est chaud, la lumière jaunâtre de l’automne accentue les couleurs des arbres entourant la galerie de mon appartement. L’incendie s’insinue jusqu’à ma tête. La main qui se resserre plus fort sur la tasse de café, une pensée mauvaise pour le garçon que je fréquente. Nous nous voyons de façon régulière depuis plusieurs semaines, mais rien n’avance. Je veux provoquer quelque chose. Trop de question, trop de non-dit. Je déteste.

15h03. Waitress saisi le téléphone et compose le 1-800-JOLI-MINOIS. Il accepte mon invitation à souper, arrivée prévue pour 19h00. Il ne se doute de rien.

Je rejoins Collègue Française, question qu’elle m’aide à élaborer un menu.

- Pourquoi tu ne lui prépares pas juste quelque chose de simple, que tu peux faire toute seule ?
- Parce que je lui rentre dedans ce soir. Une question piège par plat, qui alimentera la conversation jusqu’au couvert suivant. Au dessert, il arrivera à la conclusion que ça ne peut pas fonctionner nous deux et il partira pour toujours.
- Un souper d’adieu ?
- Un souper mise à mort. À moins qu’il ne fasse une déclaration d’amour, mais ça n’arrivera pas.
- C’est cruel. J’adore le concept. Donne moi quinze minutes, j’arrive.

Je range l’appartement, commence à réfléchir à la discussion que je tiendrai avec Joli Minois. Faudra être délicate, il ne doit pas quitter avant la fin du souper. La nervosité me gagne, j’ouvre une bière. Une moto se stationne devant l’appartement, mon amie apparaît après 45 minutes. Le droit à la demi-heure française m’oblige au silence. Elle entre, lance sa veste de cuir sur le dossier du fauteuil, se rend au frigo et se saisi d’une bière. Nous nous observons un instant, elle avec un grand sourire, moi avec de légers tremblements.

- Et si tout va de travers ?
- Dans ce cas, Waitress, je viendrai prendre le dessert avec toi.

Breafing. Au bout de quelques minutes, le menu est fixé.

Tartare de bœuf
*
Filet de porc farci au chèvre et aux pommes, mini-ratatouille, mousseline de pomme de terre Yukon Gold
*
Brick aux pommes et au romarin

Nous allons faire les courses. Je courre dans les allées de l’épicerie pour gagner du temps, Française crampée et essoufflée derrière moi. Arrêt à la SAQ. Deux bouteilles de rouge. Et une envie de bulles. Pourquoi pas ? J'ai le droit de célébrer le fait qu'on me larguera ce soir. Je choisie donc un vin mousseux pour l’apéro.

Retour à l’appartement. 17h24. Je débouche deux autres bières. La Française entame les préparatifs du repas, tandis que je passe le balais, avant d’aller me changer.

Après une longue séance d’essayage, je me retrouve en jolie jupe rouge, avec une petite camisole noire.

- De quoi j’ai l’air ?
- C’est parfait, Waitress. Mais j’trouve que t’as l’air plus dépeignée que coiffée.
- C’est bien, j’ai toujours l’air de revenir de faire l’amour.

On cogne à la porte. Il a de l'avance.

Merde, merde, merde.

Retour

2007-10-04T12:47:00.000-07:00

Suite à une période de spleen prolongée, la Waitress s'est retirée un temps de la vie en société. Puisque je remonte la pente de façon quasi spectaculaire depuis les derniers jours, j'annonce un retour pour la fin du week-end.

Histoire de garçon, de sexe, de travail. Préparez le pop-corn.

Pub

2007-09-05T12:31:00.000-07:00

ATTENTION ATTENTION !!!!!!!!

Chatons nouveaux-messis à donner (3).
Ils seront prêts pour l'Halloween.
Si quelqu'un a besoin d'un chat de sorcière pour complèter son costume, je serai très heureuse de participer à la réussite de votre soirée. Et vous aurez un souvenir presque éternel de cette journée particulièrement importante de l'année....

ATTENTION ATTENTION !!!!!!!!

Waitress est à la recherche d'un emploi à temps partiel, disponible les lundi, mardi et mercredi. Je suis souriante, débrouillarde, rapide, dynamique et j'aime le travaille d'équipe. À qui la chance !!!!!!!!

Queue de poisson

2007-08-31T12:05:00.000-07:00

Mardi, 15h00. La Waitress se réveille. Mal de tête en prime. Merde. J’arrive à la cuisine. Le bordel. De la vaisselle sur le comptoir, dans le lavabo, sur l’ilot. Je prépare la cafetière italienne pour ensuite partir à la recherche de mes cigarettes. Surement au salon. Là-bas aussi, le désordre. De ma tête à toutes surfaces de l’appartement, il s’est étendu. Pendant mon sommeil. Encore mes foutus Gremelins qui s’excitent.

Assise dans mon super fauteuil en velours or, en compagnie de ma tasse à café, d’un verre d’eau et de mes Advils, je tente de rassembler mes idées. Dur début de journée. J’ai invité Joli Minois à souper. Il se pointera vers 18h30. La préparation du repas devra être avancée et l’appartement impec. Choisir un menu. Simple à faire, je n’ai pas la tête aux trucs compliqués. Épicerie. Une bouteille de vin. Et le ménage. M’activer.

À 16h00, je reviens chez moi avec mes courses. Je pars une brassée de lavage, puis la vaisselle. Au bout de quinze minutes, je suis prête à débuter les préparatifs du repas. Écrasé de pois verts au citron. Je blanchie les zestes. Dans une casserole, je lance les petits pois, de la crème, du beurre, de l’ail et la pelure de fruit. Le temps que les pois décongèlent, c’est prêt. Je passe le mélange au robot pour en faire une purée grossière. Food Test. Zut, trop d’ail. J’ajoute le jus d’un pamplemousse pour voir. Le goût est en effet moins prononcé, mais toujours trop présent. On recommence, vite, vite, vite.

Deuxième essai : Parfait. Étape suivante : Ramasser tout ce qui traîne sur les meubles et planchers. Je regarde l’heure. Me reste trente minutes. Douche. Les vêtements mouillés dans la sécheuse. Quinze minutes. J’attaque le saumon.

Je réussis à trouver le papier d’aluminium dans le fin fond d’une armoire. N’a pas servit depuis longtemps. Je tire dessus pour le couper. C’est la fin du rouleau, je n’en ai plus assez. Merde, merde, panique totale, Waitress hurle comme une hystérique, une serviette sur les cheveux, en robe de chambre avec des restants de mascara de la veille étendu sous les yeux. Le téléphone sonne. Non, non, non.

- Oui ?
- Bonjour, c’est Joli Minois !
- Ahhhhhhhhhhhhhh. Ça va ?
- Oui, oui. Je quitte le travail, je vais chercher une bouteille de vin et j’arrive.

Non, non, pas tout de suite !

- Est-ce que tu as besoin de quelques choses ?
- Oui, une baguette de pain.
- Excellent. Je m’en viens.

Je m’habille à toute vitesse. Pas le temps de faire de tourniquet devant le miroir pour vérifier si j’ai l’air grosse, si le noir serait mieux et me changer vingt fois pour revenir à la première tenue. Un leggins noir et une petite robe rouge, c’est parfait.

Je monte chez le voisin d’en haut. C’est le héro du jour, il a du papier d’aluminium à me prêter. Je prends ce qu’il faut, redescends chez moi en courant. Je fabrique deux petites piscines avec le papier d’aluminium, place les filets de saumon. Ajoute du vin blanc, badijonne de pesto aux tomates, lance des amandes tranchées, de l’oignon rouge, des tomates cerises, aneth et estragon. Bon. Ne restera plus qu’à mettre le tout au four. Dans un plat je mets un peu d’huile d’olive, de thym, d’herbes italiennes et d’aneth avant d’ajouter des tranches de courgettes jaunes tout en fouettant de la crème pour le dessert.

Ok. Récapitulons. Je mettrai les courgettes au four pour vingt minutes. Le saumon quinze. Je ferai sauter des haricots verts et du poivron rouge et réchaufferai l’écrasé de pois verts. J’ai réussi. Non. Faux. Waitress pas peignée. Ni maquillée. Vite, vite, vite. Tandis que je termine mes yeux, on cogne à la porte. Merde, merde, merde, j’ai pas passé le balai.

Je fais entrer Joli Minois. Il s’avance vers moi, me serre dans ses bras avant de m’embrasser. Nous prenons un verre de vin sur la galerie avant le repas. Délicieux, en passant.

Arrive le dessert. Morceaux de gâteau blanc spongieux, crème fouettée, framboises et bleuets frais dans des verres à martini. Simple, bon et joli. JM les yeux sur sa coupe. Je ne peux m’en empêcher. Je lui colle une cuillère de crème sur le nez. Il réplique. Les fruits et la crème partout sur les murs, dans les fenêtres. On se paie une Food Fight se qui termine dans la rue, pieds nus sur le béton. Nous nous embrassons, le visage barbouillé. On rit, on se nettoie un peu. Petit digestif.

Et il est parti dormir chez lui...

Les trains qui passent

2007-08-30T12:12:00.000-07:00

Lundi, le week-end de Waitress s’amorce. Je me pointe au bar, où Française m’attend, deux gins sur la petite table de la terrasse. Nous sommes au milieu du cinq-à-sept de la restauration. Outre Française, deux autres cuisiniers sont là, de même que le serveur responsable d’un nouveau resto du Carré d’Youville. Un propriétaire de bar boit à la table derrière nous, tout le monde qui jase, tout le monde qui niaise et c’est parti. La danse des verres vides des verres pleins.

M. Magazine arrive, avec quelques amis. Bonjour discret de la tête. Profitant d’un aller-retour à l’intérieur de ma copine, il vient s’assoir à ma table. Il porte un affreux chandail beige-gris. À col roulé. Son sourire et ses yeux pétillants compensent presque son manque de goût.

- Ta patronne t’a dit que j’ai téléphoné ?
- Si.
- Deux fois ?
- Si.
- Pourquoi tu n’as pas rappelé ?

Waitress qui patine. On m’a dit qu’il avait une copine. Ce qui m’a convaincu de ne pas retourner le premier appel. Ensuite, je ne retourne jamais d’appel.

- Pourquoi ?
- Je suis une personne timide.
- As-tu idée du nombre de possibilité que tu as manqué par pudeur ?

Waitress cassée. Je réfléchie aux occasions ratées parce que je n’ai pas osé. Toutes ces fois où une invitation et un numéro m’attendaient sur le répondeur. Ces hommes qui laissent un puis deux messages et qui ne donnent plus de nouvelles. Normal. Mon silence interprété comme un refus. Oui, combien de perches tendues ?

Waitress en pleine angoisse devant M. Magazine. Je tente un subtil changement de sujet, mais j’ai la tête ailleurs. Je pense aux vies possibles que j’ai évitées. À cette boîte sous mon lit, remplie de numéros de téléphone que je n’ai jamais composés. Pourquoi ?

Par peur. Du ridicule, comme du bonheur. Une ligne qui s’étend sur chaque moment de mon quotidien; Waitress et la crainte de la nourriture, Waitress aux instincts réprimés, aux désirs refoulés. Waitress et la peur de vivre.

L’incertitude qui me donne des boutons, les prises de décisions qui m’empêchent de dormir. Cette incapacité à formuler des « Je rêve de », « J’aimerais bien ». Les projets avortés par la simple pensé que c’est impossible, que je ne peux pas me permettre un tel truc.

Il me semble que je n’ai rien fait de l’été. Ni du reste de l’année. Pourquoi ? Combien de vies possibles j’ai regardé passé ?

Faudrait cesser de regarder les trains passer, en choisir un, par raison ou par hasard, mais tenter quelque chose. Oser, choisir d’être moi, une femme qui mord dans la vie, en mode action. En finir avec cette habitude à me laisser flotter au vent, sans m’accrocher à rien jamais. Vivre, tomber, me péter la gueule, mais foutre quelque chose avec la certitude d’exister.

M. Magazine qui parle devant moi. Et la Waitress qui n’écoute plus rien. Qui se dit par contre qu’elle ne prendra pas ce train là. Il s’avère que le garçon pu du bec.

La muraille de Chine

2007-08-29T10:04:00.000-07:00

Mercredi, soirée faces laides au restaurant. Les premiers clients se pointent dès l’ouverture, à 17h00. Un couple d’Ontarien d’une cinquantaine d’année. La dame porte d’horribles lunettes qui couvrent le trois quart de son visage. Malheureusement, elles ne sont pas assez énormes pour cacher la verrue qui pointe au coin de sa joue droite. Quant à son mari, je ne peux pas le décrire. Il ne m’a jamais montré son visage, toujours à regarder ailleurs lorsque je lui adresse la parole. Je les conduis vers la table 6.

Trois femmes passent alors la porte. Je vais à leur rencontre, poussant fort sur les sourires et la bonne humeur. Elles m’appellent « Chou », je les déteste aussitôt. Elles s’informent de la terrasse, qui est située derrière le restaurant, face au fleuve.

- Est-ce qu’il y fait chaud ?
- Même température que dans le stationnement, madame.
- On va aller voir.

Je les mène à l’extérieur et les invite à choisir l’endroit qui leur convient. Erreur. Elles hésitent, ne savent pas trop.

- Y a-t-il une section plus chaude sur la terrasse ?
- ????????
- Oui, de quel côté il fait le plus chaud ?
- À droite, il fait 20, à gauche, 22.
- On va aller à gauche, alors.
- ????????

Trois pimbêches. Trois poules qui caquettent sans arrêt. Elles changent deux fois d’emplacement avant d’ouvrir les menus. Pour se rendre compte que nous ne servons pas de cheeseburger. Elles repartent aussitôt.

Arrive notre seule réservation de la soirée, un couple qui fête leur anniversaire de mariage. L’homme porte les mêmes lunettes que l'Ontarienne. Quarante ans, la peau molle et grise, une bouche minuscule et bien rouge. Me fait penser à une dinde. Sa femme est vêtue d’ une longue robe bleue. Les fleurs blanches en imprimé s’agencent parfaitement à ses chaussettes, mises en évidence par ses sandales sport. Grosses lunettes, nez en bec d’aigle, le teint blanc. Me fait penser à un pinçon. Le couple volaille de la soirée.

Les gens se suivent et se ressemblent. À 20h00, la salle à manger est pleine. Que des couples. Et pourtant, aucune ambiance. Je n’entends que la musique et le bruit des ustensiles qui frottent le fond des assiettes. Personne ne parle, personne ne se regarde. La vue est superbe, le coucher de soleil magnifique et les yeux ne voient que la nourriture.

Waitress observe la triste scène, avec une pointe d’incompréhension. Ces gens qui vivent ensemble depuis plusieurs années. Qui passent fêter un anniversaire de rencontre, de mariage. Et ce silence, cette incapacité à se sourire, à se tendre vers l’autre. Comme d’immenses murs entre eux, qu’ils traînent en chaque endroit en se faisant croire que rien n’y paraît. Je n’ai pu m’empêcher de penser que je suis foutrement bien seule.

Soirée morne d'août

2007-08-22T10:50:00.001-07:00

Waitress au travail. Ne reste plus que quelques tables à servir et je toucherai mon pourboire, de même que le volant de ma voiture. Soirée plutôt moche. Des clients mornes qui boivent de la bière sans alcool. Des enfants qui hurlent et piochent et renversent tout. Une dame a même réussit à lancer le jaune d'oeuf de ses pâtes carbonara sur ma jupe. MA jupe. Sans s'excuser. Pas ma faute si ton mari me matte. Baise-le plus souvent et il saura se conduire en public.

J'entre dans la cuisine, où Française nettoie sa table chaude.

- Est-ce qu'on sort ce soir ?
- T'as soif ?
- Autant que toi...

Nous convenons de nous rejoindre au bar sur St-Vallier, faire de la terrasse sur des chaises de plastique vert. Nous avons manqué quelques soirées Mottés dans les dernières semaines, nous espérons bien nous reprendre.

De retour à Québec, je dépose Balou à son bar de la Haute-Ville, redescend vers mon quartier crade. Dès que j'entre, le téléphone.

- Tu t'en viens ?
- Ben là, j'arrive chez nous.
- Mets ton linge de pitoune Waitress, pis arrive.
- C'est bon, je pars dans cinq minutes, tu peux me caller un gin.

J'arrive au bar. Française hurle que sa poule de luxe est là. Un chien accroché à la clôture de la terrasse essaie de me manger un mollet au passage. Hummm. Pas grand monde. Tranquille partout dans la ville. Deux autre cuisiniers boivent leur bière d'après-shiff. Comme quoi nous terminons tous aux même heures. C'est le cinq-à-sept de la restauration. Il est près de minuit.

La mornitude me suit encore. Il ne passe rien. Un grand punk finit par me demander d'aller fumer un joint avec lui. Tentation. Waitress a arrêté ça il y a un an, faut poursuivre. Il revient ensuite, en me donnant du vous, tentant de savoir mon nom. On se présente, il enfourche sa bicyclette et part.

Après cinq gins tonic, Française démarre sa moto tandis que je marche vers l'appartement. Avec une envie de frencher, d'avoir des lèvres sur les miennes. Je n'ai rencontré personne sur le chemin du retour.

Joli Minois

2007-08-21T12:06:00.000-07:00

Ce matin, le téléphone me tire du sommeil. Il est 11h30, je tente d’avoir une voix le moins empâtée possible, question d’orgueil. Ça ne fonctionne pas. Atteinte de la grippe, Waitress parle comme une rockeuse même après huit tasses de café.

Joli Minois : Je te réveille ?
Waitress : Nooooon. Ben, un p’tit peu, mais faut j’me lève.
Joli Minois : Veux-tu qu’on se voit jeudi soir ? Tu pourrais venir chez moi.
Waitress : Faudrait que tu me dises où tu habites, par contre.
Joli Minois : Bien je passerai te prendre après le boulot et j’irai te reconduire vendredi matin.
Waitress : Humm. Ma p’tite sœur monte à Québec vendredi, je verrai d’abord à quelle heure elle arrivera.
Joli Minois : Ahhh oui, c’est vrai.
Waitress : Je te rappelerai. Ce soir ou demain. Ben, on est quel jour ?
Joli minois : Euh. Mardi.
Waitress : Ahh. Juste mardi. Je te redonne des nouvelles alors.

Trois erreurs dans cette conversation. D’abord, jeudi soir, c’est loin pour me demander un rencart. Monsieur n’a pas daigné m’ajouter à ses plans du week-end, et ce matin, de retour au boulot, il s’est soudainement souvenu que j’existe. Je dois déjà l’ajouter à mon planning ? On verra, on verra.

Seconde erreur. Suite à une rupture, Joli Minois est retourné vivre chez sa mère, qui vit dans une sorte d’immense manoir, seule. Il m’y a invité la semaine dernière. Ce à quoi j’ai répondu que ça me rendait mal à l’aise. Mémoire de poisson rouge ?

Mais surtout, SURTOUT : Comment peut-on apprendre à connaître quelqu’un, afin de savoir si une histoire de couple, d’amour de ce que vous voudrez puisse naître, à raison de quelques heures de côtoiement par semaine ? Nos horaires sont incompatibles; il n’y a même pas possibilité de souper ensemble une seule fois dans une semaine ! Nous nous rencontrons le jeudi soir, vers 21h30 et à minuit, il faut qu’il dorme ! Merde, je fais comment pour savoir s’il est gentil, attentionné, s’il peut endurer mon rythme de vie, s’il apprécie mon humour, si j’apprécie le sien, si ça peut être agréable de faire l’épicerie avec lui ? Je le saurai en janvier prochain ? Impossible, d’ici là, c’est une relation d’amitié qui nous unira, rien d’autre. Waitress n’est pas pressée d’être en couple, seulement réaliste. Je me considère aussi comme une femme indépendante. Mais il y a un minimum de temps à investir avec l’autre.

Et M. Magazine qui appelle à mon travail, pour me laisser son numéro de téléphone. En précisant qu’il n’est plus en relation.

Dead Bird

2007-08-19T20:34:00.000-07:00

Waitress trouve des oiseaux morts partout sur son chemin. Je parcoure la ville et découvrent des volatiles écrasés sur le béton.

- Copine, pourquoi le bon dieu met ça sur ma route ?
- Je sais pas...
- C'est sans doute un signe...
- Oui. Quand tu te promènes, faut tu lèves plus le menton.

Ahhh les belles leçons de Copine...

Lâcher prise

2007-08-19T10:42:00.000-07:00

Waitress et l’errance. Une soif sans limite dans le gosier. Dès que j’ouvre les yeux, hésitation. Lait ou Amarula pour accompagner le café ? J’ai de la visite et je profite de leur tournette à la salle de bain pour remplir mon verre à nouveau. Au bar, j’enfile les gins version haute vitesse. On ne me fait plus payer au fur et à mesure, et j’apprends ensuite qu’en deux heures, j’en ai mis onze dans mon corps. Pourtant, je marche droit, pas saoule, ni désagréable.

Les jours de congés, le temps passe avec les divers cocktails. Un bar perpétuel chez moi. Au frigo, bière, vin blanc, gin, vodka, Amarula. Jus d’orange, de canneberge et tonic water se tiennent à côté. Dans l’armoire au-dessus du poêle, vin rouge, triple sec et abricot brandy. Le congélateur n’en finit plus de me fabriquer des glaçons.

Pourtant, aucune tristesse chez Waitress. Juste une soif. Je ris sans masque, j’ai du plaisir à côtoyer amis et collègues de travail. J’aime mon boulot. Mon appartement. Mes activités. Et cette envie d’alcool incessante.

En même temps, cette haine du corps. Il prend trop d’espace, il recouvre trop le cœur. Je mange parce qu’il le faut bien. Culpabilité chaque fois. Je monte sur la balance. Horreur. Je deviens obsédée par la nourriture. La raison qui trouve le tout si stupide, qui sait que je suis à la limite de la minceur et de la maigreur. Les yeux qui voient de grosses fesses, de grosses cuisses dans le miroir. Qui n’existent pas. Une division en mon être. Le rationnel contre l’anxiété. Et la Waitress qui se sent stupide, stupide, STUPIDE !

Comme une gamine. Qui réclame un peu d’attention, qui a besoin d’une paire de bras chauds et d’un murmure à l’oreille. « Tout ira bien, t’inquiètes ». Pour que cesse le tourment. Faire confiance. Lâcher prise.

Derrière le corps

2007-08-18T09:06:00.000-07:00

Jeudi, 21h30. Joli Minois se pointe chez la Waitress après sa journée au boulot. J’ouvre la porte, il se tient devant moi, grand sourire, pantalons propres, chemise blanche aux pointes fripées, bières en main.

Je l’invite à entrer, il monte les deux marches qui mènent au salon. Ses mains saisissent mes hanches, m’attirent contre son corps. Doux baisers, tout tangue autour de moi. Son odeur, sa chaleur m’enveloppent. Je ne bougerais plus de là.

Dans la cuisine, on s’installe avec un verre pour discuter. On se colle, on rit, tout est apaisant. Il me raconte sa journée, je fais pareil.

- Pour la première fois depuis le mois de mars, je suis en congé dimanche matin…

JM m’a invitée à me joindre à lui et des amis dans un chalet. J’avais décliné l’offre pour cause de travail. Mon horaire a changé, je suis heureuse de pouvoir me joindre à eux.

- Ah. Les plans ont changé, on se fait une soirée de gars finalement. Les filles nous rejoignent dimanche midi. Tu travailles pas le soir ?
- J’commence à 15h00, ce sera pour une autre fois.

Déception sur son visage. Du moins, je crois. Waitress s’est habituée depuis longtemps d’être en solitaire en raison de son emploi du temps qui coïncide plutôt mal avec le commun des mortels.

La discussion se poursuit tandis que je le vois s’accoter contre le mur. Il semble fatigué. Je propose d’aller au lit. Il me suit.

Des caresses à n’en plus finir, ses lèvres qui vont de ma bouche à mon cou, à mes seins, ses mains qui occupent le restent de mon corps. Désir, désir. À le tendre sans fin, il devient agressif ce désir, devient animal, vorace, rouge-noir. Nous épuisons nos corps ensemble, les vidant de toute faim, de toute soif.

Au matin, je partage le café avec lui. Dans le calme du soleil pâlot, des chairs repues. Aurevoirs, derniers baisés.

La porte se referme, Waitress au sourire triste. Il la trouve belle, elle le sait. Elle se demande par contre s’il a remarqué qu’elle est aussi autre chose.

Le froid

2007-08-15T09:13:00.001-07:00

Depuis quelques jours, le froid. Tandis que je travaille sur ma terrasse, je frissonne dès que le soleil descend derrière les montagnes. Les fleurs sur ma galerie commencent à faner. Dans ma voiture, je baisse les fenêtres pour fumer une cigarette. Et je referme tout ensuite. J’ai ajouté une couverture dans mon lit. Comme une constante envie de petite laine.

Waitress sent l’automne qui débute avec un pincement au cœur. Je veux encore de ces nuits suffocantes où tout Québec respire la moiteur, la langueur, le sexe. Des après-midis crème-glacée, sangria. Le temps des petits souliers, des jupes, de la peau étalée aux yeux de tous.

Ça parle d’école dans les rues, sur les blogs, partout. Du retour au travail, des projets pour l’été prochain. Mi-août. Les deux tiers de ma saison à l’île sont derrière moi. Qu’est-ce qui m’attend pour septembre ? Aucune idée. Et pour la suite ? Que des carrés noirs.

Le restaurant restera ouvert pour la première fois. Personne ne sait si les clients viendront nous voir. Ni quels serveurs les espéreront. Waitress le soir dans la berçante qui jongle avec l’avenir. Insouciance ou action ? Chercher un nouvel emploi ou rêver de temps partiel, de chômage ou de voyage ? Temps de repos ? Nouvelle direction ? À voir.

Waitress frissonne.

Immaculée conception

2007-08-14T09:27:00.000-07:00

Habituée de vivre seule dans de grands appartements, la Waitress a développé un amour et une dépendance pour les petites bêtes poilues en perpétuelle recherche d’affection. Depuis un peu plus d’un an, je cohabite donc avec Afi, une belle chatte au pelage imitation de vache.

2h00 du matin, j’arrive du boulot. Ma coloc vient toujours m’accueillir de ses miaulements et ronrons. Ce soir, rien. Je l’appelle, elle ne se pointe pas. Tant pis, elle se passera de mes caresses. Je mange un bout de fromage, une pêche et boit un verre d’eau. P’tit lunch de fin de soirée.

J’entre dans ma chambre pour me mettre au lit, et je la vois, au fond du garde-robe. Elle devient toute excitée à ma vue, elle miaule, elle s’agite. Depuis deux semaines, son comportement est étrange, ça m’inquiète tout de suite. Je me penche, la prend dans mes bras. Un bout de fil vient avec elle. À l’extrémité, une boule toute humide.

- Quoi ça !

Je dépose ma chatte dans le garde-robe. Du sang partout sur mes souliers, mes sacs à main. Et deux chatons qui crient, oreilles et yeux fermés. Je courre chercher une grande serviette de bain que j’installe à côté du placard. Y dépose tous les chats. Afi me regarde, ronronne, fait la fière. Ma main glisse sur son ventre. Oh. Je sens une masse sous mes doigts, un autre chat. Courage, la belle.

Elle cesse de ronronner et deux spasmes plus tard, trois chatons sur le plancher. De ses dents, elle coupe le cordon ombilical et nettoie le p’tit nouveau. Je suis estomaquée.

Pas que je n’ai jamais vu un animal mettre bas, non. Mais la situation a quelque chose d’étrange. Je n’envoie pas Afi à l’extérieur. Comme je n’invite pas les chats errants du quartier à entrer. Toutes les fenêtres de l’appartement sont garnies de moustiquaires. Waitress en totale incompréhension.

Ma conclusion ? C’est l’œuvre de Dieu. Une colombe est passée et j’ai trois immaculées conceptions chez moi. Ils nous sauveront. Tous.

La noce

2007-08-13T11:28:00.000-07:00

Mes yeux s’ouvrent sur un matin ensoleillé. Mon bras s’étire vers la droite et rencontre le vide plutôt que la chaleur de sa peau. Il est parti. Pas de déception dans le constat. Un petit sourire sur mes lèvres. Waitress au bout d’une nuit de caresses, d’heures tactiles remplies de rires et de gémissements, le corps crispé, le corps tendu par le désir qu’on choisit de ne pas assouvir. Plus tard. Rien ne presse.

Je tente de replonger dans le sommeil. Mes yeux s’ouvrent à nouveau, vers la porte. Il est là. Joli Minois qui s’approche, qui m’entoure de ses bras. J’offre un café qu’il refuse; il est déjà en retard. Il doit préparer des trucs pour le mariage de sa sœur qui a lieu en fin d’après-midi. À mon restaurant. On se revoit tantôt.

Je quitte l’appartement pour me rendre au travail presqu’en retard. J’ai voulu m’arranger pour être jolie, m’apporter des vêtements chics mais sexy pour l’après-shiff. Résultat ? J’ai l’air de la même chose qu’à l’ordinaire. Je me maquille de façon identique depuis la dernière année et ma technique de coiffage consiste toujours à avoir une tête le plus ébouriffée possible. La chevelure par en bas, j’envoie un peu de spray net , et voilà je suis prête à sortir.

J’embarque un collègue de travail qui m’attend à la quincaillerie sur St-Valier. Il dépose deux dollars dans le pot à covoiturage et baisse le volume de la radio. Il n’apprécie pas particulièrement le dernier album des Yeah Yeah Yeahs.

- Pas trop nerveuse ?
- Moi ? Non.
- T’es consciente que tu vas rencontrer toute sa famille aujourd’hui…
- …
- Ce sera pas le temps de faire de gaucherie, Waitress…
- Ta boîte, Balou, ta boîte…

Arrivés au restaurant, on se fait couler deux allongés que nous accompagnons d’une cigarette. Dix minutes avant de puncher. Je fais le lézard sur la terrasse, profitant du soleil et du vent. Et je l’aperçois au loin. Joli Minois installe le système de son pour la cérémonie, qui a lieu un peu plus loin sur le terrain, en dessous d’un saule. P’tit cœur s’accélère, mains moites.

Je commence à astiquer les coupes à champagne. Deux mariages ont lieu chez nous, ce qui représente 130 verres à frotter. J’en ai donc pour un certain temps à rester coincée derrière le bar. Mes collègues profitent de mon emprisonnement temporaire pour venir m’agacer au sujet de Joli Minois.

Patronne : J’ose pas te mettre tout le long du côté de JM, j’ai peur que tu casses trop de vaisselle.
Patron : Ça doit faire drôle de travailler au mariage de sa future belle sœur, hein ?
Pâtissière : J’trouve que tu souries trop aujourd’hui, Waitress, arrêtes ça.
Balou : Tu te rends compte que si tu l’aurais rencontré plus tôt, tu serais en belle robe avec lui au lieu d’être avec nous ?

Bref, tout le monde passe un petit commentaire. Je deviens de plus en plus nerveuse, je ris tout le temps comme une poule pas de tête, je tourne en rond, mains moites, p’tit cœur qui bat vite, vite, un rouge permanent sur les joues.

JM se pointe au bar, très élégant dans son complet cravate. Grand sourire, yeux doux, il s’installe devant moi pour me parler. Pleins d’oreilles indiscrètes tournent autour de nous, je reçois parfois des coups de coudes, timidité, timidité.

Les voitures commencent à arriver, c’est l’heure d’aller enfiler mon merveilleux costume de mariage. Un chemisier blanc, un corset bleu qui m’empêche de respirer et d’avoir faim et une longue jupe bleue. L’effet est assez spectaculaire; le chemisier étant trop grand et le corset très serré, mes hanches deviennent le point central de mon corps. Je ressemble à une femme prête à fonder une famille de quinze enfants. La honte.

La cérémonie du mariage de Collègue terminée, je sors à l’extérieur pour distribuer les flûtes à champagne. J’entends des « C’est elle, c’est elle » un peu partout sur mon passage. Tout le monde est au courant. Collègue, toute belle dans sa robe blanche, me prend à part pour me dire à quel point elle est heureuse de la situation. Elle me présente alors à sa mère.

- C’est donc chez toi que JM a passé la nuit ?
- Euh…
- Waitress, voici le père de mon chum.
- Ah, JM et toi, vous allez faire des beaux enfants, ça c’est sûr.
- ...
- Tu viens avec nous pour fêter ce soir ? On a loué des chambres, tu dormiras avec JM on t’a gardé une place.
- …

Et ainsi toute la soirée. Waitress bien embarrassée. Waitress bien nerveuse. Mais je trouve le tout plutôt cocasse.

Le ménage terminé, tous les serveurs punchent out. Nous enlevons nos costumes, on mange une assiette et nous allons rejoindre Collègue qui nous offre un verre. On jase avec ses amis, on dit des niaiseries, finalement on se prend un deuxième verre. JM reste loin de moi, ne me regarde pas trop, je me demande si je n’ai pas fait une niaiserie. Collègue vient s’assoir sur moi, me fait une grosse colle. Elle me demande si je reste avec eux pour continuer la fête une fois qu’ils auront quitté le restaurant.

- Non, je travaille à 9h00 demain.
- Dommage.
- Oui, je sais…

JM se pointe enfin. Il s’assoit à ma gauche. Me dit que son accompagnatrice vient de partir. Sa main glisse dans mon cou. Me raconte qu'Accompagnatrice entretenait certains espoirs sur cette soirée.

- Je lui ai dit : « Tu vois la fille là-bas ?» bien, je l’ai rencontré dernièrement et elle m’intéresse.
- T’as dit ça ?
- Oui.

Autour de nous, sur la galerie, plus personne. Il s’approche. Me demande s’il peut m’embrasser. Nos lèvres se joignent, on s’enlace. Du bruit derrière nous. C’est la mariée qui me lance une fleur avant de refermer la fenêtre.

Waitress la bourique

2007-08-10T08:09:00.000-07:00

Al Bee au téléphone qui s’informe de mon rendez-vous matinal de lundi avec Joli Minois. Je lui raconte avec une tonne de détails, les croissants, son sourire, sa voix, la belle pluie qui tombait ce jour-là.

- Une belle pluie ?
- Oui, ça tombait à grosses gouttes, il a fait noir toute la journée, bien jolie pluie.
- Waitress, grosse dinde.
- Pas tant de compliments, tu vas me gêner…

La conversation se poursuit sur un délire, comme à l'ordinaire. De notre future compagnie de poules pour aveugles, nous arrivons à la conclusion que les Albertains ne mangent pas. Délire.

- Al Bee...
- Vouis ?
- J'ai rencontré un gars l'autre jour au bar...
- Un autre ?
- Hummm. J'crois que tu le connais...
- Qui ?
- M. Magazine.
- Ah. Oui, je le connais bien. Quoi ?

Résumé de la soirée de dimanche.

- T’as-tu faites de quoi avec ?
- Ben, non là.
- Heil, si oui, faut tu sois franche, sa blonde m’intéresse, je me gênerai plus pour la courtiser.
- Sa blonde ?
- T’as ben l’air surprise ?
- Non, non.
- Waitress…
- C’est juste que ça fit pas avec ce qu’il m’a dit…

Des garçons

2007-08-09T10:59:00.000-07:00

Lundi, 2h47 du matin. Sur la terrasse du bar, en compagnie de ma copine et collègue de travail Française. Chaque dimanche, après la soirée au resto, nous nous retrouvons là, sur une chaise de plastique de la Basse-Ville. C’est la soirée morons. Comme si tout les mottés solitaires de la ville s’y donnent aussi rendez-vous. On se bidonne ensemble, devant ces hommes trop gelés trop saouls qui défilent devant nous, gin tonic en main.

Cette semaine par contre, peu de mottés sur la terrasse. Comme s’ils se reposaient en vu du spectacle de Slayer. À notre table, M. Magazine. Aussi d’origine française, c’est un garçon bien gentil, bien charmant, bien cultivé qui aime les restaurants. Nous lui parlons du nôtre, sur l’Île, avec l’idée de le convaincre de passer nous voir. Ni une ni l’autre ne voulons toucher du chômage cet hiver. Il faut qu’il écrive un article sur notre établissement.

La conversation est agréable, elle passe des restaurants aux voyages, à notre célibat. Musique. Les gins se succèdent à une vitesse folle.

- J’en bois un dernier, ensuite je file. J’ai une date demain matin.

Apparaît alors un autre gin devant moi, avec une vodka canneberge. Encore et encore et encore. 2h47. Last call. Waitress complètement bourrée. Française aussi.

Nous quittons le bar, chacun dans notre direction. M. Magazine prend le même chemin que moi. Il profite de la marche pour poser des questions plus approfondies sur mon célibat.

- Bien ça fait un peu plus d’un an que je suis seule.
- Comment ça ?
- J’ai fait très peu de rencontre intéressante au cours de la dernière année. Une seule en fait. Je ne cherche pas à être en couple, je n’ai besoin de personne pour être heureuse. Ça arrivera quand ça arrivera, c’est tout.
- Tu viens faire un tour chez moi ?
- Pas longtemps.

Dans une rue inconnue, je monte des marches qui mènent je ne sais où. À l’intérieur, c’est immense. M. Magazine habite un loft du centre-ville. Plafonds hauts, mur du salon entièrement fenêtré, îlot de cuisine. La conversation se poursuit, sur tout et rien.

- Tu m’excuseras, j’suis saoule.
- T’inquiètes, moi aussi.

Assise sur un tabouret de cuisine, j’avale un verre d’eau à grandes gorgées. Une lampe est allumée, déposée sur le plancher. Elle crée de superbes jeux d’ombres sur les murs. Le reste de l’éclairage provient des lumières de la ville. Ambiance feutrée. M. Magazine se trouve agenouillé à mes côtés, un bras accroché à mes jambes. Il se lève d’un coup, prend mon visage entre ses mains, m’embrasse.

Ses lèvres chaudes sur les miennes. Du confort bien apaisant, de l’affection rose bonbon. Sa langue qui frôle la mienne, ses doigts dans mon cou.

- Il faut que je parte.
- T’as qu’à la canceller, ta date.
- Non. Je m’en vais.

Dehors, le ciel pâlit à l’est. Merde. Je suis complètement bourrée. Je marche un instant avant de constater que j’ignore où je me trouve. Mes pieds avancent au hasard, jusqu’à ce que je me repère grâce à l’épicerie Rochon.

J’entre dans mon appartement à 5h00 du matin. Il faut que je mange. Je me concocte un sandwich, question de ralentir la digestion de l’alcool et me sentir mieux au levé. Je finis par tombée endormie sur le sofa.

J’ouvre les yeux trente minutes avant mon rendez-vous avec Joli Minois. En panique, puisque mon appartement ressemble au Cambodge. Avec l’impression d’être toujours en ivresse. Je courre partout, lave la vaisselle qui n’est constitué que de tasses à café, de verres et de quelques ustensiles. Passe un balai rapide, lance du linge dans ma chambre, dont je prends soin de fermer la porte. Je prépare ma cafetière, mets le rond du poêle en marche. J’enfile un capri noir, une camisole noire et blanche à pois et à motifs étranges. Elle donne l’impression que j’ai un peu de seins. Alors que j’allais entreprendre mon maquillage, on cogne à la porte. Merde, merde, j’ai l’air de rien encore.

Je fais entrer Joli Minois. Dehors, il pleut à grosses gouttes. Il fait sombre partout. Un album de Feist joue en arrière plan. Dans ses mains, un grand sac en papier remplit de croissants et de muffins frais. Il me sourie, je lui sourie. Qu’est-ce qu’il est beau. Il porte une chemise noire avec un pantalon pâle, presque blanc.

Le café est prêt, je lui en offre un. Il s’assoit sur les marches de la cuisine. Waitress à sa droite. On s’allume une clope, moment calme. On rit, on parle, on s’empiffre de croissants. J’aime le regarder raconter des histoires. Son visage et ses mains sont expressifs, c’est une chose que j’adore chez les gens. Les heures passent à une vitesse folle, à un moment mon lecteur CD s’est arrêté, au bout de toute la musique qu’il y avait dedans, mais je ne m’en suis pas aperçue. J’ai vu l’heure sur la cuisinière.

- Je vais devoir commencer à me préparer pour le travail.
- Déjà ! Je vais y aller.

Il remet ses souliers. Sur le bord de la porte, je ne sais que faire. J’ai envie de l’embrasser. Je dépose deux baisers sur ses joues, ses bras se serrent sur mon corps. Je reste là un instant, les yeux fermés, le nez collé sur ses vêtements à respirer son odeur.

C’est la tête dans le cul que je me suis pointée au travail. Mais avec un grand sourire sur les lèvres qui ne m’a pas quitté depuis.

Des beaux imprévus de la vie...

2007-08-07T10:50:00.000-07:00

Samedi soir au restaurant. Nous sommes en plein Feux Loto-Québec, les couleurs et les explosions illuminent le ciel au-dessus de la chute Montmorency. Situé juste en face du spectacle, le resto affiche complet deux soirs semaine pendant cet événement.

Lorsque les feux débutent, nous arrêtons le service pour trente minutes, question d'avancer le ménage, de boire une bière et de profiter de notre unique break pour griller une cigarette. Au bar, j'aperçois un joli garçon. Grand, mince, mâchoire carrée, pommettes hautes et bien habillé. Chic et décontracté. Mais c'est surtout son immense sourire que je remarque. Quelque chose de doux émane de lui.

Ma collègue de travaille, qui fait la barmaid pour la soirée, discute avec lui. Ils se sourient, échangent des regards intenses. Elle se mariera d'ici trois semaines, je me dis qu'elle fait bien de profiter de ses charmes avant la noce.

Je me retrouve derrière le bar à ranger des verres. Mes yeux rencontrent ceux du garçon. Sourires.

- Waitress, je te présente Joli Minois, mon frère.

Ahhhhhhh...

Une main bien enchantée se tend vers lui. Il la serre, une seconde trop longtemps. P'tit coeur bat vite, vite. J'échange quelques paroles avec lui, je retourne à mon ménage, il quitte le restaurant.

Après la fermeture, tout le monde se retrouve sur la terrasse, à souper, boire un verre, fumer une cigarette. L'air est bon, la température à descendu de plusieurs degrés, le dernier album de Daniel Bélanger joue dans les hauts-parleurs.

- Mon frère t'as trouvée très jolie, Waitress.

- Faut dire qu'il est pas mal lui aussi...

- Il m'a demandé si tu es célibataire.

- Ah oui ?

- J'ai aussi dit que tu es fuckée dans tête.

- Quoi ! Pourquoi t'as dit ça, franchement ! Tout le monde a le temps de le remarquer tout seul !

- Oui, mais t'en fais pas, il m'a répondu que lui aussi il est fucké !

- Si tu fais toujours ça, j'comprends pourquoi je ramasse pas beaucoup de numéro de téléphone pendant que je travaille...

Mercredi soir. Les feux devraient débuter dans un instant. Je sens un regard dans mon dos. Il est là, une bière en main au comptoir du bar. Je le salue, parle un peu avec lui avant d'aller aviser les clients que le service s'arrête pour la prochaine demie-heure, question de leur suggérer d'avoir quelque chose à boire le temps du spectacle.

Partout, je sens son regard sur moi, je me retourne parfois vers lui, il me sourie. Waitress renvoie la balle. Je deviens nerveuse, gênée, aussi fébrile qu'une fillette en attente du Père Noël. Attention, danger.

Je m'enfarge dans une ganse de sacoche, échappe un verre vide par terre, en rattrape un au vol. Câlis. Au loin, mon patron m'observe, les épaules qui sautent. Il a deviné mon malaise, trouve le tout bien cocasse, alors que j'ai surtout envie de me taper la tête dans un mur.

Quelques jours plus tard, je fais un shiff avec Collègue. Elle me parle de son frère, je lui pose quelques questions à son sujet. Me demande si je veux son numéro de téléphone.

- J'suis pas membre du club des appleuses, je vais te laisser le mien plutôt, si jamais il le voudrait.

- Il va te donner des nouvelles, j'en suis certaine.

- On verra bien.

21h30. Le téléphone sonne. Il s'en vient.

Dès qu'il met les pieds dans le restaurant, je recommence à échapper des ustensiles partout. Merde, merde, merde.

Il reste prendre un verre avec nous à la fermeture. Nos regards se croisent souvent. En me donnant deux baisers sur les joues, ses lèvres approchent mon oreille.

- Est-ce que je peux t'appeler ?

Je hoche simplement de la tête en souriant.

Il m'a laissée un message sur le répondeur. Une invitation à prendre un verre, pendant le week-

end. Avec le numéro de son cellulaire. Le quotidien de Waitress n'est jamais simple. C'est pourquoi j'ai sans doute eu une irrépressible envie d'aller jouer dans les fils près du répondeur. De le débrancher par erreur. Et, par le fait même, de perdre tous les messages enregistrés.

J'ai dû attendre de travailler à nouveau avec Collègue pour demander le numéro et de fournir

une petite explication subtile disant que mon silence de signifie pas un manque d'intérêt...

Dimanche dernier. J'ai terminé la soirée très tôt, pas assez de clients, ma patronne me coupe. De retour à 20h00 chez moi, je me dis que c'est le temps. Je saisie le téléphone, p'tit coeur qui bat fort, mains moites.

Aussitôt que la conversation est entamé, la nervosité disparaît. Sa voix apaisante me calme. Il finit par s'informer de mes congés de la semaine, moi des siens. Horaires incompatibles. Zut.

- On sera condamné à se voir le matin, qu'il me dit.

- Ben, oui, t'auras qu'à te pointer chez moi avec des croissants, je m'occuperai du café.

- Demain, ça te va ?

- (!!!) Oui, à quelle heure ?

- 11h00 ?

- Parfait, je t'attends !

Isle-aux-Coudres, part II

2007-08-04T10:30:00.000-07:00

Waitress marche dans la nuit chaude. L'odeur du fleuve à marée basse, le silence noir des endroits paisibles dans les oreilles.

J'arrive devant la porte blanche d'une maison marine, juchée sur une colline. Mll Y m'ouvre. Smouck smouck, becs sur les joues, comment ça va, ça fait une éternité. Elle me présente à sa collègue de travail, une jolie blonde en robe blanche. Les propriétaires de l'auberge m'accueillent chaleureusement chez eux, je me sens à l'aise à travers eux. La femme est assise, avec sa bedaine de femme enceinte, l'air radieux, comme en paix. Elle parle et ses mains se retrouvent souvent à flatter son ventre.

La vue est magnifique. Devant, l'eau, la côte des Éboulements. On discute, on rit en buvant du vin.

Puis vient la fin de la soirée. J'entre au Crapet-Soleil, bagages en main. Je monte déposer le tout à la chambre 11. Ce n'est pas la plus coquette, mais j'ai accès à un balcon, en plus d'avoir ma salle de bain de privé. Retour à la cuisine du staff. Murs colorés, toiles et photos partout. Planchers de bois, éclairages tamisés. Ça sent bon comme chez soi. Mll Y me montre sa chambre, m'offre une bière que je bois avec elle sur la terrasse en fumant une clop. Je me sens bien.

Je me réveille. Sors fumer une cigarette en pyjama avant de me doucher. L'air chaud, la petite brise. Un beau matin. En bas, Mll Y ouvre le bar et la terrasse, du café frais m'attend. Nous discutons, assises dehors. Le soleil sur ma peau, je fais le lézard.

Se pointe Gino, un habitué. On prend un verre ensemble en jasant, nous décidons de faire une tournette sur l'île. Bouteille de rosé en main, nous embarquons dans ma voiture que je fais avancé tout doucement. Il m'indique les endroits de l'île où profiter du paysage. Nous nous arrêtons parfois, question de boire une coupe de vin devant une vue époustouflante. La promenade se termine au Mouillage. Costume de bain sous ma robe, je décide d'aller me baigner dans le fleuve. L'eau froide sur mon corps, la force du courant, un goût salé sur les lèvres. Beau moment.

Je vais souper avec Mll Y qui termine sa journée de travail. On ramasse une bouteille de vin, une autre d'Amarula puis une pizza aux fruits de mer dans un casse-croûte. Le soleil descend derrière les montagnes et j'ai un pincement au coeur. Demain, le retour à la ville. Travail, stress et grands bruits. Chaleur suffocante accentuée par le béton. Je veux rester là, ne plus quitter ce petit paradis.

Nous regardons les dernières couleurs du jour en silence. Je réfléchie. J'aimerais passer l'été dans un endroit comme ici. Avoir une petite maison un peu croche et coquette où me prélasser. Avec le vent du fleuve dans mes cheveux. Pouvoir posséder chaque instant de mes journées. Vivre tranquillement, dehors, l'espace de quelques semaines. Plutôt que de travailler comme une folle pendant la belle saison et me tourner les pousses à l'hiver.

Je suis revenue à Québec fatiguée. Fatiguée de mon bol d'air, des heures à jouer dehors. Fatiguée le coeur léger.

Isle-aux-Coudres, part I

2007-08-03T10:28:00.000-07:00

Lundi, au début de l'après-midi. Waitress termine son café, sur la galerie. La température monte d'heure en heure, bientôt la ville sera suffocante. Je décide de partir pour l'Isle-aux-Coudres, même si personne ne peut m'accompagner pour mon week-end. Tannée d'attendre après les autres, de faire la froussarde parce que quelqu'un n'est pas là pour me prendre la main et me dire que tout va bien aller.

Toutes fenêtres ouvertes, ma voiture avale la route qui mène aux montagnes, avec un viel album de Jean Leloup comme trame sonore. Le soleil sur le paysage, sur ma peau, le soleil plein le coeur, Waitress avance avec un sourire content.

J'arrive au traversier en fin de journée. La file est longue, il faut trois bateaux avant que je puisse embarquer, mais je m'en fiche. Je suis arrivée, Mll Y et le Crapet-Soleil sont là, au milieu du fleuve, prêts à m'accueillir.

Je stationne Ginette en face de l'auberge. La porte est barrée. Souper staff oblige, personne n'est là. Je laisse une note sur la porte; "Waitress sur l'île, partie souper, à tantôt".

Je prends la route qui longe l'eau, attendant qu'un endroit me tente. Je choisie d'arrêter à Mer Veille, un restaurant situé dans une vieille maison qui donne sur la pointe de l'île, côté ouest. Je m'installe seule à une table au bord d'une fenêtre. Hésitations. Autour, des couples, des familles. Je me sens stupide de n'avoir aucune compagnie, mais ça passe rapidement. Les couples se regardent , sans parler, sans sourire. Leur solitude m'apparaît encore plus apparente que la mienne. Plus loin, un père de famille me fait des clins d'oeil au lieu de profiter de la présence de ses enfants. Vieux con.

Au retour à l'auberge, une nouvelle note sur la porte. Une invitation à me joindre au souper staff. Mon congé commence à ce moment, tandis que le soleil se cache derrière les montagnes de Charlevoix...

Waitress de retour !

2007-08-02T10:41:00.000-07:00

Le 5 juillet dernier, après avoir publié mon dernier texte, un malheur est arrivé. J'ai saoulé mon ordinateur au vin blanc. Je m'attendais à voir une explosion, des flammes, quelque chose après que le liquide alcoolisé se soit répandu. Non. Il a juste éteint. Et n'a plus jamais voulu fonctionner depuis.

Je devais aller magasiner un nouvel ordi avec Jeune Homme, mais l'incompatibilité de nos horaires m'est apparut évidente il y a de cela quelques jours. Je suis donc partie seule, à la conquête de la technologie. Me voilà de retour parmi vous.

Au cours des dernières semaines, j'ai occupé mon temps loin de l'écran. J'ai eu une vie, puisque je n'ai plus qu'un emploi. Je suis reposée, en pleine possession de mes moyens.

Parmi les nombreuses aventures qui me sont arrivées, plusieurs seront à raconter. Voici un résumé :

- J'ai coupé mes cheveux (à la garçonne, et selon le Maiken, c'est joli !)
- J'ai dormi avec une lesbienne à deux reprises
- J'ai fait ma tournette à l'Îsle-aux-Coudres
- J'ai rencontré un p'tit gars qui devrait me téléphoner aujourd'hui...
- J'ai fait copuler des escargots dans ma main droite
- J'ai fait la découverte de la charmante municipalité de Neufchâtel en compagnie de Maiken
- J'ai dormi (une activité des plus palpitantes !)
- J'ai frenché
- J'ai aussi tenté d'apprivoiser une sauterelle naissante, mais trop indiscipliné, je l'ai relâché dans la nature
- Vu quelques groupes en spectacle
- Oublié le Charmant Garçon (bien mieux à faire !!!!)
- Fait de la photo

Bref, moi qui craignais l'apparence d'une solitude angoissante, je me suis retrouvée constamment entourée d'amis, de connaissances, de plaisir, d'alcool, de soleil, de petits bonheurs simples.

Et c'est le début...

Nouvelle

2007-07-05T11:05:00.000-07:00

- Waitress ?
- Humm ?
- As-tu des problèmes de drogue ?
- Euh pas vraiment.
- Ben... as-tu des dettes de drogues ?
- Non plus, faut en faire beaucoup avant d'arriver là.
- Des dettes de jeux ?
- C'est quoi ces questions là ?
- On se demande juste pourquoi tu travailles autant...
- Je sais pas, je sais pas...

Exemple typique de conversation. Collègues et amis émettent beaucoup d'hypothèses depuis un certain temps. Waitress s'est demandée pourquoi, justement.

Au départ, l'idée était de ne pas avoir de vie. Plus d'impression de solitude, plus de temps pour les nouvelles rencontres, le coeur qui s'oublie et devient machine, le cerveau trop mort pour réfléchir. L'ennui, c'est que j'ai quand même réussis à avoir un semblant de vie. À m'attacher aux gens qui m'entourent. Et c'est ce que je tentais d'éviter.

Puis, la lassitude est venue. Plus de force dans mes bras, ni dans mes cuisses. Mon corps qui s'efface. Mes soupirs à longueur de journée. Et la panique et l'angoisse. Décidé de faire quelque chose.

Demain, j'accroche ma cravate rouge et soyeuse. Un dernier huit heures à l'hôtel. Pourtant, aucun soulagement en vue.

J'affronterai à nouveau ma solitude, mon quotidien vide, ma table de cuisine trop grande pour une seule personne. Nouvelle panique, nouvelle angoisse. Je ferai face à la vie.

Conversation

2007-07-04T09:06:00.000-07:00

Jeune Homme : On aimerait tous être heureux comme dans une annonce de savon à lessive...

Jeune Homme : C'est nul, mais la vie est plus complexe.

Waitress: Ben moi je veux acheter du savon à lessive qui fait une pub où les gens sont laids et bouffent des anti-dépresseurs.

Leur linge sent bon pareil.

Waitress du vent

2007-07-04T08:10:00.000-07:00

Waitress, assise dans les marches de la cuisine, tard dans la nuit. Charmant Garçon à sa gauche.

Le coeur bat fort et vite, les mains moites. Je parle. Lui dis que je m'attache, que je deviens amoureuse. Que je vois bien que ce n'est pas réciproque, mais j'ai besoin de l'entendre avec sa voix.

Pas d'erreur. Charmant Garçon ne l'aime pas. Il passe un bon moment. Waitress du divertissement, du bonbon qui fait du bien aux hommes.

Son visage dans ses mains, ses yeux qui se détournent des miens, il se sent mal. Pas de larme. Je prends ma douleur, la pousse loin, loin, loin. Peur de sentir mon corps se casser parce que la douleur est solide. Je donne un sourire. Tout petit. Ma main sur son bras.

- C'est correcte, tu sais.

Charmant Garçon dans mon lit. On a fait l'amour. Non. Rendu là, j'appelle ça baiser. On a baisé ensemble, chacun avec son plaisir, sans y mettre beaucoup de coeur. Une couchette froide et rapide pour mieux dormir.

***

Le lendemain, on passe la journée ensemble. Comme si je n'avais rien dit. Suis allée l'aider à terminer la peinture de sa chambre et, en étendant de la couleur liquide, j'ai pensé à Mâle Alpha.

Mâle Alpha qui m'aimait. Que je n'aimais pas. Qui est quand même venu m'aider à peinturer mon nouvel appartement. Le retour du balancier.

***

Plus tard, seule dans mon lit, j'ai crié. Pas trop fort, pour ne pas réveiller les voisins. Juste pour que quelque chose sorte de moi. Est venue une larme. Une seule que j'ai laissé sécher sur ma joue.

On passe à autre chose. Waitress du vent, de la carapace, qui se laisse glisser sans s'accrocher.

De la fatigue

2007-06-30T18:45:00.000-07:00

Waitress en pleine errance.

Rien d'autre à dire...

Des petits pépins

2007-06-29T11:34:00.000-07:00

Il est 5h30. Waitress au bout d'une nuit de trois heures de sommeil. J'ai punché, me trouve au Room Service de l'hôtel et je regarde l'horaire de la semaine prochaine.

Petit pépin. Ma présence est obligatoire en deux lieux différents dimanche prochain. Pareil pour samedi le 7 juillet. Merveilleux.

Mon talon de paie m'attend, accroché au mur de béton jaune-pipi-après-plusieurs-bières. J'ouvre l'enveloppe. Petit pépin. On m'a accordée une augmentation de salaire il y a un mois et demi. L'ajustement n'est toujours pas fait. On ne m'a pas donnée mon jour férié pour mon anniversaire, comme prévu dans la convention collective.

Le téléphone sonne. Méchante Patronne me dit que je dois être là dimanche prochain à 15h30.

- Je ne peux pas, je travaille déjà.
- Arrives à 5h30, debord.
- Je peux pas, je commence à 9h00.
- C'est ici ta priorité.
- Non.
- Comment, non ?
- Ben, vous pouvez seulement me donner six semaines à temps plein d'ici Noël, ce serait pas logique.
- ...
- ...
- Ça peut pas marcher de même. Je t'en reparle.

Il est 5h32. Waitress au bout d'une nuit de trois heures de sommeil. Je me souhaite une bonne journée.

Elle rêve de l'île...

2007-06-28T20:43:00.000-07:00

Si mes horaires de travail ne changent pas, j'aurai droit à deux merveilleuses journées de congé. Collées. Je me suis promis qu'à la première occasion, j'irais faire un tour à l'Île-aux-Coudres, voir une amie qui y joue l'aubergiste pour les prochains mois.

Je m'y rends chaque été. Cette île est magique. Le seul lieu que je connaisse où j'arrive à décrocher. Total abandon des notions du temps. Comme si les heures, les jours n'ont plus la même longueur. Je ne fais qu'être là et c'est suffisant. Avec une envie de rire, d'écrire, de m'amuser. En me sentant vivante à travers chaque cellule de mon corps.

Le Crapet-Soleil. Du beau plaisir. Sourires chaleureux, accolades énergisantes. Mll Y. Avec ses grands yeux pétillants, ses vêtements et ses gestes colorés.

Un tour de l'île en vélo, en voiture, à pied. L'odeur du fleuve, les montagnes de Charlevoix. Le vent dans mes cheveux, mes pieds dans le sable chaud. C'est manger du Migneron frais, le soir, enroulé dans une couverture autour d'un feu en comptant les étoiles. Des silences plein de vie, un endroit qui tient de baume pour le coeur.

Irai-je à l'île seule ou accompagnée ? J'aime la partager avec quelqu'un. J'y ai invité Charmant Garçon. Viendra, viendra pas. Je crois qu'il travaillera. Dommage. Il pourrait y faire de belles photographies.

Peu importe. J'y serai. Le coeur ouvert à la beauté, le corps comme un récipient à bonheur.

Waitress a besoin d'une pause de ville. Du bruit, des charognes, des blessures. Des questions sans réponse. Du vide.

Waitress a besoin d'énergie pure. De gens heureux.

Redevenir la femme aux grands éclats de rire.

Je me demande...

2007-06-28T20:41:00.000-07:00

C'est bien beau, tout remettre à demain.

Mais c'est quand, demain ?

De la vie de Waitress

2007-06-26T10:03:00.000-07:00

Par un sale soir de novembre, un homme s'assoit au bar, à la gauche de Waitress. Il enfile quelques bières avec elle, en menant la conversation.

Waitress à une autre époque. Celle des cheveux longs, pantalons carottés. Du coeur fragile, de l'imagination débordante.

Elle sent un malaise au contact de l'homme. Ça provient de ses yeux. Un regard froid, pesant, calculateur. Une lueur de démence, comme on en voit parfois en attendant l'autobus. La petite voix qui hurle de partir. Sentiment d'urgence.

Waitress est restée là. Un soir. Deux semaines. Quelques mois. Une année.

Jeune et naïve, elle ne voit rien. De la violence du garçon, du mépris qu'il porte pour elle. Elle le laisse s'installer chez elle. Elle le laisse dicter sa vie.

Ça commence avec une interdiction de fumer à l'intérieur. Puis de boire sa sorte de bière préférée. Puis de fréquenter certaines personnes. Et le bar.

Un après-midi, elle décide quand même d'aller prendre une Boréale Rousse au bar. En cachette, avant de se rendre à l'université. Elle croise ses amis, boit avec eux. Passe un bon moment. Ils s'inquiètent pour elle.

Tout va bien, tout va bien. Je déménage, je retourne à Thetford le mois prochain. Il vient avec moi.

Elle oublie d'aller à l'école. Trop de plaisir. Trop saoule pour y aller aussi. À 22h00, elle ouvre la porte de l'appartement. Y trouve un garçon en colère parce qu'elle marche croche.

- T'es qu'une ostie de conne.
- Arrête de dire ça...
- J'sais pas pourquoi je reste avec toi.
- ...

Sur la joue gauche du revers de la main. Waitress par terre. Lui qui hurle à côté d'elle. Elle pleure. Elle a peur. Elle se lève, encore sur la joue gauche. Lui dit de dormir sur le sofa et elle va se coucher.

Le lendemain, il s'excuse. Il pleure aussi. La jeune femme au grand coeur mou décide de pardonner. Erreur.

À force de l'entendre vomir son mépris sur elle, elle se dit qu'elle est chanceuse. Elle si conne, si folle, si salope, malgré tout, il est là. Et il l'aime. Personne d'autre n'en ferait autant.

Ils se retrouvent dans leur nouvel appartement. Les querelles s'intensifient. Garçon Dérangé assassine Waitress à petit feu. Elle boit de plus en plus. Ne mange plus. Se pète la face du matin au soir.

Un jour, il lui casse une dent. Puis un doigt. Lui lance ses bouteilles de bières. L'étrangle. Lui fracasse la tête contre un mur. Commotion cérébrale. Elle a toujours une explication plausible à fournir aux marques. Ça passe dans le beurre. Sauf le jour où elle se présente au travail avec un oeil de raton-laveur.

Il la contrôle de plus en plus. Lit ses courriels, son journal intime. La frappe pour ce qu'elle y raconte.

Elle a peur. N'arrive pas à appeler la police. Si elle se rend au téléphone, il la frappe avec. Si elle se penche à la fenêtre en appelant au secours, il lui tape plus fort dessus. Elle n'appelle plus à l'aide. Elle se terre dans son petit corps de plus en plus malade.

- J'vais te tuer, câlis de folle.

Elle marche doucement vers lui. Écarte les bras et sourie.

- Vas-y, j'vais cesser d'avoir mal, au moins.

Il est lâche.

Un soir, avec une amie. Une nuit de champignons, d'alcool et de cocaïne. Elle se dit que c'est finit. Qu'il part de chez elle. Que ce n'est pas normal. Que ce n'est pas ça l'amour. Elle tombe trois fois dans les pommes avant de rentrer chez elle, au levé du soleil, en tremblant.

Elle se met nue, il se réveille.

- Avec qui t'as couché, salope.
- Personne. J'étais avec Miss V.
- S't'encore pire, tu m'as trahit.

La dernière fois. Il est parti ensuite. J'ai réussit à le foutre à la porte. Puis, six semaines pour réaliser qu'il me battait. Six semaines pour comprendre que j'avais laissé tout ça m'arriver. Le cercle de la violence toujours plus rapide. Une volée par jour. Pour bien dormir.

Depuis, je rêve de carnage. De sang qui coule. Waitress cassée. Waitress au corps brisé. La rage du garçon a pénétré son coeur. Elle est là, toujours.

à pisser rouge comme une fontaine elle apprit à mesurer l'amour à la douleur du corps oubliait de compter les pulsions du coeur pour comprendre qu'il fallait ralentir le débit

Triste spectacle

2007-06-25T10:47:00.001-07:00

Dimanche soir, Waitress est à l'hôtel. Le téléphone sonne. Une commande.

Une dame qui a faim. Qui veut manger maintenant. Et qui raconte qu'elle est au régime. Elle veut des fruits, du fromage cheddard et du fromage cottage. Hum. Gros souper.

Je prépare son cabaret, lui fait un panier des fruits, mets le fromage.

- On pourrait lui donner des biscuits au chocolat gratuit, juste pour voir si elle est tenace.
- Ahaha, t'es conne, Waitress.
- Ben, quoi ! Ça prend de la volonté pour réussir son régime !
- Tu me diras de quoi elle a l'air plutôt.

J'entre dans la chambre. La femme me parle encore de son régime. L'ennui, c'est qu'elle est de ma taille. Je n'ai pas besoin de régime, au contraire. Je me bourre la face dans le sucre et les gras saturés pour au moins ne plus perdre de poid.

Elle n'a pas encore signé sa facture qu'elle se remplit la gueule de fromage. Triste spectacle.

En sortant, j'ai jetté un coup d'oeil à la salle de bain. Madame Régime voyage avec sa balance électronique.

Grosse nounoune

2007-06-25T10:31:00.000-07:00

Waitress se réveille et n'entend pas de cadran. Mauvais signe, j'ai donc passé droit. J'avais droit à une avant-midi de sommeil, mais trop crevée, ce n'est pas suffisant. Regard sur l'heure : 1h53. Zut. Je dois quitter l'appartement au plus tard à 2h15 pour aller au travail.

Waitress en panique. Je me lève, cours à la cafetière. Outch. J'ai mal aux mollets et à l'omoplate gauche. À force de marcher, de trimballer des piles d'assiettes et des cabarets trop pesant pour mon petit corps. On est orgueilleux ou on ne l'est pas. Tant pis. Dans la douche.

Je me lave trois fois les cheveux, en ne voulant le faire qu'une seule. Mouais. Ce serait pénible ce soir... Sors de la salle de bain en courant. Un café, un café, vite. Je le boirai devant l'ordinateur, le temps de consulter la météo.

Je verse la café dans ma tasse. Ajoute une cuillère de sucre. Beaucoup de lait. Prendre une énorme gorgée. Et je regarde l'heure.

Il est 8h04.

De la vérité

2007-06-23T20:47:00.000-07:00

Waitress se sent triste. Triste et molle. Une envie de lâcher prise. De me rouler en boule et de rester là, longtemps. Sans rien penser. La switch à off, l'instant qu'il faudrait pour être plus forte afin de poursuivre. Poursuivre quoi, aucune idée.

Fatiguée du bonheur éclatant, des sourires à distribuer à tous. J'aurais besoin d'être franche, de dire se qui se joue dans ma tête, mais je n'y arrive pas. Même ici. Alors que je m'étais promis de ne jamais me censurer. C'était l'idée de venir écrire, raconter mes histoires avec mes émotions. Parce que j'en ai. Tout plein.

J'ai beau faire l'orgueilleuse au coeur sec, il bat fort, il se serre et devient lourd à porter. Je rêve d'avoir le moins de corps possible pour alléger mes pas, me sentir plus libre. Mais je fais l'indifférente ou la nounoune trop heureuse. Plus simple, plus facile. Soulève moins de question et ça passe inaperçu.

Faudra que je raconte ma véritable histoire. Ne peux plus passer à côté. Question d'extérioriser, de créer un échappatoire à la haine. La rage prend trop de place en Waitress, crée des rêves de carnage et de sang qui coule.

Ne plus faire semblant.

Leçon de survie

2007-06-21T11:13:00.000-07:00

Ahhhh cher Lecteur, tu te demandes sans doute comment la Waitress réussis à passer au travers de sa semaine de fou sans saigner du nez, tout en trouvant le temps de te pondre de mauvais textes, n'est-ce pas ? Et tu te dis ça sans réfléchir au fait que je trouve encore du temps pour socialiser avec quelques personnes de mon choix ! (Pas longtemps c'est vrai, mais en deux minutes, il est possible d'avoir des nouvelles de tout le monde)

À 4h00 ce matin, après une fabuleuse nuit solitaire de trois longues heures de sommeil réparateur, mon cerveau fonctionnait à la vitesse lumière. Je dois aider mon prochain. Je vais donner mes trucs pour vivre sans repos jamais, et ce, sans recourir à l'utilisation de drogues illicites. Lecteur, soit attentif, donc.

- D'abord, le corps s'habitue au manque de sommeil. Après un certain temps qui varie selon la personne, le corps trouvera les nuits de trois ou quatre heures tout à fait normal. Au levé, on se sent alors plein d'énergie et la bonne humeur s'installe d'elle-même.

- Il faut boire davantage de café aussi. Et le préparer beaucoup plus fort. Par exemple, si je veux quatre tasses de café, je mets dans le filtre une cuillère de mouture pour la cafetière, 8 autres mesures et j'en ajoute une toute dernière pour la chance. Je répète l'expérience au besoin au cours de la journée.

- Le Red Bull. Sur la canette, la compagnie inscrit "Ne pas consommer plus de 500 ml par jour". C'est faux. Jusqu'à six canettes, je n'ai jamais eu de pépin. Dépassé ce stade, je ne peux rien garantir. L'idée avec ce breuvage, c'est qu'il faut le boire le plus rapidement possible et au bon moment. L'effet est temporaire, voilà pourquoi on répète aussi.

- On évite le partage de microbes autant que possible. En état de fatigue, les globules blancs deviennent beaucoup moins efficaces, on prend soin d'eux. Éviter de mettre sa langue dans la bouche d'un inconnu. Ne pas manger les restes des clients.

- Diminuer sa consommation d'alcool. Les lendemains deviennent de plus en plus pénibles et ça demande beaucoup d'énergie pour s'en remettre. Sans oublier que les bars sont des incitatifs au dépassement des couvres-feux. Ne pas fatiguer la machine plus que nécessaire.

- On fait le ménage dans nos relations. Toute personne qui nous tape sur les nerfs doit être expulsée de notre environnement social. On garde contact avec les gens vraiment importants, puisque chaque minute est comptée. Les bons amis comprennent qu'il peut être long avant de retourner un appel et sont contents lorsque l'on se rencontre.

C'est ainsi que je survie. Existence solitaire et morne à souhait. Manque d'entrain perpétuel. Ménage pas fait. Waitress n'en plus. Elle veut une vie. Va sans doute tenter d'en incorporer une à son horaire, tant pis pour le reste.

Blogoton

2007-06-21T01:32:00.001-07:00

Mon appartement a l'air tout nu.

J'habite ici depuis avril dernier. Je me souviens de la fébrilité qu'avait provoqué mon déménagement plutôt rapide (3 semaines pour tout bouquer), alors que les amis et parents qui ont offert un coup de main se rappellent de la fatigue et des maux de dos, de même que l'angoisse qui m'habitait pour cause de trop nombreuses prises de décisions.

On m'a fait promettre de vivre dans mon quatre pièces pour un minimum de quatre années, promesse que j'ai l'intention d'honorer.

C'est peut-être pour cette raison que je ne me suis pas lancée dans la décoration une fois les meubles positionnés. Ça presse pas, j'ai tout mon temps, et puis je dois payer mes impôts et mes immatriculations d'abord, sans oublier qu'il faut m'équiper d'une balayeuse. Soit. J'ai dressé ma liste de priorités financières et l'ai respectée. Bravo. Waitress a fait preuve d'en excellent sens organisationnel et d'une belle maturité.

Sauf que nous sommes aux abords de juillet.

Retouches de peinture : Incomplètes. Je cache pinceaux, rouleaux et gallons de peinture derrière la laveuse.
Deux miroirs et un babillard sont adossés contre le mur du salon, de même qu'un cadre qui attend encore cinq photos avant d'être accroché.

Considérant que je vis seule, c'est plutôt immense chez moi. Et nu. Ça manque de vie et de personnalité. Joli la tendance zen et épurée, mais ça n'a aucun sens dans ma maison.

Vachement temps que je m'y mette. Mais la Waitress travaille beaucoup. C'est pourquoi je récolte des dons.

Maintenant que j'ai le pouce vert (rien n'est décédé chez moi depuis le déménagement), je prendrais volontiers vos plantes et boutures de trop. Avec grand plaisir.

J'ai également besoin de deux tabourets rouges, question de prendre le café du matin ailleurs que devant l'ordinateur ou assise dans les marches de la cuisine. Ceci pourrait être grandement apprécié par la visite, donc un don tout ce qu'il y a de généreux.

Vous possédez de vieux objets de décorations qui ont appartenu à votre grand-mère ? Vous ne pouvez plus les voir, j'en suis convaincue. Parfait ! J'ai un salon à la thématique 70's.

Je suis aussi à la recherche de gros bras talentueux pouvant poser des tablettes qui auront beaucoup de poid à supporter, tout en tenant dans des murs mous. Disponible vendredi en après-midi, de même que mercredi prochain. Je m'occupe de porter le chapeau jaune de contremaître et de décapsuler la bière une fois le travail complété...

Soyez généreux ! Reçu d'impôt disponible.

Réflexion

2007-06-20T06:56:00.000-07:00

Mercredi matin, je me réveille aux côtés de Charmant Garçon. Le cadran sonnera dans une heure, pour que je puisse retourner chez moi afin de me préparer au travail. Je le regarde dormir un instant. J'écoute sa respiration. Et je réfléchie.

Nous avons fait l'amour avant de sombrer dans un sommeil profond. Moment agréable. Ses caresses qui me font trembler, ses lèvres sur les miennes qui mettent le feu à mon corps. Waitress, loin du type criarde, n'a pu s'empêcher d'hurler à l'orgasme. Trop fort, trop intense. Les cris sont venus d'eux-mêmes.

- Chut, la fenêtre est ouverte.
- Ohhh... désolée, je m'excuse, hummm...
- C'est pas grave, c'est pour toi.

Pour moi ? J'suis pas chez nous, j'connais personne ici, comment c'est pour moi ?

La pluie qui tombe. Sur l'asphalte, sur les feuilles des arbres. Murmures d'eau. Je m'endors avec cette musique. La même avec laquelle je m'ouvre les yeux.

Et je pense. À cette façon qu'il a de rester loin de moi tout au long du jour. Charmant Garçon prend un soin fou à conserver une distance entre nos corps, distance que je respecte. Pourtant, dès que les lumières s'éteignent, il me touche, m'embrasse. Avec des gestes doux qui me déroutent. Puisque dès que l'on sort du lit, il reprend son attitude je-m'en-fou-je-t'écoute-parler-en-regardant-partout. Résultat ? À l'heure des aurevoirs, je ne sais jamais quoi faire. Parfois, il m'embrasse sur les lèvres. Et le reste du temps, il dépose de délicats baisers sur mes joues.

D'accord, Waitress l'Angoissée avoue qu'elle se pose toujours trop de questions. Mais ce matin, tandis qu'il dormait à ma droite, je me suis un peu demandée ce que je faisais là. Pincement au coeur.

Je ne vous abandonne pas !

2007-06-16T11:15:00.000-07:00

J'ai tout plein d'histoires à venir raconter, des drôles, des tristes (mensonge), mais je manque un peu de temps et d'énergie. Me sens bizarre depuis hier, ne reste plus de vie dans mon corps, comme si plus rien ne se passe entre mon cerveau et mes membres.

Je travaille trop, vous dites ? Mais non ! J'ai seulement 10 journées de travail pour la prochaine semaine ! Impossible ? Mais si, mais si. En faisant cinq doubles, j'ai droit à une journée de congé. Il me reste même assez de temps pour passer une journée en formation sur les vins.

Je commence à réfléchir à la possibilité de quitter l'hôtel. Je ne peux pas me taper des semaines de 84 heures tout l'été. Peut-être que Waitress n'attendera pas de saigner du nez avant de réagir, finalement...

Secret

2007-06-14T14:40:00.000-07:00

Il est de ces jours où l'on se demande qui pensera à nous. Et nous restons surpris de ceux qui le font. Puisque ce sont ceux dont on s'y attendait le moins...

Je vais tricher cette année. On est humain dans ses contrariétés.

En grande primeur : C'est l'anniversaire de Waitress aujourd'hui !!!!

Précisions

2007-06-13T13:32:00.000-07:00

Les dernières histoires que j'ai écrites au sujet de Charmant Garçon ont entraîné certaines discutions que je trouve quelque peu gênantes dans mes commentaires. L'heure de remettre certaines personnes à leur place a sonné.

Pierrot Lapin : Considère donc les femmes comme bon te semble. Je m'en fiche et je m'en re-fiche. Toutefois, j'apprécierais beaucoup que tu cesses d'écrire que nous nous connaissons et ce en ajoutant que je suis une fille facile.

Non, mais ! Bordel, nous avons passé quelques mois à travailler ensemble et c'est tout. Tu n'as aucune idée de qui je suis vraiment, et fuck off les commentaires que tu as pu entendre dans une cuisine !

Célibataire depuis maintenant un an, je suis loin de me considérer comme une fille facile. Les quelques histoires qui ont eu lieu dans les douze derniers mois ont surtout été platoniques. Et toutes racontées ici. Le libertinage ? Oui, d'accord. Mais je ne crois pas faire honneur au Marquis de Sade en ce moment.

Je n'ai pas l'intention de discuter de la position du féminisme ici. Ni du sexisme ou quoi que ce soit du genre. Je viens seulement vous raconter des histoires, un point c'est tout. Et selon mon unique point de vu. Je choisie ce qui se retrouve ici ou pas. Je ne parle que de moi, un narcissisme absolue. Les querelles ne m'intéressent pas.

J'ai seulement rencontré un garçon que je trouve bien gentil. Qui provoque de petits papillons par moment. Qui me procure bonheur et tristesse. Bref, je me sens vivante et c'est ça.

J'aime beaucoup lire vos commentaires. Mais de grâce, ne m'incluez pas dans vos opinions !!!!!!!!

Les vieux

2007-06-12T12:03:00.000-07:00

Un lundi tout ce qu'il y a de plus beau à l'Île. Le vent est agréable sur la peau, le soleil me dore les bras et le dos, le paysage est splendide. J'attends un groupe de personnes âgées, étudiants, qui vivent dans trois foyers différents.

Je m'occupe de la mise en place, avec un nouveau collègue. Nouveau Collègue est un peu étrange. Absent. Je lui parle, alors qu'il regarde au loin, dans le vide.

- Est-ce que t'as compris ?

- Hein ? De quoi ?

- /*"!)(/*_

Le groupe arrive. Lentement. Faut dire qu'ils débarquent d'un autobus, c'est haut et il n'est pas évident de se déplacer avec des hanches en plastiques et des marchettes. Courage les amis, encore trois marches à monter avant d'arriver au restaurant !

- Wow. La vue est vraiment magnifique !

- Disons que ce n'est pas gênant de travailler ici !

- Nous avons beaucoup de temps devant nous, on pourrait aller s'asseoir dehors avant de manger.

- Bien sûr, allez-y.

Trente-huit personnes s'installent sur la terrasse. Je me dirige vers les tables, dis de gentils "bonjour" en souriant pour ensuite proposer un apéro.

- Bonj...

- J'veux une Molson Ex.

- Désolée, monsieur, j'ai seulement des produits de micro-brasserie.

- J'veux une Molson Ex.

- Je vais vous apporter une Tremblay, ça devrait vous plaire.

Waitress réapparaît avec la bière.

- Ça fait 5$, svp.

- Quoi ! Cinq piasses pour une bière ?

- C'est ça.

Il n'a pas donné de pourboire. Aucune surprise sur mon visage.

- J'ai faim. Quand est-ce qu'on mange ?

- Bien, quand votre groupe ira à l'intérieur s'installer aux tables.

- C'est à quelle heure ?

- Quand vous serez prêts...

Trente minutes plus tard, tout le monde est à table. Je donne un carnet et un stylo à Nouveau Collègue en lui disant qu'il s'occupe des tables cinq, six et sept. C'est parti.

- Vous avez vu le menu sur votre table ?

- Oui.

- Alors, qu'est-ce que vous prendrez, Madame ?

- Je sais pas.

- Euh.

- J'comprends pas le menu.

- ...

- On a deux entrée ? On va manger tout ça ?

- Non, vous avez le choix entre l'entrée d'asperge de l'Île ou le potage. Ensuite, soit la ballottine de poulet, l'aiglefin ou le tournedos de boeuf.

- On mange tout le temps de la soupe.

- Bien prenez les asperges, madame.

- J'veux un steak avec des patates pillées.

- Moi j'ai pas faim, j'veux deux bonnes boules de crème glacée, pas au chocolat, avec des biscuits secs.

- (/)(/*(*_/

Je lève soudain la tête pour voir comment se débrouille Nouveau Collègue. Il prend les commandes de la table trois. MA table trois.

- Scuse. Qu'est-ce que tu fais ?
- Ben, je prend les commandes de la cinq.
- Non. Ça, c'est la trois. Tu vois pas le carton noir sur la table avec le chiffre ?
- Ah.
- Pas grave, je vais prendre la sept à la place.

Tout va de travers avec Nouveau Collègue. Il se trompe dans les numéros de clients, dans les commandes.

- Je sors les dernières assiettes, va falloir faire une tournée d'eau et de pain.
- Je regarde les corbeilles à pain.

Waitress saisie un pichet à eau. Et se butte contre NC qui fait de l'errance avec un autre pichet à eau.

- Euh. Tu devais pas faire le pain ?
- Ok, ok, je vais faire le pain debord, qu'il me dit avec colère.

Pardon ? Je me fiche de ce que tu fabriques, le pain, l'eau, on s'en câlis. L'idée de la communication entre collègues sert justement à ce qu'on ne fasse pas la même tâche et accroître notre efficacité.

Tout est rempli, tout le monde mange. Petite pose. Je prépare les tasses à café. Retour en salle.

- Mademoiselle ?
- Oui ?
- C'est du porc que vous m'avez donné.
- Non, madame, c'est de la volaille.
- C'est du porc.
- J'ai pas de porc dans le restaurant.
- C'est du porc dans mon assiette.
- Est-ce que c'est bon ?
- Oui.
- Parfait, parfait...

- Mademoiselle ?
- Oui ?
- Notre autobus arrive à 13h30, va falloir distribuer les desserts.
- Vous n'aviez pas beaucoup de temps à votre arrivée ?
- ...

Rare sont les clients qui ont atteint la moitié de leurs plats. Il est 13h20. Factures individuelles. Bordel !

- Nouveau ?
- Quoi ?
- Il leur reste dix minutes, va falloir clancher.
- Euh.
- Commence à amener les tasses, je débarrasse tout ce qui est vide, ça va presser les autres.

Les tables sont vides alors qu'il chârit encore des tasses et des soucoupes.

- Va falloir accélérer un peu.
- Ben là !
- Je donne les factures, Patronne va apporter les desserts.

- Mademoiselle ?
- Humm ?
- Ya pas de lait avec le café.
- Nouveau ?
- Hummm ?
- Amène le lait avec le café.
- Oups. J'ai oublié.
- Ça s'en vient, le lait, madame.

Mes charmants étudiants âgés ont quitté le restaurant avec dix minutes de retard. Waitress épuisée, alors que ce n'était qu'un tout petit groupe. Plusieurs d'entre eux m'ont semblé un tantinet sénile. Je me demande ce qu'ils étudient avec ce genre de capacité.

En somme, un gros bravo à celles et ceux qui travaillent continuellement avec eux. Votre patience est incroyable. Je n'ai passé qu'une heure trente avec eux, et je les aurais frappé.

Ah oui. Aujourd'hui, j'ai appris que Nouveau Collègue s'appelle maintenant Ex Collègue. Une bonne nouvelle.

La voisine d'en face

2007-06-12T10:42:00.000-07:00

Il était une fois, sur la rue Franklin du très trendy St-Sauveur, un jeune couple perpétuellement en passe difficile. Sans travail, alcooliques et drogués, ils ne peuvent se permettre que des activités peu coûteuses. De là leur grand intérêt pour les disputes violentes et publiques.

Leur lieu de prédilection semble se trouver devant chez moi, sur le trottoir. Je ne sais pas pourquoi, ils se chamaillent souvent sous ma fenêtre de salon, qui est ouverte pour cause de chaleur. J'hésite parfois. Je me demande si je devrais leur suggérer de se laisser, puisqu'ils ne s'endurent pas. En d'autres moments, j'ai envie de leur proposer de baisser le ton ou de poursuivre dans leur maison. L'envie d'appeler la police. Pour que quelqu'un puisse les séparer, peut-être leur faire réaliser que ce qu'ils vivent n'est pas normal.

La nuit, ou le jour, on entend Demoiselle Hystérique crier des "Câlis de trou de cul" auquel le Trou de Cul répond en lançant de la vaisselle du 2ième étage. En ce moment, Demoiselle Hystérique lance des vêtements dans la rue. Une paire de boxer blanc se balance au gré du vent, suspendue à la ligne électrique. Elle est seule chez elle, elle pleure au téléphone.

- J'pu capable. Le câlis de trou de cul. Il m'a volée, encore.

Et elle pleure. Pleure, pleure, pleure, en hurlant.

J'espère qu'ils se laisseront bientôt.

Rien à comprendre

2007-06-09T01:30:00.000-07:00

Vendredi soir. Il fait beau. Il fait chaud. Un temps idéal pour la terrasse. Où se trouve Waitress ? Seule à la maison, avec deux films d'amour complètement moches et stupides et une tonne de bouffe devant elle. L'idée est de provoquer le sommeil; une fin de semaine composée de deux doubles m'attend, dont une journée de vingt-deux heures de travail samedi. Dormir. Please.

Je commence le premier vidéo. Vraiment moche. Après quinze minutes, plutôt que d'avoir les paupières tombantes, je me sens frustrée de voir qu'il y a de l'argent gaspillé dans des trucs aussi mauvais. Je me connecte à MSN, question de voir ce qui si passe. Charmant Garçon est là, en directe du travail.

Il finit par me demander si j'ai envie d'aller prendre une bière avec lui.

- Ben... Ok, mais juste une, je veux me coucher tôt.
- Oui, oui, juste une, je suis fatigué.
- Où ?
- Au Scan, comme d'habitude ?
- C'est une idée. Ou je peux passer au dep et tu viens chez moi aussi.
- Approuvé. Je vais au dep, passe chez toi et on ira dans un parc.

Trente minutes plus tard, il est là, deux canettes de bière dans son sac. Il regarde mes pieds.

- Heil c'est les nouveaux souliers que t'as achetés aujourd'hui ?
- Oui, c'est ceux-là.
- Sont vraiment beaux.
- Merci. Je les aime bien.

Tandis qu'on marche, je constate qu'il fait un peu froid. J'enfile un chandail jaune en petit tricot, qui me laisse les épaules dénudées. Au coin de Charest, nous attendons la traverse piéton.

- C'est joli ton chandail jaune.
- Merci.

Nous nous installons sur un banc du minuscule parc à chiens de la rue Victoria. Les canettes s'ouvrent. On discute de tout et de rien. Je garde une distance raisonnable entre nos deux corps.

- J'aime ça, le bruit du vent dans les feuilles.
- Oui, ça sonne doux, confortable, dans les oreilles.

Il me fait rire avec ses niaiseries, auquelles j'en rajoute toujours un peu. Il rit aussi. Il me regarde tout le temps, avec son beau sourire. Me parle les yeux plongés dans mes yeux. Serrement au coeur.

- On fait un bout ?
- Oui, faut que j'aille dormir.

Au coin de la rue Charest, nos routes se séparent. Il s'informe de mon prochain congé. Me dit de lui donner des nouvelles. De l'inviter à faire de quoi lundi soir, mon premier moment de repos.

- Bonne nuit.
- Bonne nuit.

Charmant Garçon se penche, m'embrasse les deux joues. Lorsque je pars vers chez moi, il se retourne.

- Merci, c'était vraiment agréable, encore une fois.

Retour à la case départ

2007-06-08T11:59:00.000-07:00

Jeudi soir, j'ai rendez-vous avec Charmant Garçon au bar, à 22h00. J'y ai déjà un rendez-vous à 18h30 avec une copine que je n'ai pas vu depuis un certain temps.

À l'arrivée de Charmant Garçon, Waitress est un peu paf. Coc-ke-tail comme dirait le Jeune Homme. Je m'enfile deux autres gin tonic pendant qu'il boit sa première bière.

- Je ne suis pas supposé être ici, je me suis fait remplacer pour ce soir, j'avais oublié.

- Veux-tu aller ailleurs ?

- On pourrait aller à La Cuisine, si ça te dit.

- Go.

Nous nous installons à une table. Commande un pichet de rousse. Très joli et original le concept de la bière dans un arrosoir, ça me plaît. Plusieurs personnes autour boivent aussi de la bière, la musique est bonne, le staff plutôt sympa. Waitress décide alors de foncer.

- Je peux te poser une question ?

- Ben... oui.

- Est-ce que t'as juste l'intention de me baiser pendant un bout ou tu voudrais me connaître ?

Charmant Garçon s'étouffe avec sa bière.

- Euh...

- C'est cru, c'est sec, mais désolée, je suis comme ça.

CG prend quelques secondes pour réfléchir.

- Si je voulais juste te baiser, on ne se verrait plus déjà.

Élan de joie dans le coeur de Waitress. Il ouvre encore la bouche.

- Mais je sais que je ne suis pas prêt à m'engager pour l'instant.

Élan de désespoir dans le coeur de Waitress.

- Est-ce qu'il y avait une bonne réponse ?

- Non. Juste la réponse honnête.

Je fais semblant de rien, pose d'autres questions, change de sujet. À la fin du pichet, Charmant Garçon m'accompagne jusque chez moi. Une autre nuit ensemble, aussi agréable que les autres.

Mais aujourd'hui, Waitress a de la peine. Elle sait que Charmant Garçon ne l'aime pas, qu'il ne l'aimera jamais. C'est juste du temporaire, un bon moment à passer avec lui.

J'ai une énorme carapace. Depuis plusieurs années, personne ne l'a percée, personne n'a vu ce qu'il y avait derrière. On se protège comme on peut, on évite de mettre du sentiment. Pas de désir, pas de peine. Le coeur léger et vide et sec à perpétuité.

J'avais oublié. Waitress se ferme à nouveau. Et pour plus longtemps encore.

Tag (encore... je suis populaire, ouais!)

2007-06-07T14:29:00.000-07:00

A) Quatre emplois que j'ai occupés dans ma vie:

- Serveuse
- Coordonatrice pour une boutique de vêtements pour femme de 5'4 et moins (oui, oui, je me le suis souvent fait dire que j'étais chanceuse d'être grande... Au moins deux fois par jours)
- Conseillière photo
- Vendeuse de souliers

B) Quatre films que j'écouterais encore et encore:

- Labyrinth
- Pulp Fiction
- Scareface
- Requiem for a dream

C)Quatre groupes :
-Arcade Fire
-Feist
-Jean Leloup
-Radio Head

D) Quatre magazines/Livres/ Auteurs:
-Charles Bukowski
-Henri Miller
-Suzanne Myre
-Haruki Murakami

E) Quatre endroits où j'ai vécu :
-Thetford Mines
-Lévis
-Québec
-Québec

F) Quatre émissions de télé que je regardais (Copier tel quel sur Le Jeanois!):
-Les Invincibles
-La Galère
-Les Hauts et les bas de Sophie Paquin
-Minuit le soir

G) Quatre endroit où je suis déjà allé en vacances:
-Mexique
-Vancouvert
-Ottawa (eurk)
-Gaspésie (je sais c'est grand, donc je reste dans le vague en toute conscience !)

H) Chaque fois (ou presque) que je navigue sur internet :
- Mon blog
- Mes blogs préférés
- Mes courriels
- Le site de Desjardins...

I) Quatre mets que je ne mangerais jamais :
- Du boudin
- Des insectes
- De la chaire humaine
- Des trucs moisit, sauf le fromage bleu !

J) Mes quatre plats favoris :
- Osso Buco
- Riz de veau
- Poulet au chocolat
- Chili con carne

K) Quatre types d'alcools/autres boissons:
- Gin tonic (C'était évident ça...)
- Boréal blonde ou rousse, selon les dispos
- Vin rouge
- Champagne (J'adore, ça fait vraiment hautain...)

L) Quatre endroits où j'aimerais être en ce moment :
N'importe où, à la seule condition que j'ai des amis proche !!!!
Et une connextion internet.
Et de l'alcool.
Et des cigarettes...

Wow. J'ai réussi ! Alors je ne tag personne, comme ça vous comprendrez bientôt que je ne suis pas trop trop forte sur les tags...

Votre appel est important

2007-06-07T07:49:00.000-07:00

Cher Monsieur Bell,

Je suis dans l'obligation de vous informer de ma déception quant à vos services. Depuis ma plus tendre enfance, j'ai confiance en vous et votre compagnie. Vous avez toujours desservit la maison familiale avec un grand soucis quant à la qualité et à l'amabilité de vos employés. C'est pourquoi, lorsque je devins locataire, je fis appel à vos loyaux services.

Pendant quelques années, tout a bien été. Sauf peut-être cette fois où vous avez décidé que 20$ par mois ne convenait plus pour un temps illimité d'interurbains, mais bien pour 1500 minutes. Mes colocataires et moi avions donc reçu une facture de téléphone tellement élevé que nous n'avions pas mangé pendant près de deux semaines pour vous remettre ce qu'il restait dans nos comptes de banque. Mais bon. J'ai vite oublié.

Dernièrement par contre, vos employés semblent avoir de gros problèmes. Vous ne me croyez pas ? J'ai un exemple.

J'attendais la venue d'un technicien dans mon nouvel appartement, il devait être là en après-midi. Mais j'ai dû me présenter au travail à la dernière minute. N'écoutant que mon grand coeur, je me suis dit: "Je vais téléphoner chez Bell afin de canceller mon rendez-vous". Après avoir été transférée à trois reprises, après qu'on m'ait aussi raccrochée la ligne au nez, j'ai pu expliquer à une dame l'objet de mon appel. Elle m'a engueulée. Parce que je ne pouvais pas canceller, même si je le faisais, le technicien devait passer chez moi. Je me suis excusée de l'avoir dérangée pour une raison aussi stupide.

Lors de ma dernière facturation, une erreur s'est produite. On m'a chargée 50$ plus taxes en trop. Pour un service dont je ne voulais plus. Qui avait été annulé aussi. Après avoir complété trois chapelets de "Je vous salue Marie" afin de ne pas tomber sur quelqu'un qui aurait pu être insulté par mes questions, j'ai composé le 310-BELL en tremblant un peu des mains.

Un gentil jeune homme m'a alors répondu. Il était bien sympathique. L'ennui est qu'il ne connaissait pas bien le français. J'ai mis deux minutes à lui répéter mon numéro de téléphone, qu'il ne comprenait pas, et quatre autres à lui donner mon nom. "Vous avez un drôle de nom, mademoiselle". Faux. Mon prénom a fait parti du top 10 des plus populaires pendant quatre années consécutives. Et mon nom de famille ne contient que sept lettres, que j'ai bien épelé, d'une voix forte et claire.

- Vous devez payer votre facture en entier, Mademoiselle. Le montant sera crédité sur votre prochaine facturation.
- Pardon ? C'est qu'il s'agit de 50$, Monsieur l'Indien et l'erreur vient de votre côté.
- Dans ce cas, ne payez pas le 50$ et contestez les frais de retard le mois prochain.
- Oui, mais... C'est un peu stupide, non ? Vous n'avez qu'à annuler le montant et m'envoyer une nouvelle facture.
- Ah ! C'est impossible, les factures ne sont imprimées qu'une fois par mois.
- Wow. Merci beaucoup. Vous avez un extraordinaire service à la clientèle.
- Bonne journée, Mademoiselle, merci d'avoir appelé Bell.

Quelle a été ma surprise lorsque j'ai trouvé une nouvelle facture de votre compagnie où l'on me remerciait d'avoir payé le solde passé et qui ne contenait aucun crédit. J'ai donc repris mon chapelet ce matin, avant de discuter avec une nouvelle jeune femme.

- Il faut attendre de quatre à huit semaines avant de recevoir le crédit, puisqu'il s'agit d'un dépôt que nous vous avons demandé.
- */?*&?"($
- La commande est en date du 31 mars.
- &amp;?%&*?
- Un instant svp.
- (Musique vraiment moche avec des "votre appel est important - merci d'appeler Bell - tout nos préposés sont occupés").
- Mademoiselle ?
- Oui ?
- Je vais faire une correction manuelle, nous vous devons maintenant 20,73$. Vous n'avez donc pas à payer de facture ce mois-ci.
- Ah. Merci beaucoup.
- Bonne journée et merci d'avoir appelé Bell.

Tout ce taponage pour ça. Vous devriez peut-être vous assurer que les nouveaux reçoivent tous la même formation ou je ne sais quoi. Il devient frustrant à la longue d'entendre autant de contradictions. Vos employés sont-ils heureux, Monsieur Bell ? Je comprends qu'ils doivent entendre beaucoup de chialage dans une journée, mais leur salaire ne compense-t-il pas cet inconvénient ? Non ? Et bien, payez leur des psychologues ou une salle de gym, je ne sais pas, moi.

En tant que cliente, veuillez prendre note que je déteste me faire niaiser. C'est pourquoi je vous demande de ne pas être estomaqué de me voir changer de compagnie et ce, pour TOUS mes services. Ras le bol.

Bonne journée, Monsieur Bell.

Votre très distinguée,
Waitress

Des soupers trop arrosés de Waitress

2007-06-06T08:27:00.001-07:00

Lundi. Waitress commence sa journée, avec un café et une cigarette devant son ordinateur. Je viens d'apprendre que je ne travaillerai pas le soir même à l'Île, congé forcé. Lui aussi. Je ne réfléchie pas plus longtemps et lui envoie une invitation à souper.

À 14h00, tout est décidé. Au menu: Poulet farcit aux épinards et au fromage de chèvre, purée de pommes de terre sucrées aux pommes et aux pacanes avec des asperges en accompagnement. Quelques fromages en entrée, une bouteille de blanc à l'apéro et une autre de rouge pour le repas. Charmant Garçon cognera à la porte dans quatre heures. Ce qui signifie bientôt. Ranger l'appartement. Faire les courses. Et entamer les préparatifs du souper. En plus de me mettre belle. Une véritable course.

Ma mère me téléphone. Une heure et demie de moins pour tout faire. Époussetage, balayeuse, lavage de plancher. À 16h45, tout est propre. J'ai même classé les vêtements de mon garde-robe selon les couleurs. Je m'attache les cheveux, enfile un jeans et une camisole rayée très jolie et qui me donne un semblant de poitrine et je saute dans ma voiture.

À l'épicerie, je commence à être nerveuse. Et si je rate le repas ? Pire, s'il arrive chez moi pendant que je tâte du poulet et qu'il décide de partir ? Vite, vite, vite, Waitress arrive à la caisse en joggant, bouscule une vieille femme qui me menace de sa canne et je zigne de la patte pendant que le commis emballe mes achats. SAQ maintenant.

Je veux une bouteille de Vino Verde pour l'apéro et une autre d'un vin espagnol que j'adore. Je cherche partout, je ne les vois pas. Bon. J'accroche un conseillé, lui parle de mes deux bouteilles et demande où elles se trouvent.

- Désolé Mademoiselle, nous sommes en rupture de stock.
- Quoi ?
- Je n'en ai plus.
- Merde !

Waitress panique.

- Bon. Écoutez, monsieur. J'ai un souper ce soir, faut que j'impressionne quelqu'un. Mon menu sera fantastique. Pas question que je le gâche avec un mauvais vin. Donnez-moi quelque chose de merveilleux, je me fiche du prix ! Que ce soit bon, c'est le seul critère.

À la caisse, je paie mes achats. Je me plante avec ma grosse sacoche, mes 4 sacs d'épicerie et celui de la SAQ. Un homme de plus de 55 ans me regarde.

- Vous allez prendre l'autobus, mademoiselle ?
- Non, je prends pas l'autobus, que je lui dit, mon porte-clés entre les dents.
- Je vais aller vous conduire chez vous.
- Non, non, j'ai ma voiture.
- Attendez-moi, je vais vous aider à amener vos sacs à l'auto.
- NON ! Bonne fin de journée.

Je cours sous la pluie jusqu'à ma voiture, passe près de me faire écraser par un maniaque qui ne s'attendait pas à me voir passer. Ouvres tes yeux, p'tit criss. Vite, vite, je vais être en retard. Je stationne Ginette le plus rapidement possible, accroche la chaîne de trottoir. Deux points.

Je cours partout dans la cuisine, coordonne toutes les étapes. Il cogne à la porte. Zut. Je suis pas peignée. Même pas maquillée ! Merde, tant pis. On cuisine ensemble, en se disant des niaiseries. J'ouvre la bouteille de blanc. Une fois terminée, nous passons à table et j'entame le rouge.

La nourriture est excellente, le vin aussi. On entre un peu dans les confidences, on discute de notre enfance. Nous passons au salon pour finir le vin. Musique, chandelles, ambiance feutrée. J'offre un café alcoolisé. Un peu avant 23h00, il propose d'aller chercher de la bière au dépanneur. Nous revenons avec une caisse de six et du vin blanc et mes pieds sont nus. J'ai cassé mes sandales en route, les ai laissé au coin d'une rue.

On jase, on boit, on jase. À 1h30 du matin, je suis saoule. Lui aussi. Il parle beaucoup, j'essaie de l'embrasser. Il se tasse. Merde. Je ne l'intéresse pas. Il m'embrasserait sinon. Je refais le test un peu plus tard, même résultat.

Ensuite, les choses sont floues. Nous étions nus au salon. J'ai ramené des condoms. Nous avons fini par atterrir au lit. Vers 7h00 du matin, nous nous sommes endormis.

Au réveil, en plein après-midi, j'ai constaté les dégâts. Dans ma chambre, des enveloppes de condoms vides partout. Un tiroir sur le plancher. Mon vibrateur à côté du lit. Je me lève. J'ai mal partout. Aux jambes, aux bras. Une brûlure sur la main gauche. Une autre sur la droite. À la cuisine, de la vaisselle partout. Des vêtements. Au salon, les chandelles ont coulé. La lampe n'est pas éteinte. Des verres, des bouteilles. Encore des enveloppes de condoms vides. Et un putain de mal de tête.

Fucking Bitch

2007-06-04T08:53:00.000-07:00

Waitress se pointe au centre commercial. Je déteste cet endroit, en particulier lorsque l'objet de ma visite consiste à acheter du linge. J'ai beaucoup de difficulté à trouver des morceaux qui me plaisent d'abord et qui me font ensuite. Souvent, les trucs fashions me donnent un air ridicule. J'ai un drôle de corps. Trop de bras, trop de jambes, comme une adolescente. Et pas assez de poitrine. Comme une fillette. Je finis par me terrer dans une cabine d'essayage, en larme. Voilà pourquoi je hais le centre commercial.

Donc, vendredi soir. Il faudrait bien que je me trouve quelques choses pour passer au travers de l'été et des vêtements noirs pour le travail. Dont une robe noire pour les soirs de mariage, question de faire un peu plus chic et voler la vedette à la mariée. Et partir avec le marier, s'il est riche et trop vieux pour le sexe, sans enfant et au seuil de la mort.

Premier magasin. Remplit d'ados en délires. Ça saute partout, ça s'énerve. Merde, à quel âge les médecins arrêtent de prescrire du Ritalin ? Je me sens vieille, mais quelques mères sont aussi présentes dans l'endroit; ce n'est pas moi qui augmente la moyenne d'âge. J'essaie quelques trucs qui me font pouffer de rire lorsque je sors de la cabine pour m'observer dans le miroir. Entre autre, une paire de jeans cigarettes. J'ai l'air d'avoir de minuscules mollets et un cul immense, tout le monde me regarde me taper les cuisses. J'achète quand même une jolie chemise noire.

Deuxième magasin. Aussi remplit d'adolescentes en délire. Ici, je dois préciser que je ne peux pas vraiment m'habiller dans les magasins pour "femmes" puisque souvent, les plus petites tailles sont trop grandes en certains endroits sur mon corps. Pas le choix d'aller voir chez les boutonneuses sans hanches sans seins. Je finis par trouver quelques jolies jupes, deux robes noires et quelques camisoles. Vendeuse me dirige vers une cabine d'essayage. Commence par une des robes noires. Waitress sors dehors pour faire la tourniquet devant la glace et demande à Vendeuse comment bien placer la robe.

- Hummm. J'suis pas certaine que c'est joli sur moi.
- Ben, faut être vraiment mince pour que ça soit beau ça.

Pardon ? J'ai juste un peu de hanche, je suis une femme. Rien ne dépasse nul part, c'est toi qui a du gras qui passe par-dessus ta ceinture, c'est toi qui a un énorme bucket et est-ce que j'ai l'air de te juger pour autant ? Je me sens profondément insultée, je retourne dans la cabine est serrant très fort les muscles de ma mâchoire. La bitch. Criss de bitch. Ferme ta geule Waitress, c'est mieux de même. Contente toi de toujours regarder sa graisse avec mépris plutôt que ces yeux avec un sourire.

Je passe l'autre robe noire sur mon corps qui me va à merveille. Elle est conçue pour les filles-poitrine-de-cerise-sans-beurre-sans-cuisson, fait classe et reste pratique pour se balader les bras chargés d'assiettes. J'achète quelques morceaux en soldes (tout est en solde à cette période de l'année...) et demande si elle peut me garder la deuxième robe pour 45 minutes, le temps que j'aille voir un autre endroit et éviter de regretter une impulsion.

- Je vais la garder jusqu'à la fermeture, prends ton temps.
- Merci.

J'arrive dans le dernier magasin que je veux voir. Commence à trouver que ça fait longtemps que je magasine. J'ai de la statique dans les cheveux à force de passer des chandails et des camisoles dessus, j'ai une grafigne sur la joue droite à cause d'un étiquette et je suis encore insultée de l'autre Vendeuse Bitch. Le centre commercial, un véritable gym pour moi.

Je me console un peu en réussissant à entrer dans un jeans 00 et un autre de taille 25. Regarde un peu les robes, décide de repasser à l'autre magasin pour acheter celle qui m'allait bien.

- Allô ! Je viens chercher une robe noire mise de côté un peu plus tôt, que je dis à une autre vendeuse qui a l'air plus sympathique.
- Euh.
- Quoi ?
- Vendeuse Bitch, viendrais-tu ici ?

Vendeuse Bitch arrive. Mes yeux méprisants sur son ventre.

- C'est elle ma madame de la robe noire, expliques lui, toi.
- Qu'est-ce qu'il se passe ?
- Ben j'ai fait essayer ta robe à une cliente pis elle l'a achetée.
- Mais je l'ai fait mettre de côté, moi !
- Je vais appeler à un autre magasin pour te la faire venir.
- Laisse faire, j'en avais besoin demain midi. Merci beaucoup. Vous avez un super magasin.

Un dernier regard plein de haine sur les cuisses de Vendeuse Bitch et je file. Bannir le magasin Limité de mes prochaines tournées.

Avis légal : Waitress la Femme Insatiable n'a rien contre les personnes de taille forte et ne juge pas les gens à leur poid. Elle ne fait que détester les grosses bitchs, au même titre que les maigres bitchs.

Tag

2007-06-03T22:03:00.000-07:00

Bon. Je dois dire que c'est la première fois que je me fais tager et je vous avoue que je ne me sens pas très habile avec celle-ci (Cindy, je t'en veux un peu :P). Mais puisque je suis une jeune femme bien élevée et que ma mère m'a enseignée l'étiquette, je me force un peu. C'est parti. En fait non. J'ai vraiment aucune idée de ce que je peux bien dire...

Voici les règles :Chaque personne décrit sept choses à propos d’elle-même. Ceux qui ont été «tagués» doivent écrire sur leurs blogues ces sept choses ainsi que ce règlement. Vous devez «taguer» sept autres personnes et les énumérer sur votre blogue. Vous laissez alors sur les blogues de ceux que vous souhaitez «taguer» un commentaire leur indiquant qu’ils ont été «tagués» et les intimant à lire votre blogue.

1) J'aime la nourriture tiède. J'ai la papille feluette, c'est mieux ainsi et on goûte mieux les saveurs.

2) Petite, j'étais convaincue d'être une princesse. Une vraie de vraie, du genre celle au petit pois. Lorsque je m'éveillais après une nuit agitée, je demandais toujours à ma mère si elle n'avait pas mis un petit pois sous mon matelas. Chaque matin, la déception me prenait au coeur lorsqu'elle me répondait non. Persuadée qu'un jour un prince ou une reine viendrait me rendre visite pour m'annoncer la bonne nouvelle, j'entretenais de grands espoirs pour ma vie future.

3) J'ai une peur panique des marionnettes. Difficile pour moi d'expliquer le pourquoi du comment. Mes pires cauchemars d'enfant en étaient peuplés. Pourtant je trippais sur le film Labyrinthe avec David Bowie. D'accord, j'avais la frousse pendant deux heures, mais je le trouvais TELLEMENT sexy dans ses pantalons ultra moulants...

4) Je déteste dire la date de mon anniversaire. Outre mon employeur (pour fin d'impôt), personne ne connaît le jour J. J'ai été tellement déçue plus jeune
quand mon père ET ma mère ET mon frère m'avaient oubliée que désormais je n'en parle pas. Ainsi, personne ne m'oublie !

5) Je suis maniaque de la propreté de mes cheveux. À chaque jour, je me fais deux shampoings au minimum, même en sachant que c'est mauvais.

6) J'adore faire ce que j'appelle de l'observation. Quelqu'un de normal appellerait peut-être ça de l'espionnage, mais bon. J'écoute les conversations des gens au restaurant, dans l'autobus, n'importe où en faisant semblant d'être concentrée sur autre chose. Ou bien je marche le soir en regardant chez les gens. J'adore regarder ce qu'ils font, comment ils ont décoré leur appartement, quel film ils visionnent... J'ai même un appartement préféré où je m'arrête un instant le soir en marchant jusque chez moi...

7) Je possède un calendrier de bottes de cowboy. Oui, oui, je sais, c'est encore plus quétaine que ceux avec des photos de minous, mais je l'adore quand même ! Et je ne suis pas une cowgirl en passant...

Alors la tag... je dois la remettre à sept personnes, mais je vais faire la délinquante et... la donner à personne sauf ceux qui aimeraient la prendre !

Démasquée

2007-06-03T20:48:00.000-07:00

Depuis que je tiens ce blog, très peu de gens que je côtoie connaissent mon adresse ou même l'existence de ce bout d'internet. Même s'ils y sont des personnages. J'ai toujours considéré mon anonymat comme un gage de non censure. Un coin où je peux dire ce que je pense et raconter les événements comme je l'entends.

À l'hôtel, plusieurs personnes se sont mis à ma recherche. J'ai eu quelques sueurs. Puisque je parle de certains d'eux. Puisque je parle du reste de ma vie, ce que je ne fais pas nécessairement avec tous. À chaque quart de travail, des collègues arrivaient avec une liste de blogs. Ils n'ont jamais nommé celui de Femme Insatiable. J'aurais été obligé de dire qu'ils avaient trouvé. Waitress est mauvaise menteuse.

Mais j'ai été démasquée. Du moins, je le crois. Non, j'en suis certaine. Par la seule personne que je n'aurais pas voulu. Vous avez deviné.

Vendredi soir, soirée arrosée. Waitress rentre chez elle, hoquet en prime. Avec Charmant Garçon. Nous avons faim. Je commande un truc vraiment épouvantable à manger. Pendant ce temps, au salon, CG regarde sur mon ordinateur. Dans ma liste de favoris. Clique sur Femme Insatiable alors que j'hurle "NOOOONNNN" en le poussant de là. Trop tard. Vive l'impulsion. S'aurait été trop simple de ne pas réagir.

J'ignore s'il est repassé lire quelques choses. Mais s'il l'a fait, je suis foutue. Il sait maintenant que je suis un peu folle.

Comme de fait, pas de nouvelle depuis. Eh merde. Moi et ma grande gueule.

Une Waitress en larme

2007-06-03T09:13:00.000-07:00

J'arrive au restaurant. Mon premier samedi, le cahier déborde de réservations. Deux familles qui viennent célébrer un mariage, trois autres un anniversaire de naissance et des couples au travers qui veulent passer une soirée romantique à l'Île. Waitress est déjà épuisée; une heure de sommeil dans le corps et un matin travaillé à l'hôtel.

Ma patronne m'assigne un groupe de 22 personnes qui mangeront à la carte. Pas de problème. Je prépare ma mise en place, j'ai même le temps de jouer à la barmaid pour donner un coup de main à mes collègues de travail.

Mes clients se pointent, quatre personnes à la fois. Je les conduit vers les deux tables qui leur ont été assignées, en jasant avec eux. Pas facile. Certains sont francophones, d'autres anglophones. Mémoriser les visages. Vite. Waitress propose un apéro en attendant tout le monde, ça commande de la bière. Canadienne. Que je n'ai pas. Finit par leur trouver des équivalents dans les bières de micro-brasserie que je possède. Une femme me demande à voir la carte de cocktails. Avec un puissant accent espagnol. Elle est jolie; 35 ans, mince, bien habillée, longs cheveux noirs et des yeux d'un noir profond. Margarita pour Madame.

Je dépose le verre devant la Mexicaine et commence à débarrasser la table des bouteilles vides et des verres inutiles. J'écoute les conversations d'une oreille, tout en pensant à ce que j'ai à faire. La Mexicaine chiale. Aux États-Unis, les verres de margarita sont beaucoup plus gros pour le même prix. Et goûtent meilleur. Câlis. T'es pas aux États-Unis ici.

D'autres membres de la famille arrivent. Ils s'installent, commandent de la bière et du vin. Je pointe les boissons sur mon ordinateur. Arrive à la table avec un cabaret plein pour constater que tout le monde a changé de place. Que deux chaises ont été ajouté à une table. Que trois enfants hystériques hurlent en courant partout.

Ce fût ainsi toute la soirée. Les adultes n'ont changé que trois fois de place pendant le repas. Les enfants, un peu plus souvent. Tout en rouspétant que la nourriture n'est pas bonne. Câlis. T'es pas au Mc Do ici. C'est sûr qu'on met des olives sur la pizza au fromage. T'avais juste à te caller un spaghetti pour enfant si t'es pas aventureux. Ton père avait juste à commander pour toi si t'es trop jeune pour le faire. Ta gueule. M'a te frapper si t'arrête pas. Commence pas à brailler. Non. NOOONNNNN !

Bref, je n'ai eu aucun contrôle sur mon groupe. Incapable d'être prévenante, je n'ai réussis qu'à combler leurs besoins les plus immédiats. Sans avoir le temps d'aller donner un coup de main sur les tables de mes collègues.

En fin de soirée, Waitress se cachait dans l'office, les larmes aux yeux. Ils me garderont pas. J'suis complètement nulle, merde. Faut pas pleurer. Accroche toi un sourire dans face pis va voir tes tables, vite.

Malgré tout, j'ai réussi à faire un bon pourboire. Mes clients ont même écrits dans le livre des commentaires que j'étais une excellente serveuse. Je crois qu'ils ne sortent pas souvent de la maison. Certain. J'ai été épouvantable !

De ces journées agréables...

2007-05-30T07:45:00.000-07:00

Ma voiture roule sur l'autoroute qui longe le fleuve. Lunettes de soleil. Cigarette à la main. Ma chanson préférée. J'hurle que J'aime les festins / Et les gens nus. La vue est large, des montagnes se dessinent au loin, l'Île-d'Orléan tient sur l'eau, quelques nuages cotonneux jouent avec la lumière du soleil. Tout est vert tendre et bleu.

Je prends la sortie qui mène à l'île. Le pont monte doucement au-dessus du fleuve. La force du vent fait tanguer ma voiture. On voit le fleuve à la jonction du trottoir et de la chaussée. Petit vertige à 70 km/h.

Au quatre chemins, je tourne à droite, la nervosité s'accentue. En moins d'une minute, je suis au restaurant. Une vieille maison, tricentenaire. Galerie, lucarnes. Coquet. La porte est barrée, je tente de voir par où passer. Me retrouve face au fleuve, au bout d'un immense terrain bordé d'arbres. J'aperçois alors un homme. Vais vers lui, me présente.

- Oui, on t'attendait. Viens, on va aller voir la Patronne.

Il me fait entrer dans le restaurant. Waitress retient sa respiration. Plancher de bois franc, poutres au plafond, vieilles tables de bois. Un vieux piano. Au fond, la baie vitrée donne sur les chutes, le pont et les montagnes. Je me sens attirée par ce paysage, mes yeux ne peuvent s'en détournés. Je m'approche des fenêtres. Les planches craquent sous mes pieds, j'adore ce bruit. Je me sens chez moi ici, en paix. Un lieu qui a de l'âme, remplit d'histoires. Sans doute heureuses. Je suis trop bien, rien de mal n'a pu entrer ici.

Patronne se pointe, avec un filet sur les cheveux et un tablier. Elle m'invite à passer dans une autre salle, aussi jolie que la précédente. On jase, on rit. Belle entrevue. Complètement charmée par les lieux, elle me fait tout visiter. À la cuisine, je rencontre une ancienne collègue de travail, bonjour, becs sur les joues, comment ça va. Elle dit qu'elle aimerait bien que je fasse partie de l'équipe. Un point pour Waitress.

Une heure et demi plus tard, je quitte l'endroit. Je repasserai dans deux jours. Mise à l'essai. J'ai hâte. Je veux travailler à cet endroit. Je choisie ce restaurant.

Je reviens vers Québec, sous le soleil. La ville monte la garde sur le fleuve. Je pousse de cris de joie. Je sourie. La vie est belle. Ma vie est parfaite.

Douce nuit

2007-05-26T15:21:00.000-07:00

Nous devions nous voir mercredi dernier, afin de se concocter un souper. Dans la nuit précédente, je me retrouve sur MSN à discuter avec lui. À 2h00 du matin, c'est décidé, Charmant Garçon se pointe chez moi. Vingt minutes devant moi pour essayer de me faire belle, pour ranger grossièrement mon appartement. Vingt longues minutes où je tourne en rond dans ma cuisine en me demandant quoi penser. Est-ce qu'il vient ici pour coucher avec moi seulement ? Est-ce qu'il peut juste avoir envie de me voir ?

Je me dirige à toute vitesse chez Jeune Homme, dont le frigo déborde d'alcool. J'en ai besoin pour me donner un semblant de contenance. Pour calmer ma nervosité. Pour que la voix se taise dans ma tête. Un six pac de bières mélangées dans les mains, je retourne chez moi. J'entre, enlève mon manteau. On cogne à la porte. Il est là, avec son beau sourire.

Au salon, la lumière est tamisée, chaleureuse. Une lampe projecte une teinte orangée sur les murs lime et fushia. Tout est doux pour les yeux. Assis face à face, nous discutons, calés dans le velours doré. Tout est doux pour le corps. Il m'offre son sourire et ses yeux brillants. Toute la douceur du monde émane de lui, j'ai envie de l'embrasser. De me coller sur lui, sentir ses bras qui m'entourent.

Alors que je l'empêche de fouiller dans mes vieux disques compactes, il m'attire à lui. Sa main retire une mèche de cheveux de mon visage, nos lèvres se rejoignent. Je suis sur lui, contre lui. Puis je m'éloigne, j'impose une distance entre nous. Timidité est là, ne me quitte pas.

À l'est, le ciel tire au bleu. Je l'invite à dormir avec moi. Il retire mes vêtement un à un, sans se presser. Ses lèvres glissent de ma bouche à mon cou, se déposent sur mes seins. Il me presse contre lui, mes mains font tomber ses vêtements. Sa peau contre la mienne, son odeur qui m'enveloppe, ses yeux qui ne quittent pas mes yeux. Il me tient là, le corps frémissant au bout de ses caresses. Lenteur. Charmant Garçon m'a fait l'amour. Longtemps, comme si le temps n'avançait plus. Le soleil éclairait la chambre lorsque j'ai eu un orgasme.

Je me suis endormie entre ses bras, souriante. Il me restait encore plein d'heures devant moi, à passer en sa compagnie.

Bande annonce

2007-05-24T22:08:00.000-07:00

À venir sur le blog de Waitress la femme insatiable:

1) Le récit de ses 36 derières heures passées avec Charmant Garçon (18 ans et plus)
2) L'incroyable aventure de ma première soirée de waitres dans un nouveau restaurant
3) Quelques phrases épouvantables entendues ça et là dans la ville

En attendant, je m'en vais célébrer mon bonheur éclatant au Scan.

Bonne soirée à tous et on n'oublie pas les bobettes !

Charmant Garçon, résumé de quelques jours

2007-05-22T07:27:00.001-07:00

Comme vous voulez, je vous raconte à propos de Charmant Garçon Toutefois, je vous avoue que je suis déçue de constater qu'outre Jiji, personne ne manifeste d'intérêt face à ma vie professionnelle...

Jeudi, Waitress termine sa soirée à l'hôtel. Il est minuit trente, je me suis apportée des vêtements jolis et légèrement sexy dans le but de passer par le bar. Je retouche mon maquillage, ma coiffure et je marche vers la Basse-Ville. Petits papillons dans le ventre. Est-ce qu'il me trouvera stupide si je retourne le voir tout de suite ? Est-ce que j'aurai l'air trop intéressée ? Devant moi, la terrasse, où quelques personnes fument une cigarette. Il n'est pas dehors. J'ouvre la porte, la musique me monte aux oreilles. Hésitation. La porte se referme. Waitress marche vite, vite, vite jusque chez elle.

Froussarde. C'est tout ce que je me répète sur le chemin. Je suis déçue. J'aurais aimé le voir. Tant pis. Je vais me coucher.

Vendredi, 19h00. Il me reste 8h30 devant moi avant que mon cadran-singe-hystérique-qui-hurle-dans-la-jungle me dise qu'il faut aller travailler. J'ai les yeux grands ouverts, je n'ai pas sommeil. Je lis un peu, rien à faire, je sourie en pensant à Charmant Garçon. Est-ce qu'il pourrait être au bar ? Je me convaincs que deux verres d'alcool m'aideront sans doute à m'endormir. Je me fais belle. Me dirige vers le quartier St-Rock.

Il n'est pas là. Tant pis, j'ai soif. Je m'assoie au bar, à droite d'un hippie. Poncho, cheveux blonds en queue de cheval, petites lunettes à monture métallique rondes. Il sent la gomme de sapin. Bref, un hippie. Gin tonic. Une fois. Deux fois. Une connaissance s'assoie à ma droite. Gin tonic trois fois. Je termine mon verre et je file. À l'autre bout du comptoir, j'aperçois un ami que je n'ai pas vu depuis plusieurs mois. Me lève et vais lui parler.

Smouck, smouck, becs sur les joues, grosse colle, je suis contente de te voir. Il me raconte qu'il est en amour, qu'il habite la Rive-Sud avec sa nouvelle copine, que tout va bien pour lui. Lorsque je discute avec quelqu'un, je regarde toujours ses yeux. Sans raison, mes yeux se retrouvent à 45 degrés. Il est là. Charmant Garçon a les yeux plantés dans les miens, un sourire aux lèvres. J'essaie de ne pas lui répondre, mais ma bouche ignore ma volonté. Deux secondes passent. Je reviens à mon ami, qui poursuit son histoire. Je n'entends plus rien. Tout ce que je sais, c'est que Charmant Garçon s'est dirigé vers moi, qu'il attend un peu en retrait et que je veux lui parler. Aurevoir vieil ami, à la prochaine.

Charmant Garçon se penche pour m'embrasser sur la joue. Je n'ai pas terminé mon mouvement qui me permettrait de me placer bien face à lui. Il interprète ça comme un refus.

- Ah pardon, tu veux pas.

- Quoi ? Ben oui, je veux, en lui tendant la joue.

- Je peux prendre un verre avec toi ?

- Oui, oui, mes affaires sont là bas.

On décide d'aller sur la terrasse. Il fait froid, je m'en fou. On discute, les yeux dans les yeux, en souriant toujours. On fume des clops ensemble. Je me sens bien. Nos verres sont à secs, il sait que je me lève bientôt pour le travail. Le barman arrive et me demande si je veux autre chose en me donnant des coups de coudes.

- Je sais pas trop, je ne m'endors pas, mais ce serait pas sage.

Je vais voir mon ami WC en y pensant. Retour à l'extérieur, Barman dépose une bouteille de bière devant Charmant Garçon.

- Ben, j'peux-tu t'accompagner pour un dernier verre ?

- Bien sûr.

- Gin tonic.

On boit lentement. Mais nous touchons quand même le fond des verres. Je rassemble mes effets personnels en annonçant mon départ. Il se lève avec moi, nous allons dans des directions opposées.

- J'ai été vraiment nono hier matin.

- Comment ça ?

- Je t'ai donné mon numéro de téléphone, mais j'ai pas pris le tient. Est-ce que tu veux me le donner ?

- As-tu du papier et un crayon ?

Je n'ai pas terminé ma phrase que j'ai un stylo dans les mains.

- Je ne t'aurais pas téléphoné. J'fais pas partie du clan des appleuses.

- Moi non plus. Donnes-moi ton e-mail aussi, si tu veux.

Smouck, smouck, becs sur les joues, un peu trop près des lèvres et qui durent quelques secondes de trop. Aurevoir.

Je n'ai aucune idée du chemin que j'ai emprunté pour rentrer à la maison. Tout ce dont je me souviens, ce sont les papillons, le sourire et le bonheur.

Est-ce que je l'ajoute tout de suite à mon MSN ? Est-ce que j'aurais l'air trop intéressée ? Je le fais, en me souvenant de ma tendance à perdre les bouts de papiers qui traînent dans mes poches.

Je me mets au lit. Incapable de dormir. Je découvre comment les sourires heureux ne sont pas propices au sommeil.

Samedi, 4h00 du mat. Je lis mes blogs préférés et mes mails. Il m'a écrit. Pour me dire qu'il est content de m'avoir vu. Qu'il est passé au bar en souhaitant que je sois là. Je lui répond la même chose.

Samedi, 18h00. Je rentre chez moi. Je dois aller au party de Jeune Homme qui vient de me téléphoner pour dire que le souper est prêt et qu'on m'attend.

- J'arrive, j'arrive. Juste le temps de me préparer.

Je vais voir mes mails. Il m'a encore écrit. Qu'il serait au bar, au cinq à sept. Qu'est-ce que je fais ? Je suis fatiguée. J'ai besoin de Red Bull. Avec de l'alcool. À moins que j'aille boire une vodka-red bull au bar ? Je saisie le téléphone. Coloc de Jeune Homme répond.

- Désolée, attendez-moi pas pour souper, j'ai pas le temps, j'arrive un peu plus tard.

18h30. Vite, vite, le cinq à sept approche de la fin, faudrait pas le manquer. Je cours vers le bar, il est là. Avec un ami. Zut. Mais non, c'est pas grave, il m'invite avec eux. Son ami parle beaucoup. Beaucoup, beaucoup. Encore plus que moi. Charmant Garçon me regarde. Je le regarde. On sourit. Aucune idée de ce que l'Autre dit, j'écoute à peine. Termine mon deuxième verre, je me sauve festoyer en courant.

Dimanche, 13h00. Je reviens chez moi, après une nuit de débauche totale en pleurant parce que je dois me préparer pour le travail. Première chose que je fais : Vérifier mes mails.

Un autre message. Où il me demande si je serais passé au bar s'il ne m'aurait pas dit qu'il y serait. Hésitation devant la réponce. La vérité ou pas ? Est-ce que je désire qu'il sache que j'avais envie de le voir, ou bien je mets le tout sur le compte du hasard ? Je décide d'être franche.

Demain, je vois Charmant Garçon. Seule. On s'organise un souper, chez moi. Je sais, je sais, il aurait fallu choisir un lieu neutre, mais j'y avais pensé et il l'a aussi proposé. J'ai besoin de vous.

D'abord, cette nuit, il faut que tout le monde accroche une paire de bobette propre à sa corde à linge. Et la nuit prochaine également. Ça me porte bonheur, et on serait en train de créer un nouveau mouvement de solidarité.

Ensuite, je me demande quoi mettre au menu. Il faut réfléchir au fait que je vais sûrement vouloir l'embrasser à la fin du repas. Ail, oignon et moules sont donc proscrites. J'aurai des fromages, un gros fruit pour désert (ananas, papaye ou autre, selon les prix au supermarché). J'ai pensé aux avocats farcis en accompagnement. Mais le reste ? Suggestions !!!!!!

Troisième point. Je m'habille comment ? Pantalon ? Jupe au tissu doux doux doux ? Décolleter ou pas ? En noir ou en couleur ? Cheveux remontés ou détachés ?

Tout ce que je veux, c'est une belle soirée. Peut-être un dodo collé ensuite. J'espère aussi avoir pleins de trucs à raconter. S'il fallait que je ne sache plus quoi dire après quelques heures ? Et si je rate le repas ?

S'il-vous-plaît, on n'oublie pas les bobettes sur la corde à linge !

Toujours vivante !

2007-05-21T08:55:00.000-07:00

Je sais, je sais, je vous ai négligé depuis quelques jours, toutes mes excuses. Que voulez-vous, je deviens occupée comme pas possible côté professionnel, je tente de me garder des disponibilités pour un p'tit gars nommé Charmant Garçon et j'ai passé au travers du party d'anniversaire de Jeune Homme. Avec ces trois sujets, j'ai de quoi vous écrire... au moins cinq post si ce n'est pas plus. Je manque de temps, il me reste 30 minutes avant de partir au travail. Donc, je vous dirai tout, mais dans l'ordre que vous voulez.

Qu'aimeriez-vous savoir en premier:
A) Les développements avec Charmant Garçon
B) Ma vision du party de Jeune Homme
C) Ma bonne nouvelle au plan professionnel
D) Ce qui arrive maintenant avec Mâle Alpha

Votez en grand nombre !

Petits papillons (petits, petits)

2007-05-17T07:23:00.000-07:00

Constatant que je me mène une vie rangée quant aux garçons, une amie s'est mise en tête de me présenter un de ses copains en manque de sexe. Je comprends pourquoi elle y tient tant. Gars-en-Manque aimerait coucher avec Copine. Copine aimerait coucher avec Gars-en-manque. Mais elle est en couple. Donc, en m'insérant entre eux deux, elle croit qu'elle saura se retenir. Belle tactique. Et c'est ainsi qu'elle m'a donnée rendez-vous hier, au bar.

Dehors, il fait gris. Je m'habille en mois de mai, ce qui signifie pas chaudement. Je ne tarde pas de constater que mes souliers ballerines sont plus ou moins de circonstance. Je marche quand même vers le bar; impossible de reculer, sinon on pourrait me reprocher mon retard. "C'est l'été, c'est l'été", que je ne cesse de me répéter. Le pouvoir de la pensée est sans fin, je me sens envahit d'une douce chaleur qui m'aide à me rendre à destination sans claquer des dents. Les mains bleues, je pousse la porte.

17h59. Je m'installe au comptoir. Gin tonic. Que je sirote en me disant à quel point je me transforme en une personne fade; je deviens raisonnable et ponctuelle, une calamité. Je me tape une conversation ennuyeuse à propos du travail d'un quinquagénaire ennuyeux qui se tient à ma droite. Tout en louchant sur la porte, souhaitant voir apparaître Copine. Elle tarde, je dois discuter avec l'autre.

Arrive Monsieur Patate. Il demande si la place à ma gauche est libre.
- Si vous êtes riche, bien sûr.

J'ai pu analyser son portefeuille en le voyant s'asseoir deux bancs plus loin.

Copine se pointe avec trente minutes de retard. Seule. Smouck, smouck, becs sur les joues, grosses colles, elle me dit que Gars-en-Manque débarquera bientôt. Plutôt présente pour passer du temps avec elle, j'ai tout de même hâte de voir. Monsieur Patate parle avec moi, on se fait un petit speed dating; chacun notre tour, nous racontons les grandes lignes de notre existence en deux minutes, suivies d'une période de question de trente secondes. On rigole un peu, mais il s'est disqualifié avec son: "Monsieur Patate, trente-quatre ans, célibataire". Reste que j'ai du plaisir, il est drôle et sympathique. Il quitte le bar en me demandant un rendez-vous, que je ne lui accorde pas en passant par la bande: "On va sans doute se revoir ici, je viens souvent et toi aussi. Laissons le hasard travailler".

Arrive Gars-en-Manque. Waitress de constater qu'il a plus de trente ans (Non, mais ! Vous êtes vraiment beaucoup de cette génération à chercher amour et sexe dans les bars !) et même s'il parait bien, il perd toutes chances de finir dans mon lit. Timide, il me parle peu; il dépose son regard dans le décolleté de Copine afin de se donner contenance.

Après son départ, Copine fait son enquête:
- Pis, comment tu le trouves ?
- Ben... j'sais pas, il ne me disait rien, il était trop occupé à te manger des yeux.
- Pour vrai ? Tu crois que je l'intéresse ?
- C'est assez évident.
- Mais il t'a trouvé de son goût.
- J'crois pas, il ne me regardait même pas.
- Il arrêtait pas de loucher vers toi.
- Pour vrai ? On appelle ça être subtil.
- C'est toi qui te virais de bord pour radoter avec les autres.
- Ah.

Je sors fumer une cigarette. Je bavarde avec les gens qui entretiennent leur cancer autour de moi. Dont un charmant garçon.

- T'es venue visité mon appartement, toi ?
- Eh. Peut-être. Disons que j'en ai vu plusieurs. T'habites où ?
- À Limoilou.
- Oui, oui, oui ! Je me souviens de toi.

Le premier appartement que j'ai visité, en mars dernier, était le sien. Puisqu'il m'a déjà accueillis chez lui, nous nous considérons vite comme des intimes.

Copine rentre dormir vers 22h00. J'ai un gin tonic encore plein devant moi, je choisie de rester. Je termine mon verre et je file aussi. Charmant Garçon est assis à mes côtés. Par politesse, je converse avec lui, à propos de son travail, ses intérêts, ses études. Gentil. Une certaine douceur émane de lui, lorsqu'il sourit, j'ai l'impression que le fond de son regard participe au mouvement de ses lèvres. En revenant de visiter mon ami WC, un nouveau verre m'attend, tandis que le propriétaire m'offre un shooter.

À 2h30, je suis toujours là, à discuter avec Charmant Garçon. Je me sens bien, il est agréable et joli. Nous nous faisons maintenant face, nos corps se frôlent souvent, un sourire au visage, on ne se lâche plus des yeux. Il m'offre d'aller voir ce qui se passe à la Cuisine après nos verres. J'accepte. Aurevoir à tout le monde, on paie nos bills qui sont énormes.

Dans le froid et la pluie de mai, nous marchons côte à côte. Bien entendu, la Cuisine est fermée. Mercredi soir, normal. Mon regard plonge dans les yeux de Charmant Garçon qui s'approche pour m'embrasser. Ses lèvres sont douces, chaude sur ma bouche.

- Veux-tu venir chez moi ou on va chez toi, Waitress ?
- ...
- ...
- Ben, j'ai pas l'habite de ramener chez moi un gars le premier soir.
- On peut juste dormir collé.
- Accepté. Mais à condition que tu t'attendes à rien d'autre.
- Ça me va.

Dans mon lit, nos pieds sont congelés. On rit, on s'embrasse, on se réchauffe ensemble. Ses lèvres sur mes lèvres. Sur mes joues. Dans mon cou, dans mon dos. Sa peau est douce contre la mienne, il sent bon. Tout mon corps frissonne, le sien aussi. Je finis par lui demander d'arrêter. J'ai envie de coucher avec lui, mais je préfère m'abstenir. Ça le fait rire. Il ressemble à un enfant heureux, il est beau. On s'endort en cuillère. Sommeil paisible.

Ce matin, pas de gêne. On parle encore, on rit ensemble. Je partage le premier café avec lui avant son départ. Le taxi arrive devant la porte. Il me dit qu'il travaille au bar ce soir. Me donne son numéro de téléphone. Merci pour la soirée, becs sur les joues, il franchit la porte.

Je me sens bien. Et je me demande si j'irai boire un verre après le travail. Si un jour j'oserai lui téléphoner. Je ne fais pas partie du clan des "appleuses". Trop timide. Waitress est une poule mouillée, faut pas l'oublier.

Montréal, part II

2007-05-16T09:46:00.000-07:00

Les heures de la journée se sont écoulées doucement. Nous marchons un peu partout dans la ville, furetant à gauche et à droite. Un petit café ici, une bière là. J'ai demandé à visiter la bibliothèque nationale, question de voir comment mon argent a été investi. C'est un superbe endroit. Moi, maniaque de livres, donc de librairies et de bibliothèques, je peux dire que c'est la plus belle que j'ai vu. Tellement immense, la lumières du soleil qui entre de partout à la fois... Bel arrêt.

Il y avait longtemps que je n'avais pas passé une journée avec l'Ex. Compagnie agréable, il jase sans arrêt, comme moi. De temps en temps, je sens son bras autour de mes hanches. Je ne fais rien pour m'éloigner. Moi-même, je lui parle et mes mains le touche sans que je m'en aperçoive. Éclats de rire, nos yeux sont brillants. Son parfum n'a pas changé, toujours cette odeur d'ambre qui s'accroche longtemps à mes vêtements. Notre attitude n'a aucune différence par rapport à celle que nous avions du temps où nous formions un couple. Un peu platonique à l'époque, aujourd'hui, ça crée une drôle d'émotion en moi. Je me sens bien. En accord avec l'univers.

En début d'après-midi, nos pieds montent jusqu'au Mont-Royal où les se font bronzer en écoutant les tams-tams. Mll Y nous y rejoint. Becs sur les joues, grosses colles, tout le monde est heureux de se retrouver, l'excitation monte encore. Étendu dans l'herbe, nous faisons la salamandre joyeuse. Une chose est fantastique avec Mll Y. On ne se voit pas souvent, mais chaque fois, j'ai l'impression de reprendre une conversation que nous aurions abandonnée la veille. Comme si on ne s'était pas quittée plus de quelques heures auparavant, alors que le temps se calcule en semaines.

Mll Y doit quitter, on se donne rendez-vous à 18h00 à l'arèna. L'Ex et moi profitons encore un peu de l'endroit, question de se reposer et d'accentuer mon coup de soleil. Nous discutons, j'aurais envie de me coller à lui, mais je me retiens. On décide de se trouver une terrasse où manger en buvant une bière. On passe devant un bar sur St-Denis. Un ami de l'Ex y travaille, il nous offre un verre. Belle rencontre, garçon sympathique. On sort de là en convenant qu'un falafelle fera l'affaire avant de partir.

On sort du Métro Viau. Les vendeurs de billets sont là. Devant les portes de l'arèna, une longue file attend l'ouverture. Pas de Mll Y. Nous allons voir Ginette, qui est juste à côté, pour lui laisser la garde de nos sacs et nous changer. J'enfile mon chandail rayé noir et blanc, celui qui s'agence avec mes bas, à la vue de tous grâce à mes souliers ballerines. J'appelle ça faire un effort vestimentaire monumental. Rien de trop beau pour Arcade Fire.

En moins de cinq minutes, nous sommes à l'intérieur, un peu triste de n'avoir pu faire le plein de nicotine. Il sera impossible de sortir de là avant la fin de la première partie, ce qui signifie trois heures à traverser en buvant de la bière et en état d'excitation totale. L'ex trouve une place tout près de la scène, assez éloignée pour avoir une vue d'ensemble, mais assez près pour remarquer les détails. On se commande de la bière et nous attendons. Mll Y tarde à arriver avec ses amis, je commence à être inquiète. Les gradins se remplissent, la foule derrière nous s'épaissit. Finalement, ils arrivent. Bla bla bla, attente éternelle. 20h00 arrive. Surprise, je constate que les lumières s'éteignent déjà. Quoi ? Un show qui ne commence pas en retard !

J'ai oublié le nom du groupe de la première partie. C'était assez étrange, mais intéressant. La chanteuse était étonnante, une virtuose de la guitare qui faisait aussi la bass drum et les backs vocals. Par contre, ses musiciens étaient fades à côté d'elle. Mais on s'en fou. Tout le monde écoute en ne pensant qu'à Arcade Fire qui sera là bientôt.

La lumière revient, on se dépêche à sortir fumer une, deux cigarettes. On rachète de la bière. Qu'on boit à grandes gorgées, pour faire passer le temps, mais surtout pour ne pas être pris avec un verre plein à la main lorsque la musique commencera.

Et c'est parti. Là noirceur envahit l'arèna, le groupe arrive sur scène. Ça hurle partout, je saute et tape des mains. C'est la partie difficile de mon histoire. Comment décrire tout ce qui s'est passé à partir de cet instant ?

J'ai serré la main de Mll Y à ma droite, de l'Ex à ma gauche en demandant si c'était pour vrai. Si je faisais encore parti du réel.

Le décors, les éclairages étaient magnifiques. Des images étaient projetées sur le rideau au fond de la scène, le logo de l'album Neon Bible y apparaissait, de même que des images filmées en directe du spectacles. Arcade Fire. Ils étaient tellement beaux à voir ensemble, si intense, comme s'ils jouaient une dernière fois avant de mourir. Les voix, la musique, tout était juste. D'entendre les coeurs, de voir leurs visages pleins d'émotions, de deviner leur plaisir d'être là, devant nous, c'était magique. Régine était si belle à voir, à danser, sauter partout, comme une enfant heureuse. Les violonistes, une sexy qui danse, ses cuisses musclées qui bougent au rythme des chansons, l'autre qui chante à sa droite, presqu'au bord des larmes. Les échanges d'instruments, Win Butler qui passe de la guitare au piano, du piano à l'orgue, Régine à la batterie, Régine à l'accordéon puis au piano. La foule qui danse, qui chante, sourire aux lèvres, les yeux mouillés, les mains qui se serrent partout. C'était un bel échange entre la scène et les spectateurs. J'ai entendu toutes les chansons que j'espérais, j'ai chanté chaque parole que je connaissais. Une heure et demi qui a passé si vite, si vite. Je ne pensais à rien, j'étais juste là parmi les autres, avec les autres.

Une fois dehors, nous étions plantés en cercle, en fumant une cigarette. Personne ne parlait, notre sentiment mystique ne se transmettait que par les yeux. Plusieurs minutes se sont ainsi écoulés rempli d'un silence pourtant riche de signification. J'ai dû prendre trois quart d'heure pour décanter avant de partir le moteur de ma voiture. L'Ex partageait le même sentiment que moi. C'était le show de notre vie.

Lundi, au travail, j'avais encore la tête pleine de leur musique et de leur voix. Je ne parlais pratiquement pas, je me contentais de sourire et de soupirer, le coeur léger.

Merci à Mll Y et à l'Ex qui m'ont accompagnée dans cette journée, la plus belle depuis très longtemps.

Montréal, part 1

2007-05-15T06:46:00.000-07:00

Dimanche, 4h15. Il est si tôt que le ciel n'a pas commencé à bleuir. Un singe hystérique hurle sur la table de chevet. L'Ex s'assoit dans le lit en me donnant un coup de coude. C'est l'heure.

Je me rends jusqu'à la cafetière et entreprend de la mettre en fonction. Je compte les cuillères de café moulu qui atterrissent dans le panier, 1-2-3-4, voyons j'en mets partout, 2-3-4-5.

- Waitress, ce serait pas plus facile si tu allumais la lumière ?

- Non, non, non. 4-4-5-6-7.

- Va prendre ta douche, je m'occupe de préparer le petit déjeuner.

L'eau chaude ruisselle sur mon corps. Je tente de fixer ma pensée sur des trucs simples comme: Comment je m'habille aujourd'hui ? ou encore: Faut que j'appelle Maman pour lui souhaiter une bonne fête des mères. L'épuisement entraîne la non-cohérence de ma pensée. Elle part dans toutes les directions à la fois, sans que je puisse la maîtriser, mon cerveau fabrique des rêves malgré que je sois debout, en train de laver mes cheveux. J'ai fait de l'insomnie la veille, une jolie nuit de 1h30 avant d'aller au travail. Au retour, j'ai tenté sans succès de faire un somme. Et là, je fais la tourniquet après 3h00 de sommeil. Acheter du Red Bull au dépanneur.

À la cuisine, un énorme café, avec beaucoup de lait et un peu de sucre, m'attend sur le comptoir. L'Ex a une mémoire de poisson rouge. Surprise, je constate qu'il se souvient de mes goûts. Je grille des toasts avec un support à la linge, on met la table et nous attaquons le petit déjeuner. Dehors, des oiseaux chantent, à l'est le ciel pâlit.

Je consulte une dernière fois la carte de Montréal pour me donner une idée du chemin à faire une fois le tunnel traversé. La nervosité augmente, je suis complètement éveillée.

Les bagages dans la voiture, je vérifie encore quatre fois que la présence des billets dans mon sac. Je prends le soin d'apporter mes papiers du CAA et ceux de mes assurances. Pas de chances à prendre. En route pour le poste à gaz, Ginette a soif. 40 balles dans le réservoir, du Red Bull et des cigarettes à profusion. Nous sommes prêts.

Et comme Jean Charet, je constate que j'ai oublié un truc. Mon calepin de téléphone, qui contient le numéro de Mll Y, que je dois appeler pour un rendez-vous au Mont-Royal en après-midi.

À 6h30, l'Ex, Ginette et moi traversons le pont. C'est parti. Mon copilote allume mes cigarettes, me flatte la cuisse lorsque j'ai la mâchoire crispée, les jointures blanches.

Première constatation: Si je ne surveille pas le compteur, je roule entre 130 et 140 kilomètres à l'heure. Bref, l'autoroute, c'est agréable et facile. Je dépasse tout le monde, il y a peu de gens sur la route, le soleil est là. Je me calme au fur et à mesure que la voiture s'éloigne de Québec.

Je m'apprête à dépasser une automobile rouge. Lorsque j'arrive à la hauteur du conducteur, celui-ci décide d'aller voir ce qui se passe sur la voie de gauche. Peut-être que le paysage y est plus coquet ? Mon klaxon ne fonctionne pas. Panique, panique, ma tête va vite, je sais qu'il ne faut pas donner de coup de volant, surtout à la vitesse à laquelle je roule. J'appuie doucement sur les freins en me déplaçant vers l'accotement. J'ai peut-être hurlé en même temps, allez savoir. Conducteur fou réalise que je suis là, il retourne à droite, je le dépasse à toute allure, pour être certaine de ne plus avoir affaire à lui. L'Ex prend soin de lui envoyer un superbe finger de ma part. Un bon copilote.

Au loin, j'entrevois des montagnes. Puis le mât du stade olympique. À mesure que Ginette approche de Montréal, je suis de plus en plus nerveuse. Bien vite, mes mains tremblent sur le volant, des spasmes incontrôlables saisissent mes cuisses. Je prends de grandes respirations, crispent tous mes muscles. Ainsi, plus rien ne tremble. Sans m'en apercevoir, je roule dans le tunnel. Je commence à capoter.

- Waitress, calmes-toi, on est déjà au tunnel, ça va super bien.

- Ben oui, ben oui, on est au tunnel, mais en sortant de là, c'est parce qu'on va être DANS Montréal !

- Le monde se lève tard ici, y'aura pas un chat sur le chemin, tu vas voir.

Comme de fait, l'Ex avait raison. Une fois sur Sherbrooke, j'ai croisé environs 7 autos. Les doigts dans le nez. Piece of cake. À 9h30, j'ai coupé le contact; Ginette se tenait bien droite, déjà prête à sortir du stationnement à côté de l'aréna Maurice-Richard.

Je sorts dehors, en sautant et en tapant des mains, fière de moi. J'ai changé de vêtements, puisque ceux que je portais étaient complètement trempés. À partir de ce moment, j'ai pu me concentré sur l'excitation qui me gagnait. Le show commencerait dans 10h30. Décompte amorcé.

Retour de Montréal

2007-05-13T23:35:00.000-07:00

Sourire aux lèvres, je rentre chez moi à 2h30 du mat. La journée a été merveilleuse et le spectacle d'Arcade Fire........ Je suis en état extatique. Tout ça pour vous dire que tout a bien été, personne n'aura à acheter de fleurs pour pleurer à mon enterrement. Je raconte tout sous peu.

Waitress la poule mouillée

2007-05-11T10:45:00.000-07:00

Waitress se sent audacieuse.

Dimanche, jour J. À 20h00, les premiers accords se feront entendre à l'aréna Maurice-Richard et tous les fans entonneront les paroles des merveilleuses chansons d'Arcade Fire. Et je serai parmi eux, debout au parterre, en poussant de petits cris aigus dictés par ma joie, tenant parfois la main de Mademoiselle Y ou de l'Ex, comme pour m'assurer de la réalité de la soirée.

Reste à monter à Montréal. Je croyais m'y rendre en autobus, mais le coût du voyage m'a convaincue qu'il existait un moyen plus économique. Allô Stop me sembla alors une pertinente solution. Mais je ne suis pas inscrite. Donc, après avoir payé mon inscription, et le coût du voyage, il me faut revenir à Québec. Pas de veine, faut prendre l'autocar.

J'ai ainsi décidé de m'y rendre avec Ginette, ma jolie Sunfire blanche. Bien que nous sommes vendredi, juste d'y penser, mes mains sont moites et mon coeur bat fort. La nervosité n'est plus pour le show, mais pour la route à faire. Je suis du genre à éviter les autoroutes, les changements de voies, le trafic et les stationnements en parallèles. Imaginez maintenant l'angoisse qui m'habite. Je ne connais pas du tout Montréal, j'ai même demandé à un copain s'il fallait bien que je prenne le pont à Québec pour m'y rendre...

Donc Waitress appelle l'Ex ce matin pour lui annoncer la nouvelle. Elle tombe sur le répondeur.

- Bonjour vous êtes bien au 555-1234, laissez-moi un p'tit message.

- Bipppp.

- Salut, c'est Waitress. Mouais ben, pour dimanche, j'ai décidé de monter avec mon char. Donc on va partir très, très, très tôt, comme ça y'aura pas de monde sur le chemin, ça va être plus facile pour moi. Je compte sur toi, hein. J'espère vraiment, vraiment que tu es un excellent copilote. Et va falloir que tu sois fin psychologue aussi. J'attends ton appel.

Eh merde. L'impression de m'être mis les pieds dans les plats avec mes bonnes idées. Depuis quand je me sens courageuse, aussi ?

Solitude

2007-05-09T01:29:00.000-07:00

4h30 du mat, je ne sais trop de quoi vous parlez. Tout va tellement vite dans ma tête. Encore une nuit de débauche, encore une nuit à donner mon numéro de téléphone à des gens qui n'appelleront jamais.

C'est un truc qui me fait chier. Et je joue le même jeu pourtant. Pourquoi est-ce que je donne mes coordonnées à quelqu'un qui n'en a rien à foutre et qui agit par pure politesse ? Pourquoi je mets des bouts de papier dans mon sac en disant "Je t'appelle vendredi prochain pour telle soirée à tel bar " ? Les gens sont tout simplement incapable de se dire que non, ça ne nous intéresse pas, on préfère la game, la putain de game que j'avoue tant adorer. La politesse. Nos parents nous ont bien élevés.

Demain, je vais appeler Équipier. Et je sais qu'il aura une excuse toute prête pour me dire qu'il ne sera pas des nôtres. Pendant ce temps là, j'aurai mis mon apppart en ordre complet, je me serai fait belle. Pour rien. À moins que Maiken se soit décidé à venir, mais mon intuition me porte à croire qu'il n'y sera pas.

Désolée, Waitress la toujours joviale et positive est un peu en mode depress. Peut-être parce qu'un ami qu'elle aime bien l'a réveillé au téléphone cet après-midi et qu'une chicane complètement stupide s'en est suivie. Et que je me sens mal à l'aise. Je sais que j'aurais dont dû fermer ma yeule. Dire des "non c'est pas grave" comme je fais toujours. Mais non. J'ai dit que je n'aime pas qu'on me mente en pleine face. Résultat ? Mon ami me boude parce que je l'ai traité de menteur !!!!!!! Bordel que les gens sont compliqués. Ça m'énerve, quelqu'un qui n'assume pas ses actes et qui te fait feeler cheap lorsque tu lui fais remarquer !

Criss que les gens sont compliqués. Vive les îles désertes à certains moments !

Le vieil homme

2007-05-08T13:45:00.000-07:00

Chaque fois que je marche dans ma rue pour prendre les escaliers Victoria et qu'il fait soleil, je rencontre toujours le même homme louche.

Il est debout, devant chez lui, vêtu d'un imperméable jaune et il fume la pipe. Il reste planté là toute la journée, à fumer et à regarder les gens passer.

Parfois je me demande s'il a un problème mental. À d'autres moments, je me dis qu'à force de voir des tas de personnes passer sous son nez et d'écouter leurs conversations, il doit en connaître beaucoup sur le genre humain.

Les aimants

2007-05-07T23:35:00.000-07:00

Lundi soir, dernier jour de travail. Le week-end débutera à 23h00. Au cours de la soirée, je saisie le téléphone pour parler à Jeune Homme.

- Heil tu veux venir me rejoindre au bar ? On pourrait faire de la terrasse...
- Mouais, ça serait une idée. Je vais invité Réceptionniste.
- Coooooooool !
- Heil Pierrot Lapin a écrit un message à propos de tits fucking sur mon blog. Je l'ai effacé.
- Non ! Ya fait ça aussi sur le mien, mais je lui ai dit que le tits fucking était pas mon unique but dans la vie.

À ce moment, mon collègue de travail, un homme de cinquante ans, lève un sourcil.

- Oups, scuse moi, j'crois que Pinch Coworker est en train de s'étouffer à côté.
- Bon, bin rappelle-moi en finissant, Waitress.

23h47, Waitress se pointe au bar. En premier. Oui, oui, je suis arrivée en avance. Pour la première et dernière fois de ma vie. Je me commande un verre au bar.

- Heil salut !

Un joli garçon assis au comptoir me regarde.

- Allô. Ça va bien ?
- Moi c'est Louis.
- Enchantée, Waitress, en tendant la main vers lui.

Louis tente de lever son verre pour tchintchiner avec moi.

- Pas tout suite, j'ai rien à boire !

Mon gin tonic se pointe.

- Ok, on trinque ensemble, mais avant, tu enlèves ton manteau.

Et Louis de s'exécuter. J'adore voir les hommes faire ce que je demande, en particulier lorsque c'est complètement stupide.

- Santé, Louis ! Bonne soirée.

Jeune Homme finit par me rejoindre sur la terrasse, juste au bon moment pour m'éviter une longue et ennuyeuse conversation avec un quinquagénaire que je connais un peu. Bla bla bla, on jase, il me raconte ses dernières frustrations, me recommande de ne pas coucher avec Équipier mercredi prochain, ne me croit pas lorsque je lui affirme en toute sincérité que le but n'est pas là.

- Don't fuck the pay roll, ma belle.
- Je sais, j'suis pas du genre à faire ça.
- (!&*/"*&/*&/ (Jeune Homme s'étouffe avec une gorgée de Jack 7'up).

Au loin, titubant sur le trottoir, j'aperçois un autre collègue de travail (on est beaucoup dans mon hôtel, c'est normal que je vois toujours quelqu'un quelque part). Je lève un bras en l'air en criant son nom. Il s'installe à notre table.

Ouf. Collègue #38 a commencé sa soirée tôt. C'est la quatrième fois qu'il nous raconte qu'il s'est réveillé ce matin.

- Non ! Encore ? (J'peux pas m'en empêcher, mais il ne remarque rien. Heureusement, Jeune Homme rit avec moi).

Ça fait maintenant trois fois que je lui demande quelle sorte de drogue il a pris au cours de la soirée, parce que je suis incapable de comprendre comment il peut être mêlé à ce point. Chaque fois, il répond qu'il s'en va faire le party tout seul chez lui. Humm.

Le barman se pointe et m'appelle par mon nom pour me dire qu'un shooter m'attend à côté de Louis. J'entre, bois le verre, dis merci et retourne sur la terrasse. Quoi ? C'est pas parce que tu me paies à boire que je vais t'écouter parler ensuite !

Retour à l'extérieur. Jeune Homme entre dans le bar, chercher un autre verre et faire un tour à l'urinoir.

- Tu sais Waitress, tu m'intéresses vraiment. Et je suis gêné.
- Eh ben. Pourtant, j'pense pas être particulièrement intimidante, tsé.

Retour de Jeune Homme. Notez que Collègue #38 prend un temps fou à enligner assez de mots pour former une phrase complète. Et il continue son discourt:

- Je suis heureux. Et amoureux.
- Oui. De la vie, hein ! de répondre Waitress.

Fin de la conversation. À partir de ce moment, Collègue #38 est complètement écarté de la conversation, même incapable de nous regarder. Sa seule interaction consistait à lâcher de temps en temps:

- Vous vous aimez vous deux, ça parait.

Lorsqu'il quitte la terrasse, Jeune Homme et moi-même décidons de concert qu'il est préférable de le reconduire jusque chez lui. Collègue #38 de protester. Waitress craint qu'il n'entre en collision avec une borne fontaine et devienne ainsi stérile. Ma grande compassion fait en sorte que je considère comme un devoir de le raccompagner.

Long voyage pour n'arriver que trois coins de rue plus loin. Après avoir débarré sa porte, j'entre dans sa salle de bain (soyez pas inquiets, elle est propre). Ressors de là et Jeune Homme me tire presque par le chandail pour me faire retourner chez moi. Collègue #38 se tient près de la porte, une guitare au cou. Aurevoir, pas de bec sur les joues, on s'en va. Mon intuition me pousse à courir pour être hors de porté de vue de Collègue #38 si jamais il sort pour nous suivre.

- Tu sais pas ce qu'il m'a dit pendant que tu étais à la salle de bain ?
- Quoi ?
- Il m'a demandé si c'était le temps de te dire qu'il était amoureux fou.
- ...
- J'lui ai conseillé de plutôt t'inviter à prendre une bière la prochaine fois qu'il te verrait à job.
- ...
- Tu iras pas, hein ?
- ...
- Non, ça c'est le genre de gars qui va t'appeler la nuit juste pour te parler.
-...
- ...
- Tu viens prendre une dernière bière chez moi, Jeune Homme ?
- Ah non, j'suis trop fatigué.

Je me demande... Pourquoi j'attire juste les fuckés, les vieux et les alcolos drogués dans la vie ? Si Maiken serait encore de ce monde, je pourrais lui demander une réponse toute psychologique de la question. Mais il gambade dans les terres froides du Nord où l'internet ne semble pas exister. Quelqu'un d'autre a une explication ?

De la féminité de Waitress

2007-05-06T23:16:00.000-07:00

Waitress au travail, en équipe avec un joli garçon. Soirée ennuyeuse, le téléphone ne sonne pas. Qu'arrive-t-il dans ces moments là ? Je jase, je fume, je fais et dis des conneries.

Au cours de la conversation, j'avance le fait que j'aimerais organiser un souper chez moi mercredi soir (JH, ceci est une invitation !). Mes yeux se posent sur l'horaire de la semaine. Équipier est aussi en congé.

- Aimerais-tu te retrouvé autour de ma table ?
- Humm. J'ai du karaté mercredi soir.
- Ah. Tu sais pas ce que tu manques. Ça finit à quelle heure ?
- J'pars de là vers 21h00.
- Ben. C'est pas trop tard, si jamais ça t'intéresse.
- C'est vrai. T'as juste à m'appeler. Ça me prendrait cinq minutes en vélo (Équipier est très sportif...).

Donc, il y a de fortes chances qu'il soit là. Chez moi. Lui.

Je suis déjà en train de crouler sous la pression. D'abord, faudra que le menu soit fantastique et le vin merveilleux. Ensuite, que je sois en beauté, parce que le but est de lui plaire, bien sûr. Pour une fois qu'il me verra sans mon éternelle queue de cheval pleine de mottons et sans cravate rouge, les défauts seront non admis. Sans oublier mon appart, qui devra être nickel. Équipier semble être un homme du genre très, très propre, donc pas de poussière sur la bibliothèque. Et il faut que je me trouve une belle nappe, la mienne est affreuse et trop tachée de vin.

Mais ce n'est pas tout. Équipier, de par la nature de son nom, est un collègue de travail. Ce qui signifie que si l'envie de l'embrasser me prend après quelques verres, faudra absolument la réprimer. Et si c'est lui qui me fait des avances ? Nha, j'crois pas.

Alors. La question du jour: Comment je m'habille mercredi soir ?

La maison familiale

2007-05-06T09:08:00.000-07:00

J'arrive tard dans la nuit chez mes parents. Toutes les lumières sont éteintes, sauf une petite lampe du salon. Le camion de mon père se trouve dans la cours, il est revenu plus tôt des États-Unis pour me voir. Je fume une dernière cigarette, avant d'aller dormir au sous-sol, à côté du poêle.

Au loin, un coin du ciel tend au bleu. Annonce du soleil. Rendez-vous dans quelques heures. Partout ailleurs, la nuit noire; il n'y a que la lune qui éclaire tout. Son intense lumière blanche efface les étoiles.

D'abord, je n'entends pas un son. Qu'un silence lourd qui résonne en moi. Après un temps, je distingue le cri d'un oiseau. Puis un autre. Lentement, mes oreilles s'habituent aux bruits discrets de la campagne. Je termine ma cigarette sur un concert de grenouilles.

Vendredi matin, je me lève après une superbe nuit de 3h00 de sommeil. Maman a prévu le coup; la cafetière est pleine et un cendrier m'attend sur le patio.

J'adore la maison de mes parents. Ça sent la tomate mûre que je dis. Tout en sachant que ce n'est pas exactement ça, je n'arrive pas à décrire l'odeur autrement. La maison sent l'Italie. Et c'est grand. La cuisine, la salle à manger et le salon forment une seule pièce, savamment divisée par les meubles. Immenses fenêtres, tout est inondé de lumière. Il y a l'horloge qui sonne chaque quinze minutes, qu'on n'entend plus après une heure. Je m'installe à la table en bois massif, mon père à ma droite, la mère qui trône sur la chaise berçante. Nous discutons un moment. Ça rit fort. Nous sommes bien ensemble.

Je sors dehors, sur le patio, pour fumer ma première cigarette. Le paysage est grandiose. Il y a le champ à côté, la forêt en avant. De grands arbres, de vieux arbres qui ont connu mon père petit garçon. Puis le mont. Une grosse montagne dont le point le plus élevé se situe juste en face de nous. Sur les hauteurs, on devine la neige entre les arbres. Le soleil vient de se lever, l'horizon est large. Pas d'immeuble qui vienne bloquer les yeux, pas d'autres bruits que ceux des oiseaux. J'adore la maison de mes parents.

Waitess se pousse

2007-05-03T10:22:00.000-07:00

En grande primeur, je vous annonce que le 45Nord de demain aura lieu sans moi. J'aurais été curieuse d'y faire un tour, mais ce ne sera pas possible, puisque la Waitress se trouvera dans un petit bled à 1h30 de Québec.

Et oui, en ce 4 mai, jour de demain, je pense sincèrement qu'il ne neigera plus. J'ai rendez-vous avec Ginette, ma voiture, pour lui offrir ses sandales d'été. Puisque j'aime encourager ma région (et que je ne connais pas de garage de confiance à Québec), j'irai du même coup visiter mes grands-parents, que je n'ai pas vu depuis Noël 2005. Ça fait presque peur, je suis certaine que je n'en reviendrai pas de voir à quel point ils ont vieillis...

Après le travail, soit en plein milieu de la nuit, Ginette et moi feront un arrêt à la boîte à malle de Jeune Homme, où nous attendra un cd de tounes très quétaines (Julie Masse, Mitsou, Rock Voisine et compagnie) pour nous aider à tenir la route sans trop de difficulté. J'adore gueulé des tounes moches en conduisant, cigarette aux lèvres. C'est bien le seul endroit où je laisse aller ma voix incroyablement fausse et suraiguë, puisque personne ne peut m'entendre. Même en faisant des tourniquets sous la douche je ne me donne pas, par crainte d'être entendue par un voisin et de recevoir un avis d'expulsion dans l'heure qui suit.

Très tard dans la nuit de vendredi à samedi, ou très tôt le matin, selon votre horaire, je reprendrai cette route pleine de collines et de courbes pour aller travailler à 5h30. Une minuscule escapade. Si courte que je n'aurai pas le temps de réaliser que je ne suis plus en ville, mais plutôt perdue au fin fond des bois, pas assez long pour m'imprégner du silence de la nuit en campagne et du bien-être qui vient d'un ciel sans fin rempli d'étoiles et de galaxies.

Les bonnes manières de Waitress

2007-05-02T22:47:00.000-07:00

Décidément, je ne suis pas sortable.

En compagnie de Mâle Alpha, j'ai un petit creux. Lui aussi. Un goût de côtes levées envahi mon être. Direction le restaurant Scores le plus près.

Notre apéro arrive. Déshydratée, je pense à commander un verre d'eau à ce moment. Mais notre serveuse est très occupée. Quand même, il y a huit autres clients dans sa section. J'attends. J'attends. J'attends. Point de verre d'eau, ni de serveuse à l'horizon. Au lieu de piquer une crise, j'avale mon Bloody Mary d'un trait. Ça fait du bien. Mais j'ai toujours soif. Je me rabat donc sur la soupe poulet et nouilles.

Nos assiettes arrivent pendant que nous sommes en train de piller le bar à salade. Zut, j'ai encore loupé mon verre d'eau. J'entame alors une crève de la faim. Pas question d'avaler quoi que ce soit sans liquide devant moi.

Au bout de cinq minutes, la serveuse se pointe en panique.

- Désolée, est-ce que j'ai fait une erreur ?

- Euh, non, j'aimerais juste avoir un verre d'eau s'il-vous-plaît.

Verre d'eau arrive. Et là, me prend un fou rire incroyable.

Je me suis mise à observer les gens autour de moi. À ma gauche, un couple d'obèses au look très BS (je sais, je sais, couple d'assistés sociaux souffrants d'embonpoint) dévorent leurs assiettes sans se parler, ni se regarder. Passe le gérant, au sourire figé dans la cocaïne. Suivie d'une serveuse d'environ 19 ans qui a une coiffure absolument ri-di-cu-le. Vous avez vu cette mode qui consiste à faire un dôme avec son toupet ? Je n'ai rien contre, je l'utilise moi-même pour travailler. Mais là, c'est carrément exagéré; la fille semble se promené avec un demi ballon de basket sur la tête. Et c'est ainsi pour chaque personne qui passe.

Fin des côtes levées, j'ai encore faim. Mâle Alpha propose de partager une tarte au citron. J'accepte. Arrive une belle pointe de tarte, avec plein de meringue et de la crème fouettée sur le tour de l'assiette. Ma fourchette rafle une petite montage et c'est plus fort que moi. Je lance le tout sur Mâle Alpha qui en ramasse plein la gueule et le chandail.

Autour de nous, plus personne ne parle. J'éclate de rire et les autres en font autant. Mon compagnon m'imite avec sa fourchette, mais avant qu'il projette sa pelleté sur moi, je plonge sous la table en hurlant "Noooooooon ! Dans ta bouche la fourchette, dans ta bouche !". Et je lui mord une cuisse pour qu'il m'écoute.

Le dessert terminé, Mâle Alpha se lève pour aller à la salle de bain. Comme il passe derrière moi, sa grande main m'étale de la mousse blanche sur tout le visage et je recommence à hurler pendant qu'il se sauve. Aucune idée du comment il a fait pour cacher ça dans ses mains sans que je m'en aperçoive.

Bref, nous avons bien ri et les autres clients aussi. La serveuse, elle, je ne sais pas. Son pourboire devrait nous avoir excusés. Mais je suis restée les cheveux à moitié collés pour le reste de la soirée. Ça m'apprendra.

Et maintenant...

Qui veut m'inviter au restaurant ?

Magasinage

2007-05-02T22:06:00.000-07:00

Mardi, journée de congé. Après une longue nuit de débauche, Waitress se retrouve chez Wal-Mart pour acheter une balayeuse.

Je sais, il y a des façons beaucoup plus agréables de dilapider sa fortune, mais je n'ai pas le choix. Déjà que je déteste et le magasinage et Wal-Mart, j'appelle ça un effort de guerre.

Sur un bout d'allée, je vois des pilules pour maigrir. La boîte comprend une série pour le jour et une autre pour la nuit, le tout agrémenté de nombreux témoignages d'anciennes grosses devenues minces.

Mâle Alpha: Waitress, c'est un attrape nigaud.

Waitress: Ben, peut-être pas, des fois que ça pourrait marcher.

Mâle Alpha: Ça existe pas des pilules qui font maigrir.

Waitress, avec un sourire démoniaque: Oui, ça existe...

Un peu plus loin, Mâle Alpha s'arrête devant un étalage de produits dérivés du film Spider Man. Genres de trucs que je trouve particulièrement ridicules. Il est en extase devant une poubelle pleine de toiles d'araignée.

Waitress qui hurle dans le magasin : Heil !!!!! J'pas une banque à pitons ! Tu le sais qu'on a pas d'argent pour tes bebelles, ton chèque est déjà tout dépensé !

Mâle Alpha dépose la poubelle sur la tablette, me lance un regard assassin tandis qu'il constate que tous les clients l'observent avec mépris. Et moi de me sauver en courant avec mon panier, question d'aller me camoufler dans les chapeaux.

J'aime perdre mon temps au magasin. Courir partout en criant des niaiseries. Et là, je ne vous raconte même pas l'atroce parade de mode que j'ai fait subir à Mâle Alpha. Malgré tout, je me suis achetée une balayeuse. Très jolie, compacte et elle s'agence à merveille avec mes vêtements. Nous serons heureuses longtemps, elle et moi.

Proprio

2007-05-01T11:19:00.000-07:00

Ma nouvelle propriétaire est une granola.

En ce jour international du loyer, Proprio me téléphone. Waitress de s'empresser de parler du chèque qu'elle ira porter un peu plus tard. Je ne trouve pas mon chèquier, aucune idée de l'endroit où je l'ai fouttu. Et en ce moment, je ne possède pas 500$ en papier. C'est la vie.

Proprio: Oui, oui, oui, ça presse pas de toute façon, tu viendras plus tard. Puis es-tu bien installée ?

Je vous le jure. Elle m'a demandée si tout allait bien, si j'aimais encore autant l'appartement. Si les voisins étaient gentils avec moi, tout. Bordel, lendemain de brosse, gros mal de tête, un homme nu qui m'attendait dans mon lit, crois pas que j'avais tellement envie de socialiser avec elle.

Proprio a quand même pris quinze minutes de son temps afin de s'assurer de mon bonheur...